женщина на портрете

Заказал ей приятель портрет,
Да в  полушубке  из меха норки,
И беседу он вёл, как эстет,
С  живописцем,  слывущим  не колким.

Долго с ним  обговаривал  фон,
Что раскинется вдаль за любимой,
И твердил,  непременно  чтоб тон,
Был  не яркий,   слегка тёмно – синий.

Но вот главный,  он нЕ  дал совет,
Не сказал, друг  о   взгляде,  хоризме,
Глубине,   излучающей свет,
И любви к нашей кровной   Отчизне.

День за днём и неделя прошла,
А четвёртая  месяц  замкнула,
Не написан портрет,  нет звонка,
И художника нет,   словно  сдуло.

А  подруга его всё молчит,
На вопрос лишь глаза опускает,
На дела,  что скопились, ворчит.
И по виду,  о чём -то   мечтает.

Как- то  летом,  в прекрасный денёк,
Его случай привёл к вернисажу,
В  мыслях был от него он далёк…
Вдруг…   увидел её и пропажу.

Красовался портрет на  стене,
Мастерством и  талантом  играя,
Он смотрел на него,   как во сне,
«Быть не может, чудес не бывает!»

Наш художник,  светясь изнутри,
На вопрос журналистов  ответил:
«С   этой   Музой  открыты  пути,
Почему её раньше не встретил…?»