Путь долгий...

 
 Путь долгий. Парчовая ночь
 утыкана иглами дум:
 загонишь – не вытащить прочь,
 а вытащишь, да и не ту;
 и жизнь – по добру ли, по злу –
 то решкой-орлом, то – ребром
 закатится в щелку в полу –
 руби – не руби, всё одно.
 И мечешься: тьма или свет,
 рассвет отпускаешь в закат…
 Когда-то, крещеному мне
 татарка гадала без карт.

 Умело вертела фильджан,
 кривила морщинистый рот:
 с востока алела межа,
 арабское пахло зерно…
 В ковровой цветной полутьме
 не зная креста, мне врала
 и шторы на белой тесьме
 сдвигая, шептала: «Аллах…»
 Врала – я покорно кивал,
 смотрел на потертый Коран,
 и был мне: в пути перевал
 и в жгучих песках острова.

 В глаза глядя пристально мне,
 вела разговор не спеша:
 и гуща твердела на дне
 и мякла, сдаваясь, душа.
 В укропно-чесночный дурман
 вплетались старухи слова –
 и был мне: с добром караван
 и долгая жизнь мне была.
 …Путь долгий. Парчовая ночь
 утыкана иглами дум.
 Загонишь – не вытащить прочь,
 а вытащишь, да и не ту…