Всякий стал себе поэт

                …
                Через сонмы разных лет
                Всякий стал себе поэт:
                Кто-то буйный, кто-то тих,
                Документ любого - стих.
                …
                Иван Радион
______________________________

Всякий стал себе поэт:
Пушкин, Тютчев, Бунин, Фет,
Кто-то буйный, кто-то тих,
Документ любого – стих.

Мне подумалось, на дню:
«Непременно сочиню!
Хоть не буйный, но в момент
Набросаю документ!»

Выпил двести, закусил,
Вдохновение испросил,
И родил на божий свет
Сатирический сюжет:

...
На телеге, по утру
Ехал грек через Пахру.

Лето, солнышко, река,
Разморило мужика.
Не заметил, дурень, знак:
«Осторожно, в речке – рак!»

Иностранцу б подсказать:
«Друг, с телеги - не слезать!»
Но народ на берегу
На эллинском – ни гу-гу.

Дальше ясно, посредь броду
Сонный грек свалился в воду.

Рак, подводный экскремент,
Тут как тут, в один момент
От души, каков сатрап,
За мизинец грека цап!
...

Что за детская херня,
Не похоже на меня.
Греки, раки - все не то,
Я ж не Агния Барто!

Почесал живот, чихнул,
Из бутылки отхлебнул
И родил на божий свет
Драматический сюжет:

...
Я однажды, в январе
Рано утром, на заре,
Где сосенки и дубы
Поискать решил грибы.

Мне на встречу мужичок,
Невысокий, с ноготок,
В шапке, в валенках, в пальто.
Задаю вопрос: «Ты кто?»
Отвечает: «Лесоруб.
Слышь, родня ломает дуб,
Дед, отец да старший брат»
(Раздается треск и мат)

Хмурю брови: «Слышишь, шкет,
Где порубочный билет?»
Мне в ответ: «Погодь-ка тут,
Ща родные подойдут.
Объясним, минут за пять,
Вместе ж легше объяснять…»
...

Вроде я уже знаком
С лесорубом-ноготком.
То ли схожий зимний бор
Воспевает Томас Мор,
То ли сказ про браконьера
Мне встречался у Гомера.

Встал, порезал колбасы,
Вытер руки о трусы,
Двести с перцем проглотил
И балладу породил:

...
 Степь, куда ни кинешь взгляд,
По степи пылит отряд,
На конях, ноздря в ноздря,
Скачут три богатыря.
...

Лучше так: Ноздря в ноздрю,
Скачут три богатырю…

Нет, вот так: Ноздря к ноздре,
Скачут три богатыре…

Тьфу, запутаться в ноздрях,
Падежах, богатырях!
Отдыхает, право слово,
Даже Маяковский Вова!

Наточил карандаши,
Скушал супчик из лапши,
За искусство накатил
И комедию родил:

...
«На другом конце земли,
Где леса из конопли
Зеленеют средь равнин,
Жил Иван - крестьянский сын.

Сеял брюкву - не ворчал,
Козоводство изучал,
Ни к кому не приставал,
Коноплей не торговал.

Раз в лесу, на склоне дня,
Увидал Иван коня.
Конь резвится - пыль столбом,
Сам мохнатый, и с горбом.

Зверь, заметив чужака,
Захрипел, раздул бока,
Глазом бешенным сверкнул,
Воздух с силою втянул,
Плюнул желтою соплей
И… исчез за коноплей.

Позже Ванька привирал
Что портки не обмарал.
Кстати, больше в том селе
Не гуляют в конопле!
...

Что за вымысел, откуда
В конопле застать верблюда?
Раздражаюсь и потею,
Так обидно за идею.
Обокрал меня коллега
Лопе, как его, де Вега.

Всех различий – суд да дело
В разных травах пролетело.
Уточняю: у меня 
В конопле, на склоне дня.
У испанца, в каждой сцене -
На сухом природном сене.

Надоело, нету сил,
Пессимизм меня сразил,
Покидаю поневоле
Поэтическое поле,
Подремлю, в лежачей позе,
А затем предамся прозе!