Я не знаю, какой Цой ваш.
Мой – он солнце.
Не черно-белый,
Как стереотипно навязывается его образ.
Он – юность.
Не потому, что очень молод,
А потому, что нов, своеобразен,
Не оброс ничем ничьим.
А сам – могучий всплеск энергии, источник.
Он нежен, хрупок,
Как эти листья клена,
Только успевшие показать в мае
Свои пальчики- ладошки…
И – сорванные, засушены…
Он так же угловат,
Как они.
Его поэзия отрицает.
Отрицает пошлость, застой, тьму…
Она жизнеутверждающе проста
И тоскует о несбывшемся…
Он – как звезда
На темном небосклоне,
Загорелся на мгновенье
И сердце нам отдал свое в ладонях,
В поэзии горенья…
В. Цою
© Copyright: Надежда Мельник, 2013
Свидетельство о публикации №113042803289
Свидетельство о публикации №113042803289
Рецензии