Истории с форума

Это мои посты с форума Spain4you
Реальные истории, смешные и не очень. Место действия - Испания.

История первая. Вы не знаете, как пройти в библиотеку?

Столько англичан, сколько водится в Бенидорме, мы видели только, пожалуй, на Мальте. Причем отдыхают они большими шумными компаниями. Часто – только мальчики или только девочки. То ли корпоративы, то ли мальчишники предсвадебные… Ну, пьют, конечно, гуляют. По ночам песни под окнами орут. Хочется кинуть яблоком или полить из шланга. Но поют хорошо, известные шлягеры. Девица одна так душевно страдательную песню из «Титаника» выводит – прям колоратурное сопрано, Селин Дион отдыхает. Поэтому мы их прощали, яблоками не кидались, а выслушивали ночные концерты и мирно засыпали опять.
Вот идем с дочкой с пляжа, мимо бара, где английские болельщики смотрят футбол, а в прочее время – просто квасят. Дочка у меня – миниатюрная блондинка слегка за двадцать. Манерная московская штучка,  но в пляжном прикиде и с шелушащимся от загара носом тянет лет на пятнадцать. Естественно, болельщики из бара обычно провожают ее туманными взорами.  А тут один не выдержал, вывалился из бара и пытается что-то нам сказать.
Мычит долго и нечленораздельно, очень серьезен, пытается сосредоточиться.
- Гляди, Сашка, сейчас спросит: вы не знаете, как пройти в библиотеку? – шепчу я.
Но он вдруг ослепительно улыбается и рожает:
- Do You speak English?
- Yep, a little bit…
- Do you know, where is here the post office?
Чуть-чуть не угадали… Мы с Сашкой заржали так, что он, наверное, протрезвел…



История вторая. Чаепитие в Барселоне.

Мы с мужем на три дня в Барселоне. Хочется посмотреть все-все-все. Погода мутная, октябрь, мы носимся в упоении по городу, не раз промокаем под дождем… Конечно, я простужаюсь. Но даже и с температурой и насморком продолжаем мотаться по городу, время дорого. А хочется прилечь, и чайку горячего…
Испанцы, как известно, чай не уважают. Чай для них – травяная микстура с запахом фенхеля. Мне-то хочется нашего, хорошо заваренного, с лимончиком…
Ужинаем в кафе, и я, шмыгая носом, интересуюсь у официанта:
- А у вас чай есть?
Камареро – скорее араб, чем испанец, с прекрасным английским.
- Есть!
- А зеленый или черный?
- Черный. Или зеленый. А какая разница? Это же чай!
Действительно. И я дура, что спросила…



История третья, самая короткая.

Знакомый официант-болгарин рассказывал: когда в пиццерию заходят среди дня русские, бармен сразу кричит: супа нет!!!



История четвертая. Прощай, Родина.

Внук запутался – у него три прабабушки,  две бабушки,  еще куча тетенек пожилого (в его понимании) возраста. Во избежание путаницы зовет меня по имени.
Летим в Валенсию. В Домодедово проходим паспортный контроль. Я держу Андрюху на руках, тяжело – все-таки 4,5 года. Погранец все изучает наши бумаги – паспорта, согласия на вывоз ребенка…
- Ребенка поднимите!
Я снова приподнимаю его над «прилавком».
- Ну расскажи, … Андрей Витальевич, куда ты едешь?
- В Стурцию.
Андрюха у нас болеет много. Нужно вывозить каждый год на юга. В Турции он уже раза три отдыхал, последний раз – со мной. В принципе, для него любая заграница, где море – «Стурция».
Объясняю это пограничнику.  Он хмыкает, проверяет предыдущие штампы в наших паспортах. Ладно. Но ему неймется. Он снова спрашивает Андрюху:
- А с кем ты едешь? Вот эта тетя – она кто? Бабушка твоя?
Андрюха – очень возмущенно:
- Это не бабушка! Это – Инна!
Занавес.



