Сны молодой поэтессы

Как я пишу золотые строчки:
буквы нанизываю каждую ночку,
(руки заломлены - муки танталовы,
губы слега приокрыты, коралловы),
ноги пождав, - сижу на окошке,
сдувшийся шар - моя старая кошка
смешно, нелепо висит на шторе...
Я - Ариадна,
вижу - море
сердце - быстрей
ветер - в кудри,
смелей, Тесей
бог не осудит...

Как меня колбасило,
всадники неслись
и душа, Пегасом,
устремлялась ввысь
и опять израненной
вновь была распята,
в голове отчаянно
- я не виновата.
Мне бы эту зиму
только бы изжить
забыть, как в Хиросиму
нас скрутило нить
тем, горящим летом...
Только бы - уснуть,
не видеть, как рассветом
окна красит ртуть...

Словно пружину сжало в ночи.
Сиеной с краплаком горят кирпичи,
где- то внизу, в трюме парадной,
кто-то дремлет лубочно-нескладный
Я - молода. Мой спальный район
- серый корабль. Литой небосклон
режет клинок - след ярок и ал,
каждое слово, что ты сказал -
синь отражала в мои глаза,
мозаично-врубелевская стрекоза -
- память - летит стрелой в потолок.
Шире - пространство. Ярче - восток,
палец, листочком, порезала - кровь,
это не просто - юности зов,
это не просто - плоти накал,
это - рождается наш
интеграл.
Тихо,
пыткой,
за стенкой,
- капля
душу
тоской
забивает
- пакля.
Как не от мира сего - страдалица,
обречена, как ведунья-скиталица.
Ближе и ближе - твое пророчество,
ветром соленым - мое одиночество,
Губы сухие...Не надо подачек...
А между строчек, тоскливо:
"Мальчик"...