двадцатый век

Двадцатый век. В отечестве — разгул.
О, нет, не так. По-новому — свобода.
По воле одичавшего народа
Всё изменилось. Видеть не могу.

Всё рухнуло — чем жил, чему служил,
За что готов был — голову на плаху...
В который раз дала отчизна маху.
Сам Сатана, небось, копыто приложил.

Что далее? Топить тоску в вине?
Не лучший ход для офицера флота.
Прикажете — в деревню, в глушь? И что там?
Неужто резать кортиком свиней?

Официант! Шампанского! Цыган!
И этот свет... Зажгите лучше свечи.
Матрос, ко мне! Настал последний вечер.
Перо, чернил, бумагу... И наган.

Хотя... Писать? Помилуйте! К кому?
Куда? В столицу? Не смешите, право...
Меня там помнят мореходом бравым
А ныне... Нет-с, пожалуй, не поймут.

И завещанье — что за ерунда!
Что завещать? Каюту на линкоре?
Так он теперь далече — где-то в море.
К тому ж — Бог весть, вернётся ли сюда.

Касательно ж посмертного письма
Или, скорей, записки — это можно:
"Служить бы рад. Прислуживаться тошно..."
Н-да... Грибоедов. "Горе от ума".

Но — плагиат. Отставить. Не люблю.
Присядь, матрос. Забудем о нагане.
Да где там эти, мать их так, цыгане?
Официант! Живее! Застрелю!

в исполнении автора: https://soundcloud.com/inyanzen/khkh-vek