По зеленым шатрам я ходил, окликал свою осень,
Я на небо глядел сквозь колючие ветки тайги,
Из походных одежд вырастали мои тридцать восемь,
От трескучего света костра распалялись они.
На вокзальных перронах трепал наши волосы ветер,
На рубахах закатанных чуяли ветры дымы.
И до полки дотронувшись, мы засыпали как дети,
Уносясь по железке в далекое детство Земли.
На окраинах северных, там, где гудят пароходы,
Дотянувшись до ноты, легко уплывем от земли,
И, вдохнув облаков, мы останемся частью погоды,
От которой ненастное скроется где-то вдали.
И так будет всегда, наши годы путям не помеха,
Пятачок полустанка навстречу шагнет из берез,
И прищурится небо от яркого белого снега,
Выводя очертанье еще не явившихся грез.
Июнь, 1998
Наши годы путям не помеха
© Copyright: Олег Воробьев, 2013
Свидетельство о публикации №113050104333
Свидетельство о публикации №113050104333
Рецензии