Платим Богу - просим сдачи...

Ночь, накатывая дрёмой,
деревеньку достаёт.
Для меня сюжет знакомый:
кто не дрыхнет, значит - пьёт.
Только что ушла кулёма,
пряча мокрые глаза.
За окном раскатом грома
надвигается гроза.
Остаюсь один с бутылкой,
переполненной тоской.
«Закус» с дьявольской ухмылкой
ждёт компании мужской.
В погребке играет брага,
в баньке сохнут ятеря.
Возле ног лежит дворняга,
блох спросонок матеря.
А в шухляде от «запою»
отдыхает домовой…
Вперемешку с тишиною
только ветра сиплый вой.
Чу! калитки голос фыркнул.
Может быть сосед свинья?.
Вышел в темень, спичку чиркнул.
Боже мой! Да это ж я!
Я из прошлого столетья
из продрогшего вчера,
из почившего Советья,
бич усопшего «двора».
Заходи, чего те надо?
Покуражиться забрёл?
Поглядеть какого гада
мир паскудный приобрёл?
Сели, выпили по флотски.
Потянуло «потравить»
о судьбе, о жизни скотской,
и надежду обновить..
Отдавая дань пророкам,
что творят из ничего,
трудно угодить порокам
подсознанья своего.
А с позиций жизни прошлой,
неудавшейся вчера,
кажется какой-то-то пошлой
современная игра..
Вот бы так, а вот бы эдак -
«мысль на лестнице» орёт.
Никогда не знает предок,
что потомок подберёт.
Платим богу – просим сдачи,
синергетика -  « торчит».
«Не могёт!» Сизиф иначе.
Катит камень и молчит.
Нас и вызовы стихии
могут круто «приласкать»
как намёк, что энтропии
время максимум искать.
Философская беседа
упирается в рассвет.
Я бы смог дойти до бреда,
только выпить больше нет.
Авангардная картина
нарисована судьбой -
напиваюсь как скотина
и беседую с собой.