Я жду письма который год.
Мой день его со мною ждет.
Мой дом, как гостя у ворот,
все ждет. Хотя потерян счет
часам и северным ветрам,
и позабытым ярким снам,
и недослушанным словам,
и одиночества годам...
Но ждет со мной мое окно,
ему ждать век наречено,
и неотпитое вино
в стакане тоже ждет письмо.
И ходики, что на стене
ведут отсчет моей весне;
и стол, и кресло, что вдруг не
привычно ластится ко мне.
И половицы скрип вздохнет,
чтоб стало ясно: тоже ждет;
проем дверной поморщит рот,
и кашлянув замком, замрет...
Все ждут письма. Который год...
Но почтальон все не идет,
и на крыльце моих невзгод
все нет письма который год...
На каждый звук, на каждый звук
я что-нибудь роняю с рук.
И реагирую на стук,
что вдруг почудится мне... Вдруг.
Но нет письма, как на беду.
Не пишет тот, кого я жду...
Не пишет мне который год
тот, кого сердце мое ждет.
Ожидание
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2013
Свидетельство о публикации №113042904457
Свидетельство о публикации №113042904457
Рецензии