Шторма надоели

Кто бы знал, как надоели эти шторма...
И не светит уже маяк.
У меня все валится с рук, я слабак.
Собираю ракушки по берегу, как дурак.
И мне кажется, я не одна.

Все звучит в голове тот кельтский мотив.
И дожди уж вторую неделю.
Это - дело чужой постели.
И друзья в кабаке от меня за соседний отсели.
И я снова пряма, как штатив.

Я брожу по берегу целыми серыми днями.
Мне и сладко, и далеко.
Мне и горько, и нелегко,
Так болит, так стонет что-то там, глубоко...
И меня с каждым днем глубже заносит песками.

Мои волосы рвутся в танец, когда ветренно.
Море - соль, и не соль.
Во мне - боль и не боль.
Со мной спорь, и не спорь.
Эта зона ну ооочень запретная.

Что хотят от меня эти белые птицы?
Вот уж мечутся! Так-то не дать, не взять.
Им бы только летать и кричать.
И высматривать рыбу, и о скалы носами стучать.
На их месте мне бы не хотелось разбиться.

А дожди льют вторую нделю.
Мне снятся баллады о бездонных морях.
О приморских деревнях, о короблях,
Мудрых кельтах, и о лесных кострах.
И о том, что шторма надоели.