Не вылучшивай созвучий...

Не вылучшивай созвучий,
глухоты
паучьей
время - для стихов летальный случай...

Красоты
щиты
разбиты
стадом быта,
чьи копыта
премиальных залов лоски -
превратили в мясорубки
поэтического мозга...

Просто -
говори с веками,
веками хватая
звёзды,
Араратовской голубки
возвращенья дожидаясь,
проплывают
мимо трупы
и сиренами поют
о путях земного рая,
но достоинство пиита
в том, что он - в строю
убитых,
остаётся на плаву
средь воздушных ям наитий,
средь кошмаров наяву,
горб судьбы влагая
в ножны
пресса
гнейсовых
щедрот...

Он поёт
о непреложном
милостью великой Божьей
и от фондов роста
плоти -
ничего уже не ждёт...

Ибо в каждой взятой ноте -
синий взгляд Буаноротти
через медный перезвон,
утверждает небосклон
пляски
лёгкого огня
над Аляской
в тесных клетках -
сквозь которые, как ветки
прорастая,
строчки гнут
прутья уставных порядков -
над обычною тетрадкой
корни с влагою Кедрона,
рвут
фабричных сеток ряд -
ястребиною повадкой
через стынь ионосферы
в братство Мусикийской веры
вклинивая новый
взгляд
мысли
выси
прошлой эры...

Словно
лампочки горят
рифм сигнальные звоночки
средь не зги оглохших точек
восприятий мёртвых зон,
в коих вольно фараонит
современный эпигон -
над кровавостью погон,
браки
мрака
он обводит
пьяным взглядом и в салон
модного
журнала вводит -
сивой были,
как закон,
сфабрикованнейший бред
и уже со всех сторон -
глас народный:
"Вот поэт -
на лицо его успех!" -

Труп живой средь мертвецов, жрущих
свет
чужих побед...

Не неси на суд
их
стих,
брат
нелгущих
голосов,
упраздняющих распад
созиданьем вечных
слов
поэтического вече -
с потрохами дар сожрут
данный свыше,
искалечат
небо
хлебом -
те, что вирши
инкубаторским порядком
с видом
гнидовым
кладут
на холёную бумагу
мира
жира -
там и тут...

Их не знать -
твоя отвага...

Твой Олимп -
твоя тетрадь...

Вновь
венок терновый -
нимб -
зычно
сказанного слова,
сохранившего любовь
одиночества Христова -
в ученическую ночь...

Отче,
это
очень
лично
для поэта
и помочь
может, 
лишь сакральной дрожи -
в соль земли, в святые дрожжи
гимнов
света
до рассвета
с их порядком
лебединым,
вне банкетов
от скелетов -
прорастающая рожь...

Дрожь -
не ладит
с ладом
гладким -
сладким
над наземным адом...