***

«Я никогда не понимал
Писал художник в это прозе
Что маленький ее портрет, затмит те лица,
Что на фоне,
И даже Лондонский Биг-Бен
В тумане тихо расплываясь,
Подарит ей одной из всех
Мою картину в темном зале
Одна из всех, в кого влюбился,
Одна из тех, кого боготворил,
Ее глаза парили в темном небе, и я парил
Любовью утоя, что никогда,
Я не найду ту диву, и музу моего крыла.
Читать я не хотел.
Писать? Я просто был не в силе.
Полсотни прожитых тех лет коту под хвост,
Я был как дикий.
Я помню, бегал по мосту,
Искал ее глаза и взгляд.
Но все напрасно было в те мгновенья,
Лишь листья падали с деревьев,
Насколько я был омрачен.
И думал ну когда же встречу,
И тут я понял, никогда.
Наверно ты пришла видением
В том сне, где видел я тебя
И тут решил, вбежал в тот зал,
А в нем так пусто, мрачно, сыро.
И лишь Биг-Бен, тебя там нет.

Той осенью мне было одиноко,
Я рисовал пейзаж,
В красивой звездной тишине,
Биг-Бен стоял в тумане неба.
Она пришла, но только лишь во сне.