Разговор

-Тебе семьдесят годков,
-А ты пишешь про любовь,
Сказал муж сегодня мне
В абсолютной тишине.

С удивлением взглянула
И лукаво улыбнулась:
-Перестань года считать,
-Дай немного помечтать.

-Дамы возраст не имеют;
-И любовью себя греют.
-Посмотри, я молода,
-А года- мне не беда!

-Разве в том я виновата,
-Ручка пишет автоматом.
-Может бросит, не писать?
-Как и ты, залечь в кровать?

-На диване, словно пень,
-Заседаешь целый день!
-Скучно стало мне с тобой,
-Раньше был совсем другой!

-Справим свадьбу через год,
-"Золотую"- люд придёт.
-Да, пишу я про любовь,
-От неё вскипает кровь.

-Ах, чудачка? Что ж не спорю.
-Что же делать мне с собою?
-Может поздно, но прости,
-Я учусь писать стихи.

-Заодно вот, тренирую
-Память, чтоб не обезуметь.
-Я конечно рифмоплёт,
-Но строчу и всё поёт!

Муж качает головой:
-Ах, сегодня я больной.
-Ты прости, не то сказал.
-Кстати, рифму откопал!!...