***

Сказал поэт один однажды:

"Чем меньше женщину мы любим, тем больше нравимся мы ей!"

И тысячи глупцов, себя просить не заставляя дважды,

из века в век, чугунным лбом стучатся в эту дверь.

Невежественно, грубо повторяя,

рукою, от растройства чувств дрожащей,

начертанные, горькие слова.

В бездарной глупости своей, нелепо разрушая,

любви и нежности ранимой

нездешней нитью сотканные кружева...



А стая циников прожженных,

от боли огрубев, что им самим когда-то причиняли,

всё благородство, честь и человечность пустив по ветру,

ведёт к обрыву стадо жертвенных баранов безголовых,

а те и рады лететь, от возмущения громко блея, на скалы...

Курган разбитых судеб сомном туш и душ своих всё выше насыпая,

метр за метром. Беспрестанно...



Но...,

есть ведь истинность высоких чувств?

И страстью выстраданная, чувственная высота...

И красота взаимного влечения, которая уводит нас туда,

где сон и явь меняются местами;

А те слова, шептаемые в истоме,

ложатся поцелуем на уста...

В безмолвном обещании: "Это навсегда."



Ведь есть же... Да?