Возраст давит не хуже похмелья,
И уже не хватает веселья,
Чтоб забить на душе злые раны,
Протирая до блеска стаканы.
Жизнь проходит - дорога кривая,
Кто то скажет - она вот такая,
А кому то всё кажется просто,
Да конечно, зависит от роста.
Клятвы детства - милы и нелепы,
Были клады - теперь только склепы.
Аромат от бутылки портвейна,
И истерики Курта Кобейна.
Под запилы Метлы целовались,
Под угар Паука разбивались,
Даты жизни как стертые пальцы,
Но мы бога держали за яйца.
Наш отряд замечал лики рока,
Тех бойцов что ушли раньше срока.
Поминали но жить продолжали,
Им года мы уже задолжали.
Нет веселья того и угара,
Не с того,что нас стало чуть мало.
Да,мы выросли, но всё как прежде,
Изменились лишь только в одежде.
И в динамике снова злой Летов,
Эти песни всё так же не спеты.
Мы из той,олдовой шпаны,
Что весь мир раскатает в блины!
Из олдовой шпаны
© Copyright: Алекс Андр Новиков, 2013
Свидетельство о публикации №113042700522
Свидетельство о публикации №113042700522
Рецензии