Лев Либолев-Либолев2. Том 1 А-Н

Разрешение автора на публикацию:
http://www.stihi.ru/rec.html?2013/04/25/4967

http://www.stihi.ru/rec.html?2014/06/22/13038


*****


А
АППАССИОНАТА
АДРЕС
АНФИЛАДА
АКЦЕНТ
АППЕРКОТ
АБСОЛЮТ
АБРАКАДАБРА
АБРИС
А ЛЯ РЮСС
АМУРЧИК
АНТИК

Б
БАЯЗЕТ
БОЖИЙ ЗАКОН
БАЛЬЗАМИН
БОЛОТО
БЕНЕФИС
БЛАЖЬ
БЕСПОРЯДОК
БЕРЕЖЁННАЯ ЗЕНИЦА
БЕЗ
БЛИЦ
БОСОТА

В
ВОДА
ВСТРЕЧА
ВСПЛЕСК
В ГАВАНИ
ВСЕ МУРАВЬИ, ВЛЮБЛЁННЫЕ В СТРЕКОЗ
В ДВЕРЯХ
ВСКЛАДЧИНУ
В ГОСТЯХ
ВЕРОНИКА
В САРАЕВО
ВИШНЁВЫЙ СТИЛЬ
В В
В ЭМПИРЕЯХ
ВАЛГАЛЛА
ВЕЧЕРА
В ОТСТАВКУ
ВСЯКО-РАЗНО
ВЫПОТРОШЕН
ВЫПЕЙ МОРЕ
В ОТЕЧЕСТВЕ
ВМЯТИНА
В ЗАГОНЕ


Г
ГОРСТКА
ГОРБУШКА
ГАЛИМАТЬЯ
ГЛАЗОК
ГНЕВ
ГРААЛЬ

Д
ДИСК
ДЫРОЧКА В ПРАВОМ БОКУ
ДИССЕР
ДАМАСКИН
ДОЖДЛИВЫЙ РОК
ДО ФОНАРЯ
ДЕГА
ДИЕТА
ДРУГОЕ
ДВАЖДЫ ДВА
ДОКТОР БРЮНС
ДЕМИУРГ
ДЕТИ ПОДЗЕМЕЛЬЯ

Е
ЕВХАРИСТИЯ

Ж
ЖИЗНЬ УДАЛАСЬ
ЖАРА... ЖАРА...
ЖИРАФ

З
ЗИЛ
ЗАТОР
ЗАСТОЛЬЕ
ЗАПАХ ИМБИРЯ
ЗАОКОННАЯ ВОЗНЯ
ЗЕЛЬЕ
ЗА УРАЛ
ЗАВОРОТ КИШОК
ЗЯБЛИК
ЗАПРЕЩЁННОЕ
ЗАТЕЯ
ЗАЧЕМ ЕЙ

И
ИАКОВ
ИСПАНКА
ИКОНКИ
ИСТО ЕРИЧИСКОЕ ВИСЁЛОЕ

К
КАМАРИЛЬЯ
КАК ВСЕ
*** (как молния, остра и голуба)
КРАЙНИЙ
КЛЕЁНКА
КНЯЖНА
КАМЮ
КРАЕШЕК ОФОРТА
КУШ
КОШКА
КЛАССИКА
КОРМИЛЕЦ ПТИЦ
КЛЕЙМО
КРОШКИ
КРИЗИС
КАРТИНА
КРЕСЛИЦЕ
КЛИН
КОНЕЧЕН
КОЛЬЦЕВAЯ
КАК Я НЕ МОГУ

Л
ЛУЧШИЙ ТЕКСТ
ЛАЙТ
ЛЕТОПИСЕЦ
ЛИСИСТРАТА
ЛАСТИК
ЛЕТНИЕ ХУТОРЯНЕ
ЛИСТОПАД
ЛЕХАИМ
ЛИМЕРИК

М
МОСТ
МОРФИЙ
МЕНОРА
МЕЧЕНОСЦЫ
МИРОПОРЯДОК
МОБИЛА
МОРОСЬ
МОНГОЛ
МЕМУАРЫ
МАЛАЯ МАЛОСТЬ
МИНДАЛЬ
МОН ДЬЁ
МЫ,НИЖЕПОДПИСАВШИЕСЯ
МАДОННА
МОЛЕБЕН

Н
НИОТКУДА
НЕУЮТ
НЕ ВОВРЕМЯ
НЕТ ТАКИХ
НА ТРОИХ
НА ПУТЯХ
НУ, ПОЛЕТЕЛИ
НЕМНОГО ТИШИНЫ
НЕВИДИМКИ
*** (нам после этой проклятой войны)
НАПИТОК
НЕ ГОТОВ
НА ЧЕМ СВЕТ СТОИТ
НЕДОЛИВ
НИ ГУ-ГУ
НЕ ОТТЕПЕЛЬ
НА ПОСТОЙ
***(немного недосказанности вечером)
НА ДОВЕРИИ
НАХТИГАЛЬ
НЕУМЕХА
НЕДОСЯГАЕМОСТЬ
НЕ НАВРЕДИ
НЕУМОЛИМОЕ


*****


АППАССИОНАТА
http://www.stihi.ru/2017/01/05/506

Голова опустела, в неё ничего не идёт -
ни логический ряд, ни рифмованный строй окончаний.
Психология, друг мой, а в ней разберётся лишь тот,
кто признает, что все совпадения нынче случайны.
Вы учились, мой свет? Ну и что, пригодился диплом?
Шизофреников много вернули в родные пенаты?
Понимаете - мало писать комментарий "с теплом",
если с вами беседует автор Аппассионаты,
как с больным, например... У него за плечами не ЛИТ,
в коридорной системе больниц предостаточно школы...
Здесь приходят врачи, если сердце слегка барахлит,
только в стихосложении плохо помогут уколы,
да и в музыке тоже... Сознание пишет хиты,
если ты не в себе, если разум не свят, а греховен...
Какофония звуков намного страшней глухоты,
потому и писал безупречно оглохший Бетховен.
О других промолчу... Сколько было полезных статей,
сколько всяческой критики, сколько научных гипотез...
Ничего не сгодилось... Друзья помогли, да и те
повторяли знакомую фразу - больной, успокойтесь.
Многоопытный доктор, врачебных ошибок полно?
Персональное кладбище в области литературы?
И удачи, конечно... их мало, наверное, но
вы запомнили все. Из чего создавалась фактура
недописанных текстов? Модерном заведовал Пруст,
ну, а мы по старинке... Такой вот запущенный случай.
Я пишу в несознанке. Пишу, если сломан и пуст.
Если попросту глух, так оно получается лучше.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117010500506



АДРЕС
http://www.stihi.ru/2016/04/09/9486

Пальцем ведя по спискам,
ищешь людей знакомых
в пику попыткам свинским
вспомнить - а где мы, кто мы?
Видимо, старость-сука
стёрла втихую файлы...
Ей позвонишь - ни звука,
переадресовала
к ранней подборке детской -
помнится идеально.
Очень легко вглядеться
в контуры тёмной спальни.
В ней - силуэт ребёнка,
схвачен диванным плюшем.
Пахнет светло и тонко
давним и самым лучшим
бабушкиным вареньем,
мамиными духами...
Суриком красным, древним,
кроется новый кадмий.
Желтый, забытый втуне -
что там вчера... не помню...
Память - оркестрик струнный,
маленький, экономный,
выбросил все тетради,
новые партитуры...
Первой солистки ради,
но оказалось - дура.
Пальцы не те, посадка,
всё забывает сразу...
Только лопочет сладко
детские сны, зараза.
Помнит простые гаммы,
маму, что мыла раму...
Приму и вкус Агдама,
и корешей упрямых.
Но забывает мигом,
что ты хотел сегодня
выказать шаромыгам,
милость, почти Господню -
не беспокоить. Ищем
спички, очки, газеты.
Хвалишься пепелищем,
ходишь полуодетым
ночью по казематам,
как в двадцать пятом кадре...
Помнишь, как надо матом,
помнишь на память Сартра.
Будто впадаешь в кому,
ноешь на низкой ноте...
Вот бы найти знакомый
адрес в своём блокноте.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116040909486



АНФИЛАДА
http://www.stihi.ru/2016/01/30/11767

мы, пасынки врослеющей эпохи,
остались в детстве - там дела неплохи,
задёшево конфеты и ситро
и вечно непрочтённый домострой.
отсутствие на множестве собраний,
лежащие тела на поле брани,
да выброшенный в урну партбилет,
и запах подгорающих котлет...
да кто мы есть - потешный шалунишка,
смешной пацан, в коротеньких штанишках,
девчoнка в платье старшенькой сестры,
коленки угловаты и остры.
эпоха повзрослела, мы отстали,
неважно - как, всё прочее - детали.
хотя и мы взрослеем вслед за ней,
становимся пожестче, посильней,
но хочется халвы и шоколада.
длинна воспоминаний анфилада
от примуса до газовой плиты,
от крестиков до звёздочек литых
и от значков - к заслуженным наградам.
ситро сменилось соком виноградным,
букварь сменили Пушкин, Фет и Блок,
и разум душу в дебри поволок...
режим сменил режим, генсек - генсека,
нам преф милее, чем бура и сека.
обратное движение к крестам
внушают Пастернак и Мандельштам -
эпохи прошлой брошенные дети
нам пишут - не сдавайтесь, а надейтесь,
что кто-нибудь прочтёт и повторит
одетые в чернила и графит
рифмованные лирику и эпос.
для слов эпоха целая - нелепость,
она пройдёт, но слов не превзойдёт.
и снова бородатый анекдот
расскажет кто-то... книгу пролистает,
запомнится мелодия простая,
которую прочтут и не поймут.
да что стихи... и сердцу, ни уму


