В 30-м году мой родился отец,
Боёв не застал он кулачных,
Где стенка на стенку, один не боец,
Где даже не били лежачих.
У них на районе другой был закон,
Когда городские ломились,
Штакетник с забора выдёргивал вон
И так по-серьёзному бились.
Носили со скрипом они сапоги,
Шпанистое, дикое племя,
А за отворотом - с набором ножи,
Но как изменяет нас время.
Они поднимали страну из руин,
Учились профессиям нужным.
Дожили до внуков своих, до седин
И мир наш оставили дружно.
Нет тех пацанов, да и где та страна,
На их что плечах поднималась.
Посмотришь: уходит из жизни шпана,
А это страна оказалась.
Фото из архива автора
Шпана. Из рассказов отца
© Copyright: Владимир Прокофьев 65, 2013
Свидетельство о публикации №113042505967
Свидетельство о публикации №113042505967
Рецензии
Такие вот мальчишки становились героями или бандитами, кого куда жизнь завела. Непростое время, непростой выбор, но выбор всегда есть...
Спасибо за хорошее стихотворение. Старые фото всегда заставляют задуматься.
Всего Вам наилучшего.
А это из моего альбома: http://www.stihi.ru/2013/08/12/10400
Евгения Чмут 05.12.2013 14:07 • Заявить о нарушении
Спасибо за хорошее стихотворение. Старые фото всегда заставляют задуматься.
Всего Вам наилучшего.
А это из моего альбома: http://www.stihi.ru/2013/08/12/10400
Евгения Чмут 05.12.2013 14:07 • Заявить о нарушении
Спасибо Вам за отклик! На фотографии все вышли в люди (мама моя проверяла), в чем то им повезло, в чем то это их заслга. Но были и другие, жизнь есть жизнь.
Владимир Прокофьев 65 05.12.2013 16:34 Заявить о нарушении
Владимир Прокофьев 65 05.12.2013 16:34 Заявить о нарушении
На это произведение написано 20 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.