Грааль

Течёт потоком эпоха мимо.
И душный ветер в камнях дрожит,
когда  по стенам Иерусалима
вечерним мороком бродит жизнь.

Пасутся люди, себя не помня.
Одни. Ни Матери, ни Отца…
А где-то путники в снах, в погоне.
Ночами слышат, как тянутся
из берегов, будто из лохмотьев,
худые реки как две руки,
и как, поскрипывая, колотят
по пыльным плитам шаги, шаги…
И как чумазые скачут дети,
то обзываются, то зовут…
И  как бессильно уткнулся ветер
в сухую палевую траву…

Пустынной ночью, без сна и пищи,
страдают путники, ждут пути.
Серьёзны, собраны, снова ищут
Грааль. Но лучше бы не найти,
того, что, звоном мечи ломая,
искали. Жаждали все подряд,
ворваться в Царство, достать до Рая,
и попадали за это в Ад.

Ведь чтобы не исказить святое
сосуд стерилен быть должен, пуст,
и целомудрия ждать не стоит,
пока стремится в уста из уст
и страсть, и жизнь, по своей природе,
из тела в тело, из уст в уста,
чтоб коль по образу не выходит,
так по подобию воссоздать.

Упрямы путники. Хмурят брови…
Молитвы. Хитрости. Сталь о сталь…
А где-то древней мятежной кровью
и небом полон Святой Грааль.