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116013011767



АКЦЕНТ
http://www.stihi.ru/2015/08/02/8556

Потом за нами будет много лет,
немало переездов, пересудов,
нелепых дрязг. Слова оставят след
на всём, что не уводит нас отсюда,
от всякой бесполезной беготни,
от множества случайных совпадений...
Их много здесь, они, куда ни ткни,
они везде, поди куда-то день их,
Поди упрячь, попробуй избеги...
Но предопределяя разговоры
оракулов, жрецов и берегинь,
любителей запить, залить за ворот,
мы оба знаем - всё исчезнет в срок,
отрезок тот, в котором нам по сорок,
под мирное трещание сорок,
над кучами словес, хламья и сора
из прошлых дней. По обе стороны
границ, морей, возможностей и судеб.
Разделим всё - две жизни, две страны,
не думая об утвари, посуде,
о мебели и прочих пустяках.
Что вещи - прах и тлен для менестреля...
Нам лишь проблема возраста тяжка -
мы оба незаметно постарели,
и нам с тобой уже под шестдесят -
нисколько не случайная гримаса
судьбы-злодейки... Листья шелестят,
но только под ногами. Листьев масса,
и ветви тополей оголены,
тела-стволы, во всём своём уродстве,
подчеркнуты свечением луны.
Свечение - не свет, скорее - отсвет,
откуда-то из прошлого... Но там
найти хоть что-то даже не надейтесь.
Зачем страдать по брошенным местам...
по ним гуляли дети. После - дети
детей. Теперь же наши города
совсем не те, пейзаж неузнаваем,
а молодость, надменна и горда,
не пользуется стареньким трамваем,
как мы когда-то. Здания под снос,
друзья в разъездах, или же в могилах...
И только время - вечный диагност
считает пульс ещё живых и милых
коротких дней, потом - часов. Минут,
Которых так немного... Боже правый,
совсем чуть-чуть - и нас двоих сомнут
из памяти летящие оравой
случайности. Просмотрим наш альбом,
какие фото - город, люди, лица...
И, к зеркалу впотьмах приникнув лбом,
поймёшь, что слишком поздно веселиться,
но всё же - можно. Встречи не дано,
да есть что вспомнить. Есть хотя бы это.
Сегодня сожалеем об одном -
читатель был куда важней поэта,
а мы не знали. Памяти людской
мала цена - в копейках или центах.
и лишь тоска сменяется тоской,
и говором со старческим акцентом.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115080208556



АППЕРКОТ
http://www.stihi.ru/2015/05/13/627

Набегает город, с разгона бьёт
апперкот по печени. С левой, с правой...
Верещит испуганное бабьё.
и, ломая руки, стоит оравой
над тобою согнутым. А ребро
поломал... возможно - слегка помято.
Угадал бы в рожу - рассёк бы бровь,
потекла бы кровь, и запахло б мятой
на углу, в котором ты ловишь кайф,
ловишь воздух ртом на одной из пауз.
Подловил, паскуда, попал шакал,
и одна минута всего oсталась
до другого раунда... Бок саднит,
если кость поломана - дело плохо.
Мы попляшем в ринге с тобой одни,
выходи на бой, не держи за лоха.
Двойка, двойка, следом - вразрез и кросс,
хук с подшагом, дальше - нырок с уклоном.
Скажешь - хватит, скажешь - ну ладно, брось,
прекращай, вливайся в мои колонны
кустарей, водителей, продавцов,
не бойцов, а так записных ботанов...
Что ж ты метишь в печень? Ударь в лицо,
угадаешь раз - и уже не встану.
Тут, на этой улице, в жаркий день,
добивай меня, никаких сентенций...
И себя не спрятать, куда ни день,
и никто не выбросит полотенце.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115051300627



АБСОЛЮТ
http://www.stihi.ru/2015/02/16/6386

Не настаивай, мне это не по нутру -
перечитывать классиков пыльную ересь.
Неохота листать поучительный труд,
и потягивать херес.
Мне достаточно прятать в халатной мохре
по-обломовски хилое дряблое тело.
Думать - чем отличаются редька и хрен
просто осточертело.
Лучше - рюмка за рюмкой, а там уж вникай,
всё получится, сердце писаки - не камень,
не деньгами заплатят, так наверняка -
хоть борзыми щенками,
и напутствием - классику больше читай,
если будешь писать - то она пригодится.
Ведь писали когда-то... мы им не чета,
не чурайся традиций.
Только хересу я предпочел Абсолют,
нет халата - есть треники, старенький свитер...
Не пишу, только сдавленно что-то сиплю
озадаченной свите -
неуёмным читателям, старым друзьям,
и случайно забредшим ко мне критиканам...
Перечитывать классику, братцы, нельзя
с недопитым стаканом.
А с допитым никак - в положении риз
поучительный труд перечту обалдело.
Не настаивай, очень прошу - присмотрись -
это гиблое дело...


© Copyright: Лев Либолев, 2015
Свидетельство о публикации №115021606386



АБРАКАДАБРА
http://www.stihi.ru/2015/01/28/5747

Уходить не по городу, а по зиме.
Под ногами - хрустящая абракадабра,
будто шепот свистящий. Из кожи своей
выползает змея двадцать пятого кадра,
с голубыми глазами, в которых гипноз,
немигающий холод, белесое жало...
Это слово, которое не произнёс,
и не знал почему. Ничего не держало,
только горло свело. Промолчал - и вперёд.
Под гипнозом на скрипочке губ пропиликай -
ухожу по зиме, и меня не берёт
тонкий слой, на сетчатке оставленный бликом.
Диафрагма закрылась. А взгляд из окна -
это кадр двадцать пятый застыл в объективе.
Городские дома. И река. И канал...
Просто взгляд, что привычному альтернативен.
Сонный город, меняющий кожу, как змей,
для которого сотни чешуй - не критетрий...
Ты идёшь не по городу, а по зиме,
и становишься чьей-то случайной потерей.


© Copyright: Лев Либолев, 2015
Свидетельство о публикации №115012805747



АБРИС
http://www.stihi.ru/2015/01/07/6584

Мороз касается лица
и заостряет абрис белый.
Не восклицай... не восклицай!
ведь слово в горле задубело
до хрипа колкого. На рык
переродясь надсадным кашлем.
Как будто рвётся из норы
сегодня, бывшее вчерашним.
И всё никак. И не о том.
твой выдох cхвачен шерстью шарфа...
Летит из ворота пальто
смешливый взгляд, слезой пошарпан,
но не сдаётся. Холода -
совсем к молчанию не повод,
пока январь возобладал
особой чуткостью слепого,
касаясь выточенных черт
своим дыханием и словом...
Уже снежинкой на плече
не ветер заинтересован,
а ты, приверженец словес,
участник белой катастрофы...
И обретают вид и вес
ещё не сказанные строфы.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115010706584



А ЛЯ РЮСС
http://www.stihi.ru/2014/12/08/477

приходя обрастаешь вещами вмиг,
прирастаешь, вживаешься, а потом,
засыпаешь в объятиях умных книг,
обзаводишься тапками и котом.
занавесками в розочках а ля рюсс,
добираешь хрусталь, и к нему - сервиз...
обещаешь - когда-нибудь соберусь,
отвечаешь насмешливо - соберись.
так пойди прогуляться, не кисни тут,
в этом ворохе чужных тебе вещей.
отмахаешь всего-то одну версту,
оторвёшься от прошлого вообще.
там, в посадке, сбивая плечом листы -
там их много, иссушенных и рябых...
день погожий обои поклеет встык,
если хочешь, ты можешь искать грибы,
или ягоды... думаешь - занесло
в зазеркалье, в какое-то волшебство...
и уносятся мысли за слоем слой,
незаметной позёмкою листовой.
значит - холодно в доме. но если врос,
если корни пустил, и уже никак
не понять, что случайность, а что всерьёз,
значит время для рюмочки коньяка.
для картошки с грибами. ещё в горсти
ягод несколько... будет такой десерт.
знаешь... вещи мешали тебе расти.
может лучше их выбросить. сразу все.
может вышвырнуть тапки, отдать кота,
раздербанить сервиз, распродать хрусталь...
хочешь - ягоды собранные катай,
или умные книги всю ночь листай.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120800477



АМУРЧИК
http://www.stihi.ru/2014/04/11/682

а любовей-то сколько - по пальцам не перечесть,
прошвырнуться по ним, незажившим, и застарелым...
глянь - амурчик на лобике узком встопорщил шерсть,
но потом передумал - не хочется тратить стрелы.
он прикинул - подстрелишь, а толку с него на грош,
постаревший клиент далеко не такой же шалый...
так и есть. отшатнулся, и тихо сказал - не трожь,
ты ведь раньше не справился, что же тебе мешало,
узколобый охотник, уверенно бьющий в цель?
где тебе, голозадому, помнить досадный промах...
что, узнал? это я. не меняйся, дружок, в лице,
и не думай что можешь укрыться в твоих хоромах,
словно бабочка в песенке - крылышком бяк-бяк-бяк...
ты не хнычь, и не нужно пенять на неверность глаза.
никуда ты не денешься, я попаду в тебя.
сам виновен, ведь ты же когда-то в меня промазал.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114041100682



АНТИК
http://www.stihi.ru/2014/02/12/10649

пора уже довольствоваться вымыслом,
что всё ещё когда-то повторится.
хотя кривая вывезла, да вынесла
туда, где не осталось и частицы

от прошлого. тогда, в квадратном дворике,
насилу оторвавшись от буржуйки,
я видел мир... сосед кричал мне - скоренько,
иди сюда, вот пряничек, пожуй-ка!

