Плач о первом

Я вскину длани к небесам,
Но на губах слова застынут...

Мать собирала к славе сына,
Но отрок выбрал путь свой сам.

Войны чуждаясь как огня,
Сын прочь бежал от звона стали
Стрибога ветры его мчали,
Но принесли лишь в полымя.

Уйдя в далекие леса,
Он славил жизнь и ждал свободы,
Гулял под чистым небосводом,
Творил для всяких чудеса.

И Доля жизнь его плела:
Всё меньше было ниток темных,
Среди лесов его огромных,
Его ревниво берегла.

Недоля, в вред своей сестре,
Цветное кружево украла,
И, утаив его на скалах,
Сожгла в перуновом костре.



Седой старик бродил в лесах,
Восславив в каждом имя Рода,
В ком жизнь его - его свобода,
И чей огонь в его глазах.

Но неразборчива стрела...
Забрав с собой седого старца,
Пусть с наконечником из кварца,
Но веткой снова проросла.


Он первым был среди волхвов,
Хранитель леса, жизни, света,

Не подождав небес ответа,
Оплачу старца за богов.