На пике

Как долго тянет ночь в объятьях пустоты
опасный тихий вздох и хрипы
Болеют так мосты,
возможно, птичьим гриппом...
Брусчатка мостовой
глотает лунный свет...
Вчера я был с тобой,
ну, а сегодня нет.
Закройте мне глаза, а лучше завяжите,
я не хочу смотреть, как ночь по капле тает...
Вчера я был на пике таинственных открытий,
которых больше нет.
А ветер пусть качает
не тени фонарей, а призрачный рассвет -
день первый без тебя...
Зачем печаль с разлукой так остро пахнут сталью
и оставляют памяти прощальный жест руки?
Мне кажется - я голым стою в толпе вокзальной,
сжимая от стыда до боли кулаки.
Нельзя же так, любя
вдруг взять и отпустить
и даже постараться понять первопричины,
кивая, всё принять и, главное, простить...
   Ведь были поцелуи со вкусами рябины.
Такие горькие, дыханье обрывая...
Я падал, словно пёрышко, в обьятия пустоты.
Я чувствовал вчера - что главное теряю,
и будут сожжены хрустальные мосты.
История простая
Таких - совсем не мало.
Растаял
тихий смех прощальный твой вдали...
Наручные часы со стоном тихо встали,
стекая лужей воска, как на холстах Дали.

28.04.2013