Письмо друга

Непогода вошла в нашу жизнь
Холодами, отсутствием света.
“Хорошо, где нас нет”.
Эту мысль
Не уносит порывами ветра.
Люди тянутся клином на юг,
За бугор улетают, как птицы.
Если все замечательно, друг,
Отчего же так плохо нам спиться?
Пролетают с неделей года.
Мы уже не взрослеем, стареем.
В голове, как кувалдой: - Куда? –
Может мы и дожить не успеем?
Пропасть старая – “дети – отцы”
Расширяется шире и шире.
И уже родились подлецы –
Дважды два не считают “четыре”,
Все им хочется выставить “пять”,
Хоть один, но себе… на заначку.
“До купейки купейку”, - опять
Дьявол жулику ставит задачку.
“Все дороги еще впереди”.
Тупиком оказались дороги.
Ты не гнись, не сникай, пережди.
Не старей, потерпи хоть немного.
Но по душам идут сапоги.
Нет стыда, нет любви, нет морали.
Быть собою самим? – Не моги! –
Так и ждут, чтоб кому – то продали.
“Все вращается круги своя”
Повторяются те же орбиты:
Голод, холод и нету жилья,
Снова войны, лишь Молохи сыты.
Философская мысль, словно дым.
Хлеба нет – до каких философий?
Не завидую я молодым,
Хоть и мы тоже очень усохли.
Но не меньше, а может сильней,
Я люблю доброту, тонкий юмор,
Мне духовная близость ценней,
Хоть физически тоже не умер.
Сеет долгий занудливый дождь,
Мразь и серость окутали Землю,
А любви и тепла, что ты ждешь,
Только я пожелаю, наверно.