Усталый, белый иностранец
Протягивает руку сквозь века.
Ему не нужен блеск и глянец,
Но лишь воды упругая река.
В Москве, удушливой и тесной,
Ему не нравится - но все ж,
Он - Воланд, время - интересно,
Пора достать свой тонкий нож.
Пока на рельсах капли крови
Не остывают день за днем,
Старик, поистине суровый,
Живет лишь в памяти о нем.
Он помнит лето, место встречи
С судьей и просто палачом -
Кровавый плащ ему на плечи
Накинул сам, и жизнь прочел.
Теперь он болен - неизбежно,
Как вянут к осени цветы.
Он вспоминает время нежно -
Без счастия, надежды, и мечты...
29.04.2013
Воланд
© Copyright: Верок Ильюткина, 2013
Свидетельство о публикации №113042905219
Свидетельство о публикации №113042905219
Рецензии