Прозой о стихах

Я завидую тебе в том, что у тебя настоящая любовь. Что в её глазах ты тонешь, а голос звучит волшебной песней. Что тебе хочется писать стихи (ах, как мне это сложно понять - ведь я не знаю такого чувства...) и думается по ночам только о ней. И ни к кому не хочется.
Манит лишь молодое тело, к которому - привычка, в котором - дикая страсть и сексуальность. Но это ведь не измена любви? Это ведь просто развлечение, да?

Ты ответишь безвольно, тихим эхом - "Да...". Потому что больше нечего ответить. Тебе сложно.

А я...
Пишу стихи - какая пошлость! Любви нет - а писать охота. Я наверное неадекватна.

Хожу, думаю о ком-то, пытаюсь понять, словить ощущения за край шлейфа - вдруг ёкнет сердце? Ему не до этого. Оно занято - перегоняет кровь по организму.

Так весело думать о том, что люди живут, притворяясь. Лгут сами себе.

В общем, всё очень просто. И главное - что Господь уберёг тебя от меня. Это было бы ужасно, наверное - быть со мной.

ночь на 30 апреля, 2013