трепал вихры огромными ладонями,
похожими на хлебные лопаты...
а дни казались долгими... бездонными.
и небо - бесконечным и покатым.

там лето безыскусное, семейное,
кружило по асфальту, словно голубь,
цвело ромашкой мелкой и репейником,
зелёнкой на моих коленках голых.

всё было будто в сказке... на завалинке
судачили старухи. а чего им
скрывать-то... где-то в кухне нашей маленькой,
кипело жарко счастье борщевое,

румянились котлеты, и салатики
лениво истекали нежным соком.
смеялась мама в ситцевом халатике...
сегодня бы хотелось о высоком,

но мучаясь простой силлаботоникой,
расписываю прошлое под антик...
а мир вращают мраморные слоники
на бабушкином стареньком серванте.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114021210649



БАЯЗЕТ
http://www.stihi.ru/2017/03/15/7328

Она не в восторге от Пикуля - Баязет,
главу прочитает, и в книгу кладёт закладку.
А он собирает лишь вырезки из газет,
и красным обводит... И всё у них с виду гладко.
Роман у неё под рукой, у него - альбом,
два книжных червя доедают свои бумаги...
Залысины бледные овладевают лбом,
морщины стирают остатки любой из магий -
любовной ли, властной... Он точит карандаши
багряного цвета, ему не хватает рамок.
Она дочитала... Написано без души.
седые глаза, в них читается только амок -
безумная ненависть к чтению мёртвых книг,
к его кумачовым щекам. Про себя - отребье -
бормочет... Как будто бы в мозг проник
её черепаховый, зубья сломавший гребень.
Влюбился когда-то и выжила. От кровей
остались манеры и тяга к литературе.
И голос шуршащий, как будто бы суховей
уносит куда-то остатки любви и дури
вдоль полки с романами... Это картина дня,
прозрачная тема, достойная акварели...
Романы... И с каждой страницы её родня,
и каждый из них повторяет - я им расстрелян.
Он старый служака на пенсии, а она
решает - напиться чайку... или крови его напиться -
и в красную рамку. Война не его вина.
Прижмётся к нему и на ухо шепнёт - убийца.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117031507328



БОЖИЙ ЗАКОН
http://www.stihi.ru/2016/04/16/11094

Всё хотели как лучше, ломали да строили храмы,
от войны до войны, и от лагеря к лагерю шли,
из героев комедии стали героями драмы,
и слова, будто пальцы врагов, зажимали в щели
кабинетных дверей. Принимались на веру доносы
коммунальных героев, похожих на лагерных крыс,
а бумаге вослед, вылетали свинцовые осы,
чтоб купаться в крови... Так попробуй сейчас разберись,
кто был прав, кто неправ... Да и нужно ли овцам Христовым,
знать, что нынче штыки упираются в божий закон...
И суды не нужны, и вопросы бессмысленны - что вам
до того, что святые стираются с черных икон.
Сходит красочный слой, на оклад осаждается копоть,
Богородица плачет - на миро похожа слеза...
И похоже на то, что до Бога нам топать и топать,
нам без бога нельзя... Только с богом нам тоже нельзя -
недостойны пока... В сапогах истоптали земное,
а небесного нет. Что урвать удалось - тем владей.
Мы живём за стеной, и не видим за этой стеною,
что куда-то уходит Господь босиком по воде.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116041611094



БАЛЬЗАМИН
http://www.stihi.ru/2016/03/26/3513

Пейзаж в окне поддельный и дрянной,
смущает мир поддельной стариной -
как будто бы облезла позолота,
и видно, что неверные мазки,
что кисти из нелучших мастерских,
что мысль творца, лишенная полёта,

пошла в распыл. Поджарый и кургузый,
плечистый МАЗ ползёт по мостовой,
лишенный обаяния и груза,
и свежей очарованный листвой,

амбал в пыли, в бензиновом поту...
Он в раме, как в облезлом паспарту,
не смотрится - уж больно неуклюжий.
Трамвай, прекрасно-красной колбасой
скатился с горки, гордый и босой.
Два голубя болтают, словно клуши.

Всё мелкие детали для эскиза,
набросок четкий... Линия скупа,
Излишеств нет. Графита столбик сизый
у бога никогда не откупай,

Посмотришь вверх - там золота квадрат,
сусального, на множество карат,
раскатанного в тонкую пластину,
исчерканную вдоль и поперёк
полётами стрижей... А козырёк
соседней крыши залит никотином.

Кофейный дух, житейская палитра -
кирпичный дом, стекло оконных рам...
Серебряная краска и селитра,
мальчишеский весёлый тарарам.

Всё в патине, в оплётке паутин,
картину дополняет бальзамин,
и каждый штрих значителен и резок.
Художник дня, творец и балагур,
присматривает парочку фигур -
Иуду и Христа, для новых фресок...


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116032603513



БОЛОТО
http://www.stihi.ru/2015/11/05/50

Продираясь сквозь всякую болтовню,
увязая в трясине расхожих мнений,
убеждаюсь - не каждого извиню -
за когда-то разбросанные каменья,
что не собраны - этому нет причин.
За отсутствием всякой другой причины,
я не слушаю всех возведённых в чин
потому, что они недостойны чина
собеседника в нашей, такой простой,
но важнейшей сегодня, из всех дискуссий -
отчего в головах наступил простой...
Я расспрашивал многих, но все не в курсе.
Потому, знатоков направляя в сад,
направляюсь туда же - а чем я лучше?
Попаду хоть в одну из таких засад,
наподобие самой простецкой клуши,
наподобие глупого болтуна -
слово за слово - вот и приехал, дурень...
Хоть пытался. Попытка не зачтена.
И уходишь, непонят, карикатурен.
А толпа улюлюкает смачно вслед -
мол сомкнёмся плотнее, ряды почистим.
Я дурак. Дотянул до преклонных лет,
но не стал ни доходчивым, ни речистым.
И поэтому - прочь. Ухожу смеясь,
не участвую, не подпишу петиций.
Обрываю концы, нарушаю связь,
и над городом рею свободной птицей.
Только бури не хочется... хватит бурь,
надоели до чертиков, до предела...
Коль ввязался в дискуссию - не халтурь.
Только речь оскудела и поредела,
как моя шевелюра. Пора домой,
через город иду, умываю руки.
Вот вернусь наконец-то, и Боже мой!
почитаю Вергилия и Харуки.
Наберусь понимания и ума,
хоть читай-не читай, а умней не стану.
Но кому-то тюрьма, а кому - сума,
кто наденет мундир, ну, а кто - сутану,
а потом болтовня и ненужный шум
на бульварах, в садах и везде-повсюду.
Ухожу потихонечку, не спешу,
никаких выяснений с битьём посуды
или морды. В болоте людской молвы,
разногласий на почве, единства в главном -
обиталище множества домовых,
вероломство сирены, усмешка фавна,
всё, что хочешь... Но скоро придёт зима
и замёрзнут решительность и порывы
докопаться до истины. Стиль письма
переменится, станет слегка игривым,
а потом - доверительным, и простым,
и расслабишься - сытый и обогретый,
выдыхая в окно ароматный дым
от раскуренной вечером сигареты.
А вдыхаешь в себя мандаринный дух,
чай попьёшь и не споришь. Варенье в блюдце
предлагает на выбор одно из двух -
помолчать или радостью захлебнуться
предрождественской ночью. Но мутит бес,
подливая отравы и тем, и этим...
Может ангел сегодня слетит с небес,
только мы за дискуссией не заметим.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110500050



БЕНЕФИС
http://www.stihi.ru/2015/11/04/4591

Если вид из окна ничему не учит,
не выглядывай даже, тебе не надо.
Экскаваторы снег собирают в кучи,
оттесняя подальше от колоннады,
филармонии - бывшей когда-то биржи,
да и оперный тоже давно приелся...
Оставайся подальше от мира. Мир же,
словно старый трамвайчик ползёт по рельсам
прямо в бездну... И всё-таки он прекрасен,
даже если задёрнуты шторы плотно,
я готов для бездельников и орясин
рисовать на снегу о любви полотна
в нашем городе. Может найдётся зала...
Собирать стадионы не стану, что ты.
Да и ты бы немного дорисовала,
что-то женское, что не вошло в расчеты
арлекина смешливого. Мир огромен,
выбираем площадки на бис и браво.
Только в круглое чрево его хоромин
не вмещается зрительская орава.
всё толчется у входа. Из наших окон
вид неважный - не нужно смотреть на это.
В нашем городе каждому одиноко,
потому, что там каждый - поэт отпетый.
Tам рифмуются грязного снега кучи,
там трамвай у конечной, смешной и старый,
прозвенел, и послышался звук текучий,
будто стонет расколотая гитара.
Может кто-то услышал бы, подивился -
не поверил бы в то, что жива планета...
И остался бы зрителем бенефиса
в тёмном зале, где публики больше нету.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110404591



