Про любовь

Мне чужие бабы были призом.
В шахматах любил я только мат
и с ленцой внимал я их капризам,
губы вытирая от помад.

И каким бы ни был оборванцем
и каким ли франтом не спешишь
я под каждым видел сарафанцем
ты от нетерпения дрожишь.

Усмирял свои желанья полдень.
Созревал каштан, цвела река.
Я любовью к бабам переполнен
и меня любили дурака.

Я тянулся к ним, как к переменам
жизнь моя, сошедшая с икон.
Золотою брагою по венам
тек во мне, любви их, сладкий сон.

В платьицах и в кофточках, и в блузках
жгли меня их глазки день-деньской.
Будто разбирался я в закусках
ресторана, взгляд, ловя людской.

Только коротки, бывают встречи
и подъезд бывает освещен.
Только мог я с вами быть беспечен,
только мог быть вами я прощен.

Шли года, рябиновая осень
плоть мою смиряла, как могла.
Но в моем бессовестном вопросе
бабы раздевались догола.

Ведь я был и принцем и пройдохой
и мой сон сердечко их сморил
Но теперь, как не горюй, не охай
плоть свою ответами смирил.