Ну чО? Слабо?

Вот, когда я читаю чужие стихи,
То лезет наружу дурное «хи-хи»,
Все кажется там, не то и не так,
Просто галимый, тупой разводняк.

Свои же когда, да, это искусство.
Краски метафор намазаны густо,
Мысли прекрасен высокий полет,
И крыльям в спине, вовсе не жмет.

И вновь начинаю чужие читать…
Бездарность, ну что еще тут сказать.
Где глубина? Где легкость стиха?
Где точность? Где яркость штриха?

Мысли, как мухи, залипшие в мед.
Да, все это писал тупой идиот!
Нет, уберите подальше вот это,
Оно не достойно звания поэта…

Как трудно, порой, отбросить ханжу,
Я в себе, как могу за этим слежу.
А вы? Вы так можете что-то читать,
Будто-то стихи не дано вам писать.

Словно вы страшно далеки от музы,
Нет поэта тяжелой, но важной обузы.
Глазами других, кто не может писать,
Чужие стихи вам слабо прочитать?

Увидеть в них легкость и красоту,
И мысли полета узреть высоту,
С ней согласиться, кивнуть головой,
Мол, да, и такое случалось со мной.

Да, понимаю, все это не просто,
Но только тогда добиваются роста,
Когда начинают, как дети ценить,
Все то, что другие умеют творить.