Стансы ко Времени

Никто не может знать наверняка…
Но знаю точно: Время – не река.
Скорее – отмель, а вернее – остров.
Вещественных воспоминаний остов.
Помойка с неразобранным старьем.
Вот- годы, люди, страны, руки, лица.
Вот – хлам, а это – может пригодиться.
Пространство мыслей, отданных внаем.

Я знаю также: Время – не течет.
Оно печенье  теплое печет.
Стирает, моет пол, гремит посудой,
Под Рождество предсказывает чудо,
Целует нас в покорный детский лоб,
Морщинистой рукою дарит ласку,
Укладывает спать и шепчет сказку.
И не его вина, что ложе – гроб.

Не сравниваю Время и с песком.
Скорее – с незнакомым языком,
Которым – Бог? Любовь? Пространство? Логос? –
В отчаяньи растрачивают голос,
Что к Вечности протягивает нить.
Слова его бесстрастные,  как числа,
Но вьются интонации и смыслы,
В бессилии хоть что-то изменить.

Играют все – но Время не игра,
Раз в проигрыше только шулера,
А с прибылью – не знающие правил.
Кому кричать: «Почто меня оставил?»
К кому взывать и клясться на крови?
Как перед солнцем звезды клонят лики –
Куда нам скрыться от его великой,
Слепой, всепоглощающей любви?