ЕКБ

На берегу исетского пруда,
Где стая чаек по весне дежурит,
Где даже бог, и тот смешался всуе,
Со льдом простилась талая вода.
Здесь щиколотки пачкает бетон,
Здесь каждый на дыбах как лошадь,
И сердце города отнюдь не площадь,
А эта лужа за моим окном.
На этот город падают дожди,
Когда нам не положено ни капли,
Здесь облака, похожие на паклю,
Везде тупик, куда не приходи.
Здесь пешеход покусан мостовой,
Как пьяный бомж озлобленной собакой,
Здесь и подмётки поедаются со смаком,
Здесь даже в пляс идут как на убой.
Здесь наши лица копотят и злят,
А дым заводов копотит нам лица,
Людей ломает, хуже чем в столице,
И в мулов превращают жеребят.
И наголову с ног переворот
Уже давным давно не удивляет,
И кто писал недавно, тот копает,
А завтра будет всё наоборот.
И всё меняет форму, как нигде.
И даже грязь считает себя мылом,
И бывший зек, устроившись водилой,
Не нарушает даже пдд.