БЛАЖЬ
http://www.stihi.ru/2015/10/14/10927

ни с кем не говори, останься глух и нем,
кому дано - поймут, другие перебьются...
не складывай пасьянс разрозненных фонем,
и клеить не спеши расколотое блюдце.
выбрасывай скорей схороненное впрок,
а новое неси, возможно и оценят...
на клавиши дави - пусть клацает курок,
пусть лексика твоя становится обсценнoй,
пиши, как на духу... бумага стерпит всё -
молчание твоё, уложенное скупо
в короткие стихи. так было у Басё,
всего-то пара фраз, и минимум уступок
желаниям толпы... какой там звукоряд,
перо звенит, как меч, не ведая пощады...
твои стихи давно ни с кем не говорят,
но в них звучат слова, как будто мат площадный.
не нужно говорить... томительный Восток
уже почти отвык от чайных церемоний,
а Запад-дуралей пустился наутёк,
и только мы блажим под наигрыш гармони.
куда нам до стихов... такая скукота...
не складывай пасьянс, напрасная морока.
ты лучше заведи трёхцветного кота,
в котором что-то есть от древнего пророка.
и только с ним одним беседуй по душам,
он умный, он поймёт... другие перебьются...
он выслушает всё, лакая не спеша
рифмованную блажь из клееного блюдца.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115101410927



БЕРЕЖЁННАЯ ЗЕНИЦА
http://www.stihi.ru/2015/05/07/1597

Гоните мысли, мадемуазель,
гоните их - причину всех последствий.
Листаем жизнь отсюда и досель,
читать полезно. Сколько ни кокетствуй,
а тайный смысл в обыденных вещах,
делах, заботах, скучных посиделках,
найти никак. И что тут ни вещай,
союз двоих - немыслимая сделка.
Пустой пассаж, артель "напрасный труд" -
готовка, мойка, стирка и покупки.
Рисую мир. Потом его сотру -
он вышел плохо - маленький и хрупкий.
Я, мадемуазель, ему не рад,
в нём Ваше имя - Хильда или Берта...
И наши игры вовсе не игра,
а пошлый быт в квадратике мольберта.
Прописан задний план до мелочей,
и вечный бой, покой нам только снится.
Под свет очей прокатим половчей,
нам в помощь - бережённaя зеница.
И Бог, что бережёных бережёт,
пока у нас в дому разбор полётов...
Какая скука - гибнуть за рыжьё
на кухне пожилого рифмоплёта.
Ну, что у нас... Готовите пожрать.
моя модель, Матильда или Глэдис?
Опять на кухне смертная жара,
а Вам прохладно, истинная леди.
Полы помыты, глажено бельё.
Мы два божка, молящихся на телик,
мы две судьбы, поросшие быльём,
два тела сиротливых на постели,
бездушных и беспамятных. Но Вам,
с младых ногтей не ведающей правил,
постельная наука не нова...
А голос гувернантки Вам картавил -
о, се ля ви... Я Вами снова пьян,
хотя не пью. Налейте чаю, Марта.
Поскольку за душою ни копья,
не увидать мне Сены и Монмартра,
берлинских парков, греческих олив,
ни горных гряд, ни стройный кипарисов.
Мы нашу роль играли, как могли,
большой актёр, великая актриса
на этой кухне... Жить навеселе,
глазеть на Вас, как прочие глазели.
Уже идёте? Я шепчу Вам вслед -
гоните мысли мадемуазели.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115050701597



БЕСПОРЯДОК
http://www.stihi.ru/2015/08/03/10665

Привычно перекладывая вещи,
в надежде одолеть переполох,
его на самом деле увеличив,
посмеиваться хитро и зловеще,
твердить, что хаос в доме так неплох,
как смена человеческих обличий

в плену зеркал. Ненужное на стуле,
посуда и съестное на столе,
на полках - сердцу милые вещицы.
Неловко плечи ватные сутуля,
висит пиджак - бывалый светский лев,
к работе не желая приобщиться,

потворствовать бедламу не желая...
Стоит... точней - висит особняком.
Под стулом туфли - знатные гуляки.
А в доме атмосфера нежилая,
и всяк предмет с порядком незнаком.
Вот кисточка, испачканная в лаке,

застыла колтуном. Засохший валик.
Вот рядом полустёртый шпателёк
и клейстер в пачке, к делу непригодный -
свидетели ремонтов. Но едва ли
припомню их. От прошлого далёк,
решился перекладывать сегодня

на место с места вещи. Отчего
не знаю сам. Здесь воздух полон специй,
от запахов кружится голова.
Я стягиваю крепкой бечевой
домашний скарб, стараясь притерпеться
к молчанию зеркального волхва

в бедламе шумном. Черные квадраты -
следы кому-то проданных картин,
прикрыты фотографиями предков.
На фото - брат, который шел на брата,
отец и мать. Домашний карантин
нарушен действом. Стонет табуретка

под грузом книг, под тяжестью альбома,
вот письма в пачках - выдержанный груз
любви и треугольных похоронок.
Я вещи переставлю по-любому
и в этом беспорядке разберусь...
Но в зеркале движение синхронно

и кажется знакомым. Это плохо...
Напрасный труд закончен. Вот и всё.
Но прошлое со мной играет в прятки.
Творец назначил день переполоха,
в который каждый может быть спасён,
порядок обретая в беспорядке.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115080310665



БЕЗ
http://www.stihi.ru/2014/11/10/7196

Это просто безлюдье, мой друг, это безчеловечье,
это ноты без музыки, это без слов трепотня.
Это жизнь-фотоплёнка, где каждый из кадров засвечен,
потому и на снимках узнать невозможно меня.
Тяжеленный альбом не волнует моих домочадцев,
облысевший панбархат обложки задохся в пыли.
Тут спеши-не спеши, но никак не успеешь домчаться
до стены, за которой уже не услышится "пли".
Тишина. Пустота. На спине - ощущение стенки.
По сезону отстрел - фотографии падают ниц...
Это осень, дружок, всё на свете теряет оттенки,
примеряяя бумажную серость поблекших страниц.
Будем ждать холодов... Не поверишь, но станет люднее,
человечней слегка. Оркестранты насилуют медь,
и ласкают губами, на свежем ветру коченея,
мундштуки инструментов. И надо ж такое посметь.
Позабытый мотив оживает в негнущихся пальцах...
Ну-ка щёлкни затвором, дружок, будет память ещё.
Пополняем страницы, ты только на женщин не пялься,
и помаду стереть не забудь с раскрасневшихся щёк.
Мы потрепемся всласть обо всём. Вдохновенно и пылко.
О весне и о лете, о планах на тысячу лет...
Нам не чуждо ничто, сигарета и даже бутылка,
и совсем ни к чему про уютные тапки и плед.
По домам... По домам. Обретать человеческий облик,
черно-белую жизнь постигая морщинистым лбом...
Приспособиться к миру, он тоже для нас приспособлен,
и легко умещается в старый семейный альбом.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111007196



БЛИЦ
http://www.stihi.ru/2013/12/17/797

так-то... на деле и времени - с гулькин нос,
что-то меняется, что-то меняет нас.
старость воркует, оттачивает прононс,
пробует глупости вытолкнуть на Парнас...

помнится, осенью листьев густая сень
поистончилась, ошибок уже не скрыть.
время напялило марлевое плиссе
на одежонку, что сделана из коры,

и затаилось... похоже на маскхалат.
молодо-зелено - это уже не к нам.
просто мешок золоченого барахла
старость рассыпала осенью из окна.

тихо грассирует в небе последний грач,
а на Парнасе поэтов - один процент.
сердце остыло, а разум ещё горяч,
всё не по правилам, времени нет в конце

на препирательства... сядем, сыграем "блиц".
быстрая партия, можно успеть, хотя
старость стирает черты со знакомых лиц,
и не узнаешь их пару минут спустя.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113121700797



БОСОТА
http://stihi.ru/2013/07/09/5781

тогда в коммуналках,
где комнаты жались, как соты,
где в цинковых выварках
пеной плевалось бельё,
на кухоньках жалких
шептались соседи-сексоты...
шугали мальчишек -
а ну-ка, валите, босота!
и мы уходили
в наш первый полёт и залёт.

