Ода Осени. Джон Китс

Пора туманов, зрелости плодов,
Подруга утомлённого светила,
С ним в сговоре колдуешь над лозой,
Ей гроздья винные у крыши подарила;
Замшелых яблонь ветви гнёшь к земле;
Все фрукты спелостью наполнила до края;
Раздула тыкву, а ореха сладкое ядро
Вместила в скорлупу; и щедро распуская
Цветы последние, нектар даешь пчеле -
Пусть думает, что нет конца весне
Как летом заполняет липкий сот.

Кто не встречал тебя среди твоих даров?
В какой бы край не удалился путник,
Найдёт тебя у риги, средь стогов,
Или под веялкой ты пряди сушишь;
Или дурманом мака свалит с ног -
Вздремнешь, не докосив свою полоску,
Пока другой прокос крадётся по цветам;
А иногда, через ручей пристроив доску,
Несешь уверенно над головою сноп;
Или у пресса терпеливо давишь сок –
По капельке, не зная счёт часам.

Где песенки Весны? Ну, где они?
О них не думая, свои лелеешь звуки,
Весь день пока последние лучи
Окрасят облака, висящие над лугом;
Потом у ив речных тоскливый стон
Заводят комары, и звук, как слабый ветер,
То вдруг возникнет, то опять замрёт;
Вслед блеянье овец приносит вечер;
Сверчки поют; и вот зарянки звон
Сопрано нежным слышен из садов,
И щебет ласточек заполнил небосвод.



Ode to Autumn
by John Keats


Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss'd cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For Summer has o'er-brimm'd their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
Drows'd with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,--
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.