Память берёт цветные карандаши,
Старый альбом, заполненный на две трети
И надевает свой юношеский беретик,
Чем умиляет меня и чуть-чуть смешит.
Сущий ребёнок! Вся в образе... Ты бы знал,
Как я люблю эту дурочку вот такою -
Чистой, бесхитростной... Лист под её рукою
Дышит, живёт. Там, должно быть, опять весна:
Слышно, как пчёлы гудят. Взгляд поверх плеча
Брошу, увижу акаций тугие гроздья.
Старый сюжет, где ты снова приходишь в гости...
Знаешь, как часто хотелось мне, сгоряча,
Выбросить этот альбом! Так ведь не дала.
Спорили, спорили - и никакого толку.
Я разозлилась, она его втихомолку
Спрятала в ящике письменного стола
И иногда, конечно же, достаёт.
Вот как сейчас... Я смирилась, уже не спорю.
Слушаю птиц или ласковый шёпот моря,
Или её... Представляешь, опять поёт...
Помирились
© Copyright: Елена Митрофанова 3, 2013
Свидетельство о публикации №113042703202
Свидетельство о публикации №113042703202
Рецензии
Вероника Тушнова:
Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.
Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит, мне они предназначались.
Очеретина Ирина 11.05.2013 13:37 • Заявить о нарушении
Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.
Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит, мне они предназначались.
Очеретина Ирина 11.05.2013 13:37 • Заявить о нарушении