шкодливые пчёлы
питались борщами и кашей,
а мёду хотелось, да так,
что сводило живот.
хотелось футбола.
ещё на рыбалку с папашей,
а вовсе не в школу -
привычней на пасеке нашей.
простая мечта.
ну а кто этих пчел разберёт,

чего им подай.
не найти насекомых беспутней...
и что до того,
что на соты один туалет.
кипела вода,
и на кухне бывалые трутни
болтали о жизни,
пропитой, ненужной и мутной,
пытаясь найти
описание прОжитых лет

в чужих мемуарах.
съестное бухтело в кастрюлях,
а мы по домам
возвращались с далёких полей...
наполненный паром,
гудел растревоженный улей.
встречал беглецов,
отмечая своих, что вернулись,
улыбками мам,
силуэтом вождя на рубле,

руками отцов...
отгудело уже, отжужжало
житьё коммунальное.
было - да сплыло. старо...
и памяти нет,
да и улей покинутый жалок...
и всё же, нет-нет,
а под сердцем шевелится жало
у множетства пчел 
из старинных одесских дворов...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113070905781



ВОДА
http://www.stihi.ru/2017/08/01/4042

Гундосить не спеши, что вдоха не осилишь -
такая духота - июль в своих правах.
Мы пленники домов, оплавленных узилищ.
Хотелось бы пройтись? Задумайся сперва -
сумеешь одолеть тугую расслабуху
и этот жар от стен, который бьёт под дых,
тебя сбивая с ног. Решаешься? Ни пуха.
Что к черту? Ерунда. Награда за труды.
Ах, милая, пойдём, хандра не по карману,
а может повезёт - и к вечеру польёт...
Тогда хранитель наш, незримый, безымянный,
под струями дождя отправится в полёт.
Нам нечего терять, пускай зарядит ливень,
промокнем до костей, но что нам до того,
когда легко дышать двоим нетерпеливым,
идущим не спеша по влажной мостовой.
Раскиданы листы, лежат по крышам рыжим,
забитый водосток плюется и хрипит.
Нам зонтик ни к чему, но мы его мурыжим
хранитель говорит - молчал бы ты, пиит.
Уже и дождь прошел, и город весь распарен,
зачем писать стихи - всё будет, как всегда.
Июльская жара, чего ты хочешь, парень?
Кому нужны слова, ведь это всё вода.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117080104042



ВСТРЕЧА
http://www.stihi.ru/2017/06/16/3084

Снова встретятся, не впервой же
им встречаться, как незнакомым.
Узнаванием не тревожа,
и словами, что в горле комом,
не бросаясь. Не узнавая
взгляд и голос - чужие люди.
Просто чья-то душа живая,
незамеченная во блуде,
и вторая - святей святоши.
Этой святостью души теша,
он опять возвратится к той же,
ей придётся остаться с тем же.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117061603084



ВСПЛЕСК
http://www.stihi.ru/2017/03/24/4417

когда от прошлого далёк
и кажется, что взятки гладки,
приснится двор и флигелёк,
гордящийся старинной кладкой.
цепляющаяся лоза -
дикарь гордится ростом скорым,
и ягоды глядят в глаза
с таким всезнающим укором,
как будто помнят малышом,
ещё тогдашним, несмышлёным...
и видят малое в большом
во мне самом, в костре под клёном,
где прутья скоро догорят,
и листья, собранные в кучу...
дворовый скучен звукоряд,
а скоро я ему наскучу.
я стану прошлым, и тогда
умрёт дикарь, лишенный пыла...
а значит - не придут сюда
ни я, ни то, что мною было.

***

так пасмурно, до темноты
неотличимы друг от друга
дождей промокшие хлысты,
о землю бьющие упруго,
и в ней бесследно растворясь,
её питая тёплой влагой,
они разбрызгивают грязь
дворового архипелага,
где маленькие островки
выглядывают из потока...
и сколь дождей не навлеки,
сколь двор не выхлестан жестоко,
а с непокрытой головой
идёшь, рискуя простудиться,
во двор... и ловишь сам не свой
макушкой тёмную водицу,
ногами - грязь... зачем полез,
хрипя - давайте, лейте, лейте -
под этот гром. под каждый всплеск.
под эти яростные плети.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117032404417



В ГАВАНИ
http://www.stihi.ru/2017/01/26/9163

Зима касается, как женщина,
летящим холодом волос...
Как много было нам обещано,
как мало, в сущности, сбылось.
Огладь лицо моё ладонями,
на бессловесность обреки,
скользи чудовищами донными
вдоль тихой улицы реки.
Трамваями, автомобилями
тяни заснеженную снасть,
где никого не полюбили мы,
и где никто не любит нас.
Где пристани такие ветхие,
что не взойти - уйдут под лёд,
где водоросли машут ветками,
да оттепель слезу прольёт,
когда пригреет... Где за ужином
бывает жутко одному.
И лишь по звёздам, по жемчужинам
распознаёшь ночную тьму
реки замёрзшей. Сам-то в гавани,
лодчонка утлая скрипит...
И стали главные заглавными,
когда пришла зима, пиит.
Ещё б коснулась, нашептала бы,
наобещала бы... А там
засыпала бы снегом жалобы,
суда расставив по местам,
швартуя накрепко у пристаней,
где чувство в чувство влюблено...
И где тревожный выдох выстынет,
упав на мёрзлое окно.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117012609163



ВСЕ МУРАВЬИ, ВЛЮБЛЁННЫЕ В СТРЕКОЗ
http://www.stihi.ru/2016/11/25/9578

Я знаю, что закончится зима,
пока же - суть рождественских событий -
сойти с ума немного. Как сама?
Идут бои в домашнем общепите?
В кругу семьи, где каждый сам на сам
подарка ждёт от санта Николая?
Уже летят молитвы к небесам,
уже грешим, нисколько не желая
грешить зимой... Она катит в глаза,
стрекоз-певуний редко где увидишь...
И ты, мой свет, сиди, не вылезай
на белый снег. Давай освоим идиш,
а там, глядишь, возьмёмся за иврит -
библейский текст, он в подлиннике чище...
Твой бог, он по-каковски говорит?
Вот мой молчит и кажет кулачище.
И сыплет снег, поют валторны вьюг,
звенят сосульки длинные на кромке
пологой крыши... Вслушиваюсь в звук,
почти хрустальный, нежный и негромкий -
ну, как ты там? Рождественских чудес
детишки ждут, шары блестят на ёлке...
Зима пройдёт, но мы пока что здесь,
нам каждый звук, надломленный и колкий -
библейский стих... Замеченные вскользь
самим Творцом, давай заучим слово...
Все муравьи, влюблённые в стрекоз,
давно забыты баснями Крылова
под Рождество. Последнему в роду,
мне трудно ждать рождественского рая,
и лета ждать, словесную руду,
как белый снег, в уме перебирая.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116112509578



В ДВЕРЯХ
http://www.stihi.ru/2016/09/27/7491

Уходя, застреваешь на час в дверях,
вроде, время, а ты неуверен как-то...
То ли всё это происки сентября,
то ли осень лишает ума и такта.
Вот и переминаешься тут с одной
на другую, опять возвращаясь к теме
обговоренной. Так уж заведено,
что прощание длится подолгу с теми,
кто не просит - пожалуйста, задержись
на минуту. И ключ отдавать не надо.
Но молчат... Убеждаешься в том, что жизнь
это фарс и осенняя буффонада
здесь, в проёме, как в рампе. Уже сквозняк
по-сентябрьски тебя обдувает сзади...
Как тут быть... Получается, что никак.
И остаться никак при таком раскладе.
Недосказанность. Клин, хоть куда ни кинь,
для двоих, отпускающих птиц из клеток...
Осень выглядит, будто бы арлекин,
что решил погримасничать напоследок.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116092707491



ВСКЛАДЧИНУ
http://www.stihi.ru/2016/09/09/8600

Ещё перед стихами зубы стиснуты
и тонкий звон гнездится меж бровей,
ещё в мозгу штампованные истины
извилинами тащит муравей,
подкорку освежёвывая жвалами,
предчувствуя, что бросит тяжкий груз...
А ты убит предчувствиями шалыми,
мурыжишь мысль - когда же соберусь
и выдам нечто вечное, нетленное...
Мураш в мозгу прикормлен сахарком.
Не пишется. Такое впечатление,
что больше и не вспомнишь ни о ком,
что не о чем, что незачем, что надо бы,
но вот никак... Нет строчки золотой...
Инсекты отравляют серенадами,
хмельком и муравьиной кислотой.
Да к черту всё, с друзъями на окраине
стихи читать, друг друга возводя
в поэты, слушать позднее и раннее,
стучать по шляпке ржавого гвоздя,
забыв о том, кому и что назначено,
что всё для нас решит наверняка
бутылка водки, купленная вскладчину
и стайка муз в цветущих синяках...


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116090908600



В ГОСТЯХ
http://www.stihi.ru/2015/06/11/9540

Домашние приравнены к гостям.
Неделями не видя домочадцев,
узнать их сложно... Долгий миг спустя,
поняв, что никогда не достучаться
до близких и родных, хотя звонок
ты знаешь, словно почерк и походку,
себе не признаёшься - одинок...
Глядишь на лица тех, кого ты фоткал,
кому писал, с кем рядом пил и ел,
бывал в гостях... болтал в твоей гостиной.
Тогда ты был настолько глуп и смел,
что думал - бытовуха и рутина
сойдут на нет. Детишки подрастут,
и стол большой не вместит приглашенных.
Но ты один... кого ты ищешь тут?
Уже давно в гостях мужья и жены,
отцы и дети... Ты в квартире гость,
а все другие где-то там, снаружи...
И фото молча вешаешь на гвоздь,
знакомых лиц на нём не обнаружив.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115061109540



ВЕРОНИКА
http://www.stihi.ru/2015/05/10/9444

Иосиф Бродский

Это в сфере нравов сочтут прогрессом.
Через двадцать лет я приду за креслом,
на котором ты предо мной сидела
в день, когда для Христова тела
завершались распятья муки

Прощайте, мадемуазель Вероника (1967)


