Гипоксия

Представляешь себе хруст костей, отчётливо чувствуешь запах свежей крови. И даже вкус её, такой тёплый и ржавый.
Кости, как ветви старого дерева в весенний ураган поздней ночью - трещат, надламываются, делятся на части, чуть постанывая.
Ветер разносит мельчайшие частицы по всей округе. Никого не обделит, достанется всем. Каждому по крошке - элемент убитого дерева.
В воздухе витает запах гнилой древесины. Вперемешку с запахом крови. Сюда же ветер приносит тонкие струйки сигаретного дыма с чужих берегов.
Танец смерти. Его не видишь, только чувствуешь движения, натянутое напряжение в звуках, чувствуешь тягу невидимой руки во тьме.
Огромный тяжёлый ком дышит, разрастается в груди. Всё громче, явственней слышишь зловещий треск костей.
Накатывает, вырывается наружу, кажет вот-вот - и взорвётся, выкатится, порвав все ткани, распугав всё живое вокруг и убив одним простым движением.
По спине катится, чуть дрожит, проникает внутрь.. нет! нет! не мороз... а жар. Неистово красный, невыносимый жар, усиливающийся с каждой накатившей секундой, с каждым шагом приближения тьмы в сердце и в глазах.
И оно бы остановилось.