Про любовь. Простите мой французский

Только бы не влюбиться в того же самого,
грёбаную, сбилась со счёта.
Какую уже весну подряд?
Только бы не стать снова той идиоткой,
тупой ****ой, или как теперь говорят?
Если любить – то лучше пусть так же,
тоньше,
что б не топить в себе его тишину.
Что бы был ровным и безупречным почерк,
и никого имени на слуху.
Если любить – то честно и беспристрастно,
лишь наслаждаясь, внутренней красотой.
Не вызывая чувства вины и жалости.
Не зазывая в пьянство своей игрой.
Пусть будет много личного, пусть останется.
Нервные струны натянуты, чтоб звенеть.
В голосе.
В сердце.
Что бы в конец раскаяться.
Что бы успеть,
на поезд свой чтоб успеть.
Я же живу в своём скоротечном времени.
В рифмосплетеньях.
В вечной своей весне.
Не заслужил любимый такого бремени,
что бы со мной гореть на моём костре.
Если любить, то так, что уже не можется
– рифмы слагать,
и ждать от него ответ.
Чтоб поцелуй разлился во мне итогами
всех этих вёсен
и бестолковых бед.