Что Иосиф писал я пойму нескоро,
нахлебаюсь по горло, тогда открою
то, что сложено рыжим в заветный короб,
недоступное автору и герою.
Лиргерою не нужно деньжат и славы,
ни каких-либо почестей или грамот.
В тайном коробе нет никаких заявок.
Ни черта. Ни шиша. Ничего. Ни грамма.
Пустота. Тишина. Ни обрывка сплетен,
ни пол-строчки о кладбище в Сан Микеле.
Всё, что было написано тем и этим,
произносится не во дворце, а в келье.
Я читал, перечитывал, злился, хныкал,
лицедействовал нагло - Христос воскресе...
Незнакомая девушка Вероника,
я принёс вам сегодня одно из кресел
на которых сидели мы рядом, зная,
что страна остаётся, а нас не станет.
Что всего лишь неделя одна страстная
обеспечит нам тысячу лет скитаний.
Это было на кухоньке до отъезда
на окраине города и державы.
Мы готовились вместе начать сиесту -
вилка гнутой казалась, а ножик ржавым -
от жары несусветной тогдашним летом...
А теперь всё прохладнее и прохладней.
Мы читали Иосифа, но при этом
нам почудилось - мы открываем складни,
на которых ни слова. Иконы, лики
потемнели, поплыли в жаре июльский.
Уезжали, сутулились, а великий
говорил - вам читать до потери пульса,
но понять не получится. Дело в силе,
что дарована свыше - не всяк потянет.
Вот месили бы вас, как меня месили,
может вышли бы добрые христиане.
Вероника, мой город навек покинут,
и за столиком шатким сидит другая.
Вы любили весёлого арлекина,
а сегодня ваш друг - саркастичный гаер,
шут гороховый, скептик с огромным стажем...
Вероника, откройте скорее короб.
Я конечно не тот, но и вы не та же,
так давайте разъедемся без укоров.
Очень жарко сегодня... Прости, Иосиф,
не читаю... ну просто - возьми и выкинь.
А писать надоело, давно забросил,
это больше не нравится Веронике.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115051009444



В САРАЕВО
http://www.stihi.ru/2015/04/01/11960

Кем твоё болеет сердце?
Расскажи мне, кем болеет.
Там, в Сараево, эрцгерцог
чистой скатерти белее.
И в яремной - пуля-дура
жаждет крови Фердинанда.
A убийца у бордюра -
так и надо! Так и надо...
Кем болеет, ну, скажи мне,
злая смерть в автомобиле.
Спой мне гимн старорежимный
в честь того, кого убили.
В честь Софии, в честь любимой.
Ну останься же, останься...
Если б мимо... если б мимо -
шепчут белым губы Франца.
Плачет сердце покаянно,
то ли стонет, то ли ноет...
И беременны Балканы
не любовью, а войною.

© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115040111960



ВИШНЁВЫЙ СТИЛЬ
http://www.stihi.ru/2015/01/15/8709

Перекорёжено кожанное лицо -
бледная маска, натянутая на череп.
Самое время побаловаться винцом,
или согреться Черри
прямо из горлышка. Если провал безгуб -
рот, обозначенный синим кольцом по кромке,
каждый глоток отдаётся теплом в мозгу,
хлопает в нём негромко.
Хлюпает мерно, оттаявшее взболтав,
мыслит - куда ты сегодня попёрся, хлюпик.
Черри глотай, шаромыжная блатота,
или сиди в халупе.
Кушай варенье вишнёвое, ноги парь,
кутайся в плед и померяй температуру...
Вылез на улицу - так опрокинь стопарь,
или подохнешь сдуру.
Рожу под маской из кожи не уберечь -
ветер, как лезвие, да и мороз крепчает.
Дело не в крепости Черри, о том и речь -
Черри не крепче чая
для обмороженных. Это вишнёвый стиль
стихосложения выдержанных катренов.
Скоро стемнеет, и снова начнёт мести -
холод прими смиренно.
Пусть полосует. А ты - напролом - домой,
маску из кожи сдирая с распухшей рожи.
Рвать из безгубого - Господи, Боже мой,
как я неосторожен!
Дома сидел бы, глазел бы в окно на снег,
и рифмовал бы спокойно сирень с мигренью...
Пил бы вишнёвку. И ел иногда во сне
бабушкино варенье.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115011508709



B B
http://www.stihi.ru/2014/12/24/11278

в дветысячипервом, девятого Мая,
в немецкой кафeшке мы пили вдвоём
не водку, а кофе, вполне понимая,
что этим не лучший пример подаём
бывалым служакам, слинявшим по хатам,
под ласковый шепот взволнованных жен -
не празднуй, не надо, вернёшься поддатым...
к тому же - другими людьми окружен,
другими, не нашими... кофе хватило,
чтоб вспомнить, чтоб помнить, и чтоб помянуть...
наверное, нам оказалось по силам
отсутствие прочим не ставить в вину.
а после... бывало, мирились, ругались.
и снова мирились, ну что ж, не беда....
я помню твои ордена и медали,
что вёл ты себя иногда как мудак.
а всё-таки свой... и, любым принимая,
прощая вину, проклиная войну,
я знаю - наступит девятое Мая,
и я, среди прочих, тебя помяну.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114122411278



В ЭМПИРЕЯХ
http://www.stihi.ru/2014/12/09/6437

Пока витаем где-то в эмпиреях,
залив глаза огнём пречистых грёз,
нас кто-то подберёт и обогреет,
создав окаламбуренный курьёз
про то, как оберут, подогревая,
по-свойски бая за житьё-бытьё...
Что будет бытовуха бытовая
не катаньем добыта, так битьём.
Весёлые, хмельные юмористы,
философы, романтики дорог,
тебе споют фальцетом серебристым
о том, как ты немыслимо продрог
витая в эмпиреях. И нектара
тебе хлебнуть позволят из горла...
Любовь с надеждой сдали стеклотару,
а вера... Умерла - так умерла.
Подруги дней суровых... Где  вы, феи?
Куда ведут волхвы под локотки?
Сдадут меня в объятия Морфея
таким хорошим, благостным таким.
обобраннм, подпитым, подогретым...
Такой курьёз... Тут смейся или плачь,
в такую ночь живёт анахоретом
своих стихов родитель и палач.
Покинув эмпиреевые стены,
хотя меня никто не прогонял,
остатки грёз сжигаю постепенно,
и руки грею около огня...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120906437



ВАЛГАЛЛА
http://www.stihi.ru/2013/03/26/1335

он смеётся, он истово верит своим богам,
доверяется линиям кельтских татуировок.
он совсем постарел, и старуха его - карга,
и лицо у старухи бессмысленно и безброво,
а ладони сухи и морщинисты, все в узлах...
он целует их нежно, не видя её оскала.
зла уже не осталось, осталась от зла зола.
а когда-то она лишь его одного ласкала.
ну а он - всех подряд... он, неистовый дикий галл,
всех подряд завоёвывал, и говорил, что мало...
а она всё прощала, и верила, что не лгал
потому, что всех галлов когда-нибудь ждёт Валгалла...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113032601335



ВЕЧЕРА
http://www.stihi.ru/2012/09/12/6997

мне надоели эти вечера.
курю и пью. и не читаю книжек...
я вечера себе не выбирал,
я ненавижу их, я ненавижу

остывший суп на кухонном столе,
вчерашний хлеб, салат, бычки в томате.
я вечерами всласть переболел,
мне вечеров до самой смерти хвaтит.

они - ошибка в длительности дня,
пустой провал, действительность иная...
мне надоела эта западня,
я отменяю их... я отменяю.


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112091206997


В ОТСТАВКУ
http://www.stihi.ru/2014/09/29/6026

Патроны сдать, вояка сетевой!
Пора и на покой, пора в отставку.
На дембель, братец, что бы ты ни тявкал,
но шанс остаться всё-таки не твой.
Устав незыблем, и на проходной
тебе откозыряют напоследок.
Потом - друзья, семья, обеды, пледы...
А в трёх словах - падение на дно.

Ни комнат оружейных, ни стрельбы,
ни смотров на плацу, ни пьянок в штабе.
Ты должен отказаться от любых
движений... Строки складывая в штабель,
отправь сооружение на склад -
служенье муз не терпит, жги напалмом...
И насмерть стой в окопчике двуспальном,
как будто нерушимая скала.

Заткни фонтан, муштруй детей-салаг -
подъём-отбой, пробежка и зарница.
Пускай тебя все держат за осла,
но будут же когда-нибудь гордиться
твоим иконостасом. А пока
какие ордена, служака бравый?
Пока что - вспышка слева, вспышка справа,
а твой стишец - всего лишь сын полка,

негодный к строевой. Пиши - в стройбат -
рассудят боевые командиры...
И нечего радеть за честь мундира,
когда тебя опять зовёт труба,
орудий гром, чернильный артобстрел,
баталии, бумажного пошиба.
А поиски тактических ошибок
приводят непременно к медсестре,

которая жалеет без любви -
любовь отставникам ночами снится.
Ты ей свои таланты предъяви,
в ответ услышишь - курица нe птица,
и нечего медальками бренчать,
вопить - слуга царю, отец солдатам.
Твои стихи, привязанные к датам,
когда она с тобою горяча,

тускнеют постепенно. Ты старик,
промазал в цель, и выдохся на марше.
И сколько ни юродствуй, ни остри,
но ты, дружок, в поэзии не маршал.
Картонная дурилка в сапогах,
хоть выправка, погоны и лампасы...
Но эту жизнь защитного окраса
пока ещё никто никто не испугал

своим уходом. Друг-пенсионер,
кропай стишки, статейки, мемуары.
Исполни пару песен под гитару
о страсти, о прогулках по весне,
о долге и о чести... И тогда
тебя сочтут своим в элитном клубе,
и даже медсестричка приголубит,
хотя скорее скажет нет, чем да.

