Как же тяжко поэту

Как же тяжко поэту дышится, и поется так нелегко,
Если песня твоя не услышится, затеряется, невысоко.

Жизнь поэта, как темный омут, расплывается песенной мутью.
И все глубже поэты тонут, на пути к своему распутью

Недалек час великих свершений, грандиозных, блестящих побед..
Но ведь сколько еще лишений, разузнает простой человек?

Грязным, мутным, дождем прольется, оглушающе-резкая правда.
Голова скоро лопнет, взорвется, вот ведь, будет душе отрада!

Голос Родины, голос предков, все смешалось в истории гущи
И поэты, поют уже редко, за собой свою боль несущи.

Где же лирика есть, живая? Сердцу милая, тонкая нота.
И душа человека простая, а не пафосна-серь, блевота.

Испоганили слово Русское, напоили жаргонным спиртом...
И сознание создали узкое, брезганули, морали ритмом.

A душа, словно рана колющая, истекает бордовым месивом..
Словно боли истомой ноющая, неприязненно, дико, бесит все.

"Мир наполни своим позитивом", только мира того уже нету.
Не поможешь тут, речитативом, даже чистого света поэту.

Солнце, ласково в глаз мне бьющее, расскажи же секрет поэту;
Ветры, бури великие вьющие, для чего же бродить по свету?

И неужто у вас нету Родины? Каждый день, лишь скитаний ждущий...
Ведь не просто на свете ходим мы, я протяжно брожу, поющий.

Воспеваю места родимые, и людей, тех что рифмы достойны.
Эти строки, мои любимые, помогают мне быть спокойным.

И зудит лишь на сердце голос, "Ты не сможешь, забудь, не добьешься".
Надо вырвать сорнистый колос, а иначе ты просто сорвешься..

Такова у души русской ветка: ведь вся жизнь, то гонения, муки..
Но вцепляюсь в нее я крепко, опасаясь пропасть от скуки.

Для людской красоты развития, продолжаю я дело лириков...
Жду пылающих нот открытия, громких слов реализма сатириков.