Сидит в окопе промёрзшем
боец, в комочек сжавшись.
Минута тяжкая настала:
и табак есть, и кресало, –
мается в окопе пехота –
бумаги нет, курить охота.
А чудится дымок кольцами…
и все озябшими пальцами,
барахло неказистое перебирая,
ищут, на мороз не взирая,
бумаги какой-нибудь клок…
Письмо мамы нельзя, «… сынок…».
И вот он, заветный клочок
с рядами истёршихся строк:
« На поленьях смола, как слеза…»
« Про улыбку твою и глаза…»
Заструился дымок из стиха –
вот и поэзия в дело пошла.
Вместе с дымом исчезают,
руки, душу, губы согревая,
строки эти одна за другой,
будто их пожирает в печурке огонь.
Передаётся бережно из рук в руки
быстро так худеющий окурок.
Душе тепло стало, не тяжко…
А вот уже последняя затяжка.
И кто-то осторожно развернул
смоченный слюной газетный клин.
А там осталось всего
« негасимой любви тепло».
Поэзия
© Copyright: Владимир Лылов, 2013
Свидетельство о публикации №113050104021
Свидетельство о публикации №113050104021
Рецензии