Он смотрит на море с прищуром -
На море неровно дышится
Ему. Этой местности б чище волн,
А эти - все в мусоре, вышиты
Клоками нечёсаных водорослей,
И пеной плюются, бешеные.
Море старается быть взрослей,
А некуда, думается, уже.
Три тысячи лет лижет эту жесть,
Бурлящая грязь - в ней ли руки мыть?
... Но с каждой секундой удельный вес
Теряется всё же у слова "Мы".
Его разъедает тугая соль -
Спасибо ей, что не умеет врать.
Не вырубить топором it's all.
Но over он сделает вровень к right.
с прищуром
© Copyright: Виктория Токарева, 2013
Свидетельство о публикации №113043007285
Свидетельство о публикации №113043007285
Рецензии
