***

Душа пылала.
О мести пела...

Ее звук лиры,
Тревожно тренькал...

Вдали пел хор.
Нестройный, тихий...

И все прошло.
Остались Виды...

Ночным Киото.
В бреду сказавшим,
Что чуда нет...


Рецензии