История пятая. Пикник на обочине и судьбы русской интеллигенции.

Возвращаемся из Андорры в Барселону, к раннему самолету. Везут тремя автобусами в ночи Пиренеями. Страшно – ни зги не видно, ни луны, ни снега. А на вершинах снега было много, катались и на лыжах, и на сноуборде.
В гостинице нам выдали "пикник" – завтрак сухим пайком. На полпути автобусы останавливаются около кафе, специально открытом для нас среди ночи. Все покупают чай или кофе, устраиваются со своими пикниками за столиками. Темно и холодно.
Публика разношерстная. Мы оказались за столиком с двуми стариками. Вернее, мужчинами чуть за 60. Как их описать? Русские. Какого-то академического вида. Говорливые, разговаривают громко, о судьбах России. Старомодно галантные. В кофе сразу по-хемингуэевски лихо доливают коньяк из маленькой фляжечки.  Чувствуется в них особая порода, видно, молодыми ездили на Чегет и в Домбай, горные лыжи, альпинизм, песни Визбора под гитару, солнышко лесное, романтика. Теперь вот – второразрядный европейский лыжный курорт.
Почему-то у них нет пикников, и они громко, на публику, смеются: проспали, еле лыжи успели запаковать. Мы разворачиваем свои свертки. Скудновато: мини-багет с салатом, сыром и ветчиной, два яблока, бутылочка воды. На перекус хватит. Но два Хемингуэя, возбужденные бренди, галдят так громко… Не выдерживаю и протягиваю им половину своего сэндвича. Муж делает то же самое.
Один из стариков благодарит и замечает своему товарищу:
- Я же тебе говорил! Интеллигенция, она делится.
Тот, жуя МОЙ сэндвич, глубокомысленно кивает:
- Дааа… У России еще есть шанс.



История шестая. Где же Ваши локоны?

По приезду в начале августа заказываем тольдо. Испанцы известные маньянщики. Обещают, что «маркиза» будет готова дней  через десять-двенадцать, а может, через две недели. Якобы много заказов. Мы не верим – август, какие заказы, но решаем не заморачиваться и отдыхать.
Однако, нашу «маркизу» привозят ровно через десять дней. Монтируют ее два парня, весьма колоритные. Один высокий, чернявый, симпатичный, весь в тату – сине-красные драконы, готические цветы, кресты и звезды. Второй – мелкий, рыжевато-русая копна дредлоков, серые глаза, хриплый голос. Дреды его уложены в высокий конский хвост, спускаются по спине до пояса.
Говорю мужу: и не жарко ему с такой пальмой на голове…
Парни работают чисто и быстро. Профессионально. Потом выпивают целый кувшин «аква кон эйело», гладят Андрюху по голове и говорят то, что ему обычно говорят испанцы – рубио, гуапо (блондин, красавчик). Получают оплату и уезжают.
А в конце сентября у нас ломается жалюзи. Мы бежим к косьержу, он обзванивает несколько мастерских и, наконец, кивает: сейчас к вам подъедут. Мы счастливы: не надо ждать маньяна, неделю, две… Приходят двое мучачос, один в дредах, другой в татушках. Дреды значительно похудели и укоротились. Старые знакомые. Делают все быстро и чисто, берут все те же сорок евро, пьют воду со льдом и снисходят до беседы с нами, как с постоянными клиентами. Муж, заглядывая в разговорник, объясняет, что он знает, как нужно было сделать эти чертовы жалюзи, но у него нет здесь инструмента.
Я же долго готовлю в уме фразу (с моим-то скудным испанским!) типа: о, вы остригли ваши волосы! Но пока я собираюсь с мыслями, «Боб Марли» с хитрой улыбкой спрашивает:
- Донде эста ель пэло дэ устэ? (Где же Ваши локоны?)
Черт, я и забыла, что сама-то остриглась и очень коротко -  неделю назад!


Продолжение следует....