Несбывшийся мотив

Мы кипятим котёл смолистых песен. 
Нарисованные сути сродни нарисованной судьбе. 
В колоде карт торчит бердыш с обломанной по локоть ручкой. 
Твой рыжий волос уж воспламенил камыш. 
Горящей крыше поклоняется учтивость. 
Мы все давно грешим – так говорят. 
А то, что наливают – мир конечно тесен, 
Но смерть не из костей а из пустой отстойной тары, 
Вылезай!
Пусть шулер вечер повернётся к нам под нож спиною. 
Так долго целиться отдать козырный туз. 
Но снова промах и непопаданье в цели, 
Что греки древние грехами назовут
Мы положили головы на плаху той колоды. 
Нам список выдали разврата и убийств. 
Ах сколько ещё живности в природе! 
Себя изгубим – их не истребить… 
Но... уничтожив сами свой приют, 
  себя зарезав, утопив, наехав, застрелив и отравив, 
  мы их сотрем с доски непрочным белым мелом. 
Их цвет – хрустящих простыней в огне тоски. 
Несбывшийся мотив.





  30 апреля 2013 в 2:46