На всякий случай присовокупит,
что этой вашей встрече очень рада...
Но время для последнего парада
придёт под стук Пегасовых копыт,
на месте сбора. Кто-то вскрикнет - ба!
и знать не знал, а вот поди ж ты, встретил!
Давай по сто! Потом найдётся третий...
А пьём за что? За то, что не судьба

в бою погибнуть... Тысяча смертей,
штыки в земле и пули просвистели...
Судьба осталась где-то на листе,
любовь нашла приют в чужой постели.
И тут парад... парад последний твой,
в строю, где миллионы миллионов...
А книги обветшают, как знамёна,
забытые на пыльной мостовой...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114092906026



ВСЯКО-РАЗНО
http://www.stihi.ru/2014/09/20/559

По улице, утянут и ужат,
торопишься до оторопи странной.
Уже давно закрыты рестораны,
и трезвость, безопаснее ужа,
тебя ведёт в обход питейных мест,
спасая от немыслимых соблазнов...
Хотя бывало в жизни всяко-разно,
но даже всяко-разно надоест,

когда уже полтинник просвистел,
оставив след на роже и на теле.
Посматривая телик из постели,
в уме переберёшь с десяток тел,
с которыми знаком. Нет - был знаком
на деле, а совсем не понаслышке...
но это было лет пятнадцать с лишком.
Приятно вспомнить, где, когда, на ком

изучены основы тех наук,
каких не знают университеты.
Пойти учиться заново? да где там.
Вздохнёшь, пожмёшь плечами... ну и ну,
как быстро всё сгорело на корню,
всё вытерто, искрошено, истёрто...
И прошлое не выскочит из торта,
являя ослепительное ню

во всей красе. Под стенкой семеня
несёшь себя, ужатым и усохшим.
Медведица показывает ковшик,
вопросом - а не хочешь ли меня,
вот прямо здесь, на этой мостовой?
И ластится бесстыдно по-медвежьи,
одной из тех, кого ты раньше нежил.
Бежишь. Оторопевший... Сам не свой...

От памяти. От улицы. От звёзд.
Живёшь в тени, своей пугаясь тени...
Но запахом искуственных растений
никто не восхищается всерьёз.
И тянет к настоящему. Тогда
довольствуешься даже суррогатом.
Знакомец козлоногий и рогатый
грехи твои считает по годам,

по дням и по минутам. А другой,
знакомый тоже, хоть встречались реже,
возможно этот списочек урежет,
внесёт своею собственной рукой
поправки. Скажет - это хорошо,
что жил как мог, не веря, но надеясь...
И выжжет зарифмованную ересь
божественным своим карандашом.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114092000559



ВЫПОТРОШЕН
http://www.stihi.ru/2014/04/21/9968

выпотрошен я дочиста, дорогая,
словами моими, тебе написанными.
играли, хоть знали, что проиграем
ненаигранному недомыслию.
лихо скудоумию нашему потакая,
обе жизни выврали и поверили -
"не такому" выпала "не такая",
и тела в униссон зазвучали трелями.
наигрыш набело тончайшими струнами,
под чуткостью пальцевой - переборами...
души пели овечками златорунными,
голосами страстью надорванными.
а теперь в душе моей пусто дочиста -
ведь руно любовное очень тонкое.
а слова, что сказаны - не пророчества,
чудеса пред намоленною иконкою.
выгорят запросто, нечего свечи жечь.
я - такой, ты - такая, а вместе - разные...
в разговорах запретных разлита желчь -
недоверие тяжкое, и напраслина.
что слова... те слова, коим веры нет,
перессоримся, может и будем в выигрыше.
а потом, если хочешь, тебе посвящу сонет.
не сейчас, извини... я пока что выпотрошен.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114042109968



ВЫПЕЙ МОРЕ
http://www.stihi.ru/2014/02/05/8600

лень переламывая о колено,
выволакиваю тело в морось.
хватит жить аскетично, почти келейно,
будучи со святыми дарами порознь.
хватит облизывать сальные губы,
щёки лоснящиеся тереть...
время меняя с прибыл на убыл,
жизнь - на смерть.

значит - на улицу. сброшу вериги,
снегу навстречу клобук откину.
я оставляю домашнее иго
вечно хохочущему арлекину.
рыжему, словно огонь в лампаде,
выжившему в четырёх стенах.
я с этим деспотом не поладил,
вот цена

непослушанию - дух унылый
телу откормленному покорен.
шепчет  - а в келье получше было,
ты возвращайся и выпей море.
дома сиди, никого не слушай,
на непрозрачность пеняй окну...
ангелы ночью придут, и душу
умыкнут.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114020508600



В ОТЕЧЕСТВЕ
http://www.stihi.ru/2013/12/23/9030

дед Мороз, полупьяный пророк,
что Отечеству ты напророчишь?
вот те Бог, дорогой, вот порог,
потому, что промок и продрог,
да к тому же - помянут не к ночи.

потому, что не нужен. скользим
по наклонной в далёкое завтра...
сколько лет, старина, сколько зим!
изваляйся в родимой грязи,
вот тогда ты нам друг и соавтор

вечной пьесы. давай на троих!
нет пророка в Отечестве снова...
на карнизах домов сизари,
будут мёрзнуть до самой зари,
с холодрыги плясать бoсанову

под нездешний бразильский мотив,
и потресканный гром фейерверков.
нужен праздник, родимый, прости,
а с пророками не по пути,
ты пророчеством жизнь не коверкай.

хлеб и зрелища вынь из мешка -
будем рады, как малые дети...
что ты лыбишься исподтишка?
извиняй, тонковата кишка,
только мы за неё не в ответе.

что там завтра? а всё, как всегда -
будет солнце всходить на Востоке...
где подарки? давай, борода!
мы в Отечестве, и не беда,
что бываем, как дети, жестоки...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122309030



ВМЯТИНА
http://www.stihi.ru/2013/07/04/569

её молчание - это камень.
не под ногами - над головой...
и не удержишь его руками,
и не поделаешь ничего.
под этим весом суставы хрустнут,
колени дрогнут... и на полу
в огромной вмятине будет грустно
лежать невысказанный валун,
заполнив комнату без остатка,
сломав ключицу, и смяв плечо...
тяжелый камень, большой и гладкий,
не вспоминающий ни о чем...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113070400569



В ЗАГОНЕ
http://stihi.ru/2013/05/15/5913

я почти не пишу, и довольмо давно.
почему-то наскучило. я и не понял,
что написано, собственно, всё об одном.
и, в какой-то момент, оказался в загоне
бесполезных попыток. пора на покой...
всё бежишь и бежишь в зарифмованном мыле,
и приходишь на финиш уже никакой,
понимая, что стих твой тебе опостылел.
и не пишешь ни строчки... ах, как хорошо!
ну и нафиг мне было лететь без оглядки?
буду пить и гулять. разве это грешок -
стать спокойным, уверенным. сытым и гладким.
зычно ржать, и валяться в траве-мураве,
зазывая кобылок упитанной статью...
лишь одно в голове - завязать поскорей
со стихами, что были когда-то на старте.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113051505913



ГОРСТКА
http://www.stihi.ru/2017/03/28/733

По горсточке и снег, и дождь, и листья...
На землю всё, и в землю всё, а мы
по глинистой уходим ночью мглистой,
не чувствуя сгущающейся тьмы.
Тюрьма, сума... Сплошные пережитки,
куда от них? Туда не заберёшь.
Под листьями, под снегом, грязью жидкой
уже не важно, плох или хорош.
Поддельным был, а может настоящим,
сидел, бродяжил, нищенствовал всласть...
Всё прошлое по горсточкам растащим.
Была мечта? Прости, но не сбылась.
А жизнь - куски стекла в калейдоскопе,
крути, как в детстве, выпадет поди
узор осколков, тех, что вечно копим,
не зная, что там будет впереди.
То снег, то дождь, то листья, дорогая,
скользим во тьме, но в землю погодим...
Как славно, что проклятья изрыгая,
мы знаем - этот мир необходим
такой, как есть... Уверенность подростка -
всё будет так, как надо. И смеясь,
мы примем снег, и дождь, и листьев горстку,
как будто ангел, падающий в грязь.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117032800733



ГОРБУШКА
http://www.stihi.ru/2017/01/04/2179

у прилавка нюхаешь свежий хлеб...
ты нелеп, ты, вроде, почти ослеп,
задыхаясь выпечкой, духом, видом.
будет завтра выглядеть неликвидом
эта корка чёрствая... а сегодня
горячи хлеба, словно длань Господня...

кошелёк достань, заплати, бери,
детством пахнут прошлые декабри,
оторви горбушку, попробуй сдобу,
чтобы вспомнить или вернуться чтобы
в детство, в город, после - в подвал под ёлку...
к папе с мамой. только вот мало толку

о таком подумывать... и калач
не вернёт родителей, хоть поплачь,
хоть его храни, целлофаном кутай,
не попасть туда, убежал откуда...
в магазине давка и суматоха,
не смеши людей, не блажи, не охай.

погляди в окно, там людей полно,
там асфальта тело оголено -
снег ногами стоптан до гололёда...
и скулит собака, и ждёт приплода,
и хозяин-бомж у дверей мостится,
он ворчит и хохлится, будто птица

возле входа-выхода. он замёрз,
а в глазах - маманя готовит морс
и печёт пирог, на столе закуски
много лет назад, в Костроме ли, в Курске...
он уже не помнит. подай полтяшку,
чтоб ему сегодня спалось не тяжко.

