На Кузнецком

Уж вечереет. Улицы пустынны.
Холодный ветер дождик навевает.
А на Кузнецком, стоя у витрины,
мелодию трубач играет.
И странно, что безлюдна улица Москвы,
где череда прохожих движется обычно.
Теперь - лишь музыка трубы
летит, как эхо, между стен кирпичных.

Вот здание с вывескою БАНКЪ,
 брусчатка скользкая, сырая.
И на ветру согнувшись, музыкант
укрыться тоже от дождя мечтает.

И рада я, что нет зонта,
и руки заняты тяжёлой ношей.
В руках у трубача - труба.
А у меня в пакете книжек толща.

Мы оба странники.
И это, будто, сон, -
идти по мокрой улице свободно,
по улице - Кузнецкий мост,
где звук трубы разносится так звонко!
 Сейчас я знаю, что люблю Москву.
 И чувствую, что многое не зримо...
А, может, тут, в шальном ветру
летит над нами Маргарита...?

А мой трубач - из тех... миров,
попал сейчас сюда случайно.
  Звучит протяжно саксофон,
своей окутывая тайной.

 27 апр. 2013г.

 картинка из интернета