Теплый свет опавших листьев.
Тихий шорох за окном.
По бумаге пляшет быстро
Тень, гоняясь за пером.
Над кудрявой головою
Солнца замер слабый луч.
Скоро и его закроют
Горы розоватых туч.
Жизнь уснет под небом грозным,
Лишь поэт не будет спать.
Не пугает слово "поздно",
И пуста его кровать.
Он боится фальши только,
Да душою покривить.
И ложатся в строки бойко
Мысли, не остановить.
Будет всё: и боль, и радость,
Расставанье, грусть, печаль,
И любви великой сладость,
Будет пуля палача.
Но очнется обновлённый,
Пробудившись на заре,
Мир, тем словом напоённый
Во младенческой поре.
Повзрослеет, пожалеет,
Что поэта не сберег,
И у сердца он взлелеет
Им зажжённый огонёк!
Пушкин
© Copyright: Юлия Тулупова, 2013
Свидетельство о публикации №113042806630
Свидетельство о публикации №113042806630
Рецензии
