Серым войлоком как будто
Раскатали мое небо.
И меня спешит опутать
Серость матричных забегов.
И бежишь, как все собраты –
Сверху старты дает Мастер.
Снизу – пакостник рогатый,
Дух меняет нам на счастье.
Ты бежишь по жизни между:
Средь Олимпа и погоста.
Тот, кто вниз спустился – грешник,
Без побед, надежд и роста.
Кто вперед умчал проворно,
Без привычек неразумных,
У того все серо-ровно.
Упокоено. Не бурно.
Те, кто вроде как бежали
Всех быстрее и приличней,
Получают не скрижали,
И не Бога знак отличный.
Марафонцы после бега,
Как бы ты не рвал подошвы,
Получают сверху с неба
Деревянных макинтошей…
Если приз такой ничтожный,
Что же ветром портить профиль…
Подожду других безбожно
И попью с рогатым кофе…
Марафон
© Copyright: Лизуро Тамара, 2013
Свидетельство о публикации №113042703812
Свидетельство о публикации №113042703812
Рецензии