Романс-с

 Ефиму Ярошевскому, гениальному поэту и автору великой книги   «Провинциальный роман-с»

он - таки - да,
он птах великих плах.
Хоть в парике у желтой канарейки
одолженном, -
подсядет на скамейки
ко всем поэтам
пьяным и изгложенным
тоской весны,
изгаженным, заложенным
в ломбард исповедален
в колокольчик
он позвенит,
и - шире -
            ноги-руки:
вам от погонщика весеннего - укольчик:
от Мука маленького,
и его вселенской муки.


Всё - льды весны, всё - розы да весы.
Но на скамейке станет всем не тесно,
поэтам, пробудится аппетит:
он людоед весны и снов и, знаешь, из Одессы
Барух Спиноза - уличных цариц.

Мы все - неможко, сударь, из Одессы:
там чудеса, там звезды, все бельмесы,
и бесы, но не плачь, ведь он научит,
как скальпель клюфф его,
а небом душу пучит:
не плачь, не плачь, не пей -
смотри сюда,
смотри-ка поскорей,
как розы из стекла
цветут,
и в клюве неба - есть слеза,
и на каблук у тети Розы протекла,
всем алым пропиталась.
В ней - алмаз,
слов звездный веер, памяти пасьянс.

Мы все немножко из Парижей, Кельнов, Риг.
Таков сударыни романс, о, Ёрик-c Лир-к.