Интерпретация...

Дождь…

Старый деревянный дом в каком-то забытом дачном поселке.
Я смотрю, как по стеклу медленно льется осень.
Прелые листы между рамами.
Капли стукают по подоконнику, будто кто-то барабанит легонько пальцами по столу,
покрытому скатертью с бахромой, в разводах от чайных чашек и пролитого варенья.
За окном - яблони в кружевах намокшей паутины.
Сквозь пелену дождя едва виден покосившийся забор.

На чердаке домовой делает какие-то свои дела -
топает тихонько, шуршит и трусит с потолка мелкую пыль и соломку.
Открываю форточку. Запах травы и сырого дыма.
Ласточки сидят на проводах, как провожающие в зале ожидания.
Скоро и мой поезд...

                Владимир Грибакин


ИНТЕРПРЕТАЦИЯ…

В дачном посёлке дом старый забытый…
Когда-то, зачем-то туда занесло…
Стою у окна, крест накрест забитом…
А с той стороны бьётся дождь о стекло…

Прелые листья лежат в междурамье…
Осень стекает слезой по стеклу…
Яблони кружево примеряют
Из паутины – фатой на ветру…

Капли стучат по карнизу легонько,
Словно кто пальцами по столу…
И представляю вольно-невольно
Скатерть...жёлтой канвой – бахрому…

Чайные чашки…следы от варенья…
Гости как будто сейчас разошлись…
Как незаметно мИнуло время…
Может другая была эта жизнь?..

На чердаке домовой колобродит –
Тихо скребётся и чем-то шуршит…
Скоро мой поезд…никто не проводит…
Палыми листьями воздух дымит…

                Сергей Можаев