Петербургу

В этом сером, промозглом, приморском портовом городе,
Среди зданий барокко, ампира или хрущоб,
Бьется Нева, леденея на страшном холоде,
Чтобы прорваться живою весной раз в год.

В этом промозглом холодном портовом городе
В белые ночи идут "разводить мосты",
В нем пропадают, как в чертовом тихом омуте,
Чтобы любить, посвящать и читать стихи.

В этом приморском, камнями забитом городе
Сердце стучит словно с отзвуком невских волн.
Хлещет душа через край, забываясь в хохоте,
Рвется душа тихим стоном на небосклон.

Город простой, гранитный, местами мраморный,
Люди в нем - рыбы, выброшенные на брег.
Город, водою разбитый, в гранит затянутый,
Словно царица в французский тугой корсет.

Воздух здесь пахнет солью, металлом, мрамором,
Гранитом прибрежным, булыжником мостовых,
Дворами-колодцами, духами неприкаянных,
Мистикой, морем он пахнет - и бьет под дых.

Сердце здесь бьется чаще, быстрее, искренней,
Ритм ускоряя под перебег волны.
Мысли становятся чище, а речи - выспренней,
Особенно - в белые ночи и в свет луны.