Дома-дроздовцы

Дождик серебристый окатил весну,
Желто красных молний блики ножевые,
Будто плач негромкий, режут тишину,
И слезятся окна, как глаза живые.

Вечер вынул бритву радужных кругов,
Смазал тучей-пеной из небесной чашки,
Сбрил с домов лохматых седину снегов
И надел закат красные фуражки.

И не жмет затылки, и свободно лбам,
Радуются крыши солнечным обновками,
Козырьки подъездов тянутся к столбам,
Словно руки воинов к сумрачным винтовкам,

Словно что-то с болью вспомнили они,
Словно что-то спели песней ветров зычных,
И пришиты к стенам желтые огни,
Будто бы погоны на плечах кирпичных.

Что же, в бой, как раньше! Только где следы?
Много окон светлых, мало жизней зрячих.
Волосом коротким проросли дрозды
На бетонных челках тех голов горячих:

“Нет, мы не хотели, нет, мы не ушли,
Мы стояли камнем, будто стены комнат,
Пусть же эти птицы в розовой дали
О минувших битвах вам теперь напомнят.

Цвет бывает схожий у другой воды,
Дрались с красной смертью алые фуражки,
И несли дроздовцы. Как несут дрозды,
Вешнюю свободу, белые ромашки.

Жаль, не получилось, и в минувший час
Облетели жизни, словно листопады.
Ну а вы, живые… вы живите в нас,
Если кто-то вспомнит – все мы будем рады”.