Потянувшись до хруста, скрывая зевоту.
По утрам мы бредем, торопясь на работу.
Она нам не кумир – лишь подкормка для тела.
Своей жадною пастью здоровье отъела.
Видим в ней идеал, совершенство,
В суете ощущая блаженство.
Где-то ходим, что-то уносим-приносим.
Ни о чем мы порою себя уж не спросим.
Все привычно, верней не сбиваться с пути.
И душе уж не скажешь «прости».
Все очерчено рамками истин избитых.
Кем-то лелеемых, кем-то пропитых.
Редко кто счастье имеет любить то, что зовется работой.
Многое сможет тогда сотворить, не соблазнясь позолотой.
Точны и быстры движенья его, радостен мысли разбег.
И вот рождается в проблесках счастья творчества первый побег.
Будет тот побег приятен, коль рождается с душою
Не из-под палки меркантильной и диктуемый мошною.
Пусть он будет и незамысловат.
Но кому-то интересен, кто-то будет ему рад.
Alexis V. Mamontov
11 мая 2005 г.
Подобие жизни
© Copyright: Алексей Мамонтов, 2013
Свидетельство о публикации №113042809334
Свидетельство о публикации №113042809334
Рецензии