Проморгал я жизнь свою…
Пролетели годы.
Не пишу и не пою -
Вылетел из моды.
В кресле, молча, у окна
Я смотрю на небо.
В доме холод, тишина.
Лень сходить за хлебом.
Водку жаль переводить –
Пью и не пьянею.
С кем-нибудь поговорить?
Тошно. Не умею.
А жена живёт в Москве -
Прижилась у дочки.
Снюхались шалавы две -
Продают цветочки.
Скучно. Девок звал к себе...
Пили - всё им мало.
Прибирал потом в избе -
Гадят, где попало.
Мне б найти такой приют,
С коллективом дружным,
Где на личность не плюют,
Где я буду нужным.
Исповедь неудачника
© Copyright: Эдуард Бородов, 2013
Свидетельство о публикации №113042910215
Свидетельство о публикации №113042910215
Рецензии