В парке у этой могилы стрекочут цикады,
А на деревьях вторят не соловьи ли?
Ночь спустилась лишь потому, что надо.
Молча идем ко всему, что мы пропустили.
Мы еще пахнем дымом лесного праздника,
Пыханьем угольков и вчерашним салютом
Мы еще молоды? Впрочем, какая разница,
Десятилетие или пару минуток.
В парке у этой могилы - нечто похожее на кипарисы
И летучие мыши скользят над головой так нагло.
В кронах стрекочут, свистят... Где-то тявкают лисы.
На небе туча завтрашней хмарью набрякла.
А по дорогам снуют арабские грузовички
И машины с неснятыми после празднеств флажками
А в заповеднике, в русле засохшей руки
Музыка плачет искрой, плачет, как пламя...
А в парке на этой могиле - камни точно следы
Страны, которой всегда - шажок до беды.
У могилы Бен Гуриона ночью после Дня независимости
© Copyright: Елена Викман, 2013
Свидетельство о публикации №113050104559
Свидетельство о публикации №113050104559
Рецензии