Serp птичий грипп хармса

Сергей Патрушев (1954-2012)
ПТИЧИЙ ГРИПП ХАРМСА


- лови момент - сказал данил иваныч
и молоточками вокруг учал тошнить
а я смотрел как к югу клептоманы
летят как бусины надетые на нить

сквозь рты и жопы время в них продето
каков кукан - такой вот и канкан
до лебедя раздетая одетта
вела из бусин стройный караван

куда-то вдаль за крышку зароялья
в кусты пустот на пустыри кустынь
на ощупь словно азбукою брайля
они летели в пропасти святынь

казался свет мерцающей морзянкой
без тьмы и светом нечего сказать
я бился мухой и глотал росянкой
и всё глотал не в силах ускользать

гнездо безумия не свить помимо мозга
птенцы его - детёныши ума
без воздуха не свистнет даже розга
но понял я - без лета есть зима

данил иваныч сыпал молоточки
они звенели всяк на свой манер
а я всё пил таблетки многоточий
пеньковый галстук рвал как пионер

мне всё хотелось просто захотеться
чтоб расхотеть хотеть и не хотеть
но даже льдом не в силах был согреться
во мне полярный плюшевый медведь

переводных картинок стыли кальки
и на столе как водится свеча
не освещала чистого асфальта
а только белоснежного врача

которого я вызвал в час сомнений
из бытия в своё небытиё
он был из тех.. из мыслящих растений
вводил меня гипнозом в забытьё

и говорил со мной на суахили
но сух язык мой был а я был нем
я волгой был по мне шаланды плыли
а я не знал не чувствовал зачем

усталость жить мне сердце освежала
какой-то невозможной новизной
прекрасен грипп в конце того начала
которое когда-то было мной

и всё звенели молоточки хармса
я находил всё больше глупых слов
и пел их всем в недвижимости танца
рождённый рисом превращаясь в плов

а всё летело не сдвигаясь с места
как личный геринг фюрера во сне
и мёртвая царевна зелентреста
в гробу хрустальном улыбалась мне

а чей-то голос говорил - он бредит
молчанье чьё-то отвечало - нет
я был лишь краской на велосипеде
был сталью подо мной велосипед

казалось важным бесконечно важным
паденье молоточков изо рта
хотя бы потому что жизнь однажды
а навсегда сплошная пустота

и что-то билось в клетке разбиваясь
на тысячи семургов чтоб взлететь
а я никем был.. был я просто стаей
а стае незнакома даже смерть

ей ничего на свете незнакомо
у стай нет сути нету бытия
и я летел прямой дорогой к дому
рассыпанными тысячами я




(c) Обыкновенный Серёжа