Вода с небес придёт дождём на землю.
К ногам земным сложив свою печаль.
И мир, отгородившись от ненастья,
В кольце костров сожжет просящей дань.
И руны неба просто не заметит.
В глазах пустых не светится душа.
А на разломах неба пляшет ветер,
У бога ведь всегда своя игра.
Он, созерцая, раскрывает веер.
На нём планеты, судьбы и века,
И не торопит.
Рухнувшие в пламя,
Из пепла воскресают иногда.
Своя игра
© Copyright: Людмила Соловьева 2, 2013
Свидетельство о публикации №113050101827
Свидетельство о публикации №113050101827
Рецензии