Вдовам шахтёров

Вечер. Вьюга за окном.
Сидит. Одна. В руках альбом.
Ещё не стара, а седа.
Ей иней свой дала беда...
Пришла к ней, подлая, когда
Красива, юна и горда
Сыночка-первенца ласкала.
И той беды не ожидала.
Подкралась. Тихо. Словно кошка.
Царапнула слегка в окошко.
Сынком своим отвлечена,
Дверь отворила, и она
Вошла... и встала!
А сыночек
Весь сжался в маленький комочек,
Когда чужими был поглажен,
И с маминых рук тихо ссажен...
О, сердце женщин! Боль какая!
Не верит. А судьба другая
Уже в дорогу собрала
И от счастливой - увела!
Со стоном ужаса мороз
Сквозь мозг добрался до волос.
Чужая стала голова
От слова жуткого "вдова".
Удар!
И жизнь перр-ре-верр-ну-лась.
Оцепенела. Вдруг рванулась...
Шатаясь шла, и всё молила:
"Сыночек, милый, дай мне силы"!
Малыш весь к маме потянулся,
Шагнул, ещё... и вдруг споткнулся.
Тем первым шагом, знает Бог,
Он маме устоять помог.
А как её душа дрожала -
Ведь сироту к груди прижала!
"Зачем же я тебя рожала?" -
Просился крик, но рот зажала
Святою восковой рукой.
Скажите, силою какой...
Каким ей обладать зарядом,
Чтоб жизнью жить страшнее ада?
Что жизнь вдовы страшнее ада,
Считаю, объяснять не надо.
Но... всё ж ещё раз повторю!
Для всех, для тех я говорю,
Кто ходит с чёрствою душою.
Быть может, он глаза откроет,
И наконец увидит он,
Что сплетнями со всех сторон
Совсем не та окружена...
Вглядись! Святая же она!
Нам на неё молиться надо:
Ведь дух её не сломлен адом,
И сын, что вырос с нею рядом,
Сияет чистым, ясным взглядом.
А "этот" взгляд, улыбки "эти"
Лишь святые дарят детям.
И я прошу... молю, ребята!
В "гнилой" забой шагая с матом,
Вы вспомните, про матерей!
Забудьте слово "поскорей".
Есть сила женская - такая! -
Что перед ней ничто другая,
Я прклоняюсь перед ней:
Нет - в мире! - матери сильней.
Но я молю... прошу: Рр-ребята!..
Вечер. Вьюга за окном.
Сидит. Одна. В руках альбом.
И с фотографий тех глядят -
Не отличишь на первый взгляд -
Отец и сын ровесники.
Давно ли пела песенки?
Сегодня ждёт его домой -
Сын в первый раз ушёл в забой.
Сын! В первый раз пошёл в забой!
Забрал у матери покой.
И вот, одна... сидит, грустит,
О сыне с мужем говорит.
И... в чём же грусти той причина?
Сын! Получился! Стал мужчиной.