или хлеба дай и купи вина,
будет Богу милость твоя видна
и тебе отпустится счастья малость -
вспомнишь вдруг, как мама твоя смеялась,
а отец сказал - повзрослел сынуля...
будто в детство ангелы окунули.

вот и всё... и выйдешь, и всё отдашь.
и в душе, и в памяти раскардаш,
снег, и чудо слышится в детском гаме...
попрошайка хлебушком отогрелся,
и трамвай облезлый утюжит рельсы,
а собака возится со щенками.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117010402179



ГАЛИМАТЬЯ
http://www.stihi.ru/2014/12/28/5625

Выжигаем калёным железом,
обличаем, нащадно клеймим.
И в разборки нахраписто лезем
с дорогими, когда-то, людьми.
Убедительно и стопудово
доведём до означенных лиц,
что логический довод - не довод,
если сыграна партия-блиц.
Время вышло, подбиты итоги
приговоров к расстрельным статьям.
Обвинители, снявшие тоги,
возмущаются - галиматья!
Дело белыми нитками шито,
а свидетельства? Куплено всё!
И защита... такая защита
никогда никого не спасёт.
Только поздно. Поэтому будем
вспоминать, сокрушаясь, о том,
что кричали нам люди - вы люди?
В обезлюдевшем мире пустом...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114122805625



ГЛАЗОК
http://www.stihi.ru/2014/10/04/6380

И не хочешь, а тащишься, пряча лицо,
до подъезда, где вечно разбитая лампа,
где синюшные тени не прячут шприцов,
а в парадном - осколки раздавленных ампул
под ногами хрустят. Где плюются со стен
не стихи о любви, а послания матом.
И невольно окажешься на высоте,
на которой вселенная меньше, чем атом
на квадрате дверей... Но за ними никто
не услышит шагов, не припомнит укола...
Капли пота со лба отирает платок,
одиночество - это хорошая школа.
Приникаешь к светящейся точке глазка,
понимая, что там, в недоступной прихожей,
та ладонь, что ласкал, точно так же узка,
что растрёпаны волосы, бархатна кожа
точно так же. Но всё это было давно.
Под глазами у прошлого тёмные пятна,
а ночная вселенная меньше дневной,
и поэтому время вернуться обратно
в темноте. И не думать уже ни о ком.
У раздавленных ампул не спросишь совета,
ограничив себя только этим глазком,
из которого жизнь изливается светом.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114100406380



ГНЕВ
http://www.stihi.ru/2014/05/09/6031

сердца нет, понимаешь - в том месте сквозная дыра,
а ещё - от плеча и до пальцев - биение в левой...
поднимаю с трудом, чтобы снова писать как дурак,
чтобы лить на бумагу строку раскалённого гнева.

пусть течет понемногу, пускай почернеют углы,
обводя письмена нескончаемой траурной лентой.
но слова отзовутся из этой обугленной мглы,
где неслыханный звук распадается на элементы.

на молекулы, атомы, в рамочке черной горя...
вместо сердца горя... а рука бессознательно пишет
о какой-то любви, зашивая помалу края
той пробоины, что мне казалась когда-то фетишем,

на который молился... поверишь - уже не молюсь -
онемение в левой лишает последних иллюзий...
ты не спишь? я тебе подарю затихающий блюз,
ведь никто не играл колыбельную в медленном блюзе..

ведь никто не придумывал прежде вибраций таких,
не писал на бумаге такого простого напева...
под размеренный бой в иннервации левой руки,
выбивая из правой остатки ненужного гнева...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114050906031



ГРААЛЬ
http://www.stihi.ru/2014/01/26/1666

скоpо выпадет... скоро пойдёт...
выест щёки и губы иссушит.
железяку лизнёт идиот
и примёрзнет. а грязный кликуша

заблажит, на него указав,
как рыбак рыбака опознавший.
а юродивый плюнет в глаза
обладателю редкостной чаши.

не заметив, что это Грааль,
не упав перед ним на колени...
вот и снег... а под снегом - гора,
предназначенная для молений

разномастным безумцам. сейчас
только предощущение чуда...
и молитвы ещё не звучат,
Иисуса не предал Иуда.

и любой из молящихся глуп,
никому в целом мире не нужен...
белый снег... это божий тулуп
мехом вывернутый наружу...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114012601666 



ДИСК
http://www.stihi.ru/2017/10/07/11320

Когда Господь нащупает Exit,
Он кликом уберёт меня навеки,
я выскользну стихами, паразит,
в сети живущий, но в обличье фейка.
Ничейный клон, безликий аноним,
для программистов мелкий сбой программы.
Перезагрузят, скажут - черт бы с ним,
хотя стихи уже не за горами.
Прорвутся в сеть, напомнят обо мне,
и сам Творец, припомнив аватару,
вздохнёт - пора придерживать коней,
опять рифмует жизнь бездельник старый
на радость смертным, им же на печаль,
вгоняя в ступор юзеров покорных...
Стереть придётся всё-таки, а жаль,
сотрёшь - тоска, без пепси и попкорна.
Delete для всех, но уровней полно
и море всевозможных вариантов,
а этот пьёт ритмичное вино,
ему и ад возможен только Дантов,
и книжный рай. Тут пашешь, словно вол,
Эдем, Аид, Вселенная и даже
от проводов уже дошел до волн -
повыше цены, лучше распродажи.
Живи и пой, успехом насладись,
но клон-то жив, и как себя прославишь...
Ну что, Творец, отформатируй диск,
и вновь начни, нажав одну из клавиш.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117100711320



ДЫРОЧКА В ПРАВОМ БОКУ
http://www.stihi.ru/2016/08/02/5914

Закругляюсь, мой свет. ничего у меня не проси,
и не надо блажить, как прекрасно у вас на Руси -
я не против совсем, только мне это даром не надо -
уезжать из насижeнных мест. Это было уже,
переезд пережил, но душа почему-то во рже,
словно что-то чужое, по глупости взятое на дом,
словно чья-то работа, забота, чужие дела...
Потому и гуляет душонка, в чем мать родила
в организме ветшающем, это прискорбно, весталка...
Мне по-русски писать не пристало, но я же пишу.
Только знаешь, не пробуй на душу навешать лапшу -
не резиновый ёж, пересыпанный наскоро тальком.
Да и я не игрушка, мне дырочка в правом боку
не нужна абсолютно. И я от себя не бегу,
по церквям не молюсь и от бога не жду послаблений.
И хотел бы поверить - молиться заставь дурака
он и лоб разобьёт. Оттого и немеет рука
и креста не кладёт. И не гнутся во храме колени.
Погоди, я закончил почти. Понимаешь - почти.
А получишь письмо - так прочти, а потом перечти,
и тогда, может быть, разберёшь кто таков и откуда...
Мне чужого не нужно, пожалуйста, не предлагай,
прочитаешь, ругнёшься, забудешь, и вся недолга,
ну, а если и вспомнишь, то тихо прошепчешь - Иуда.
А теперь о любви. Ты поверь, что она глубока,
если сказано слово, губами касаясь лобка,
и тревожа тебя, отвергает идеи Платона,
то куда же ты денешься... Что положить на алтарь -
повседневную скуку? А может забыться, как встарь,
и прикрыть обнаженные груди косой расплетённой
на минуту одну... Не молчи, не монахиня чай.
Я тебе написал, ты, пожалуйста не отвечай,
понимаю - так нужно, так лучше. Я даже не спорю.
Извини, что затянуто. Сам покороче хотел,
и хотел умолчать о словесном влечении тел,
только с дырочкой в правом боку - перебор априори.
Да, мой свет, закругляюсь. Я, видимо, вышел на круг,
говорил же - коль нету души, не запачкаешь рук,
если хочется выпить, так пей, я перечить не стану.
Эти южные вина с кислинкой и вяжущий вкус,
стоит мне пригубить - и на прочие не отвлекусь,
и допьюсь до того, что увижу на донце стакана
главы Торы... Иврита не знаю - неважный еврей,
помолчи, не ругайся, послушай меня, не зверей,
я по-русски пишу, необрезан, не нравятся пейсы...
Что у вас на Руси, я и знать не хочу, погоди...
Ни души в организме, ни даже креста на груди.
Ты хотела вина... Ну так пей, да смотри, не напейся,
дочитай до конца. Закругляюсь, готово письмо.
Золотая Москва, не гордись ни тюрьмой, ни сумой,
и меня не суди, созывая народное вече...
Не умею по-гречески, даром не нужен Платон,
а в любви не слова - только страстью исторгнутый стон,
а в душе то ли бог, то ли попросту сын человечий.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116080205914



ДИССЕР
http://www.stihi.ru/2015/01/28/5738

как жил - так жил. не зная передряг,
не ведая мытарств и душных камер.
общался далеко не с дураками.
не поумнел, тому благодаря.
и хрен бы с ним, неумных тьмы и тьмы,
вот умных меньше - лысых и очкастых.
но мы, неприкасаемые, каста.
к тому же от сумы и от тьюрьмы
избавить ум не может никого -
в таких делах куда полезней опыт.
по-матерному кроют землекопы,
по-камерному топает конвой.
провалит диссер толстенький ботан,
щипач завалит дело на кармане...
красоткам снится Гуччи и Армани,
о выпивке мечтает блатота,
но толку нет... известно, что ума
и в Киеве не купишь. и не надо.
альфонсы распевают серенады,
бродяги нажираются в умат,
заходит ум за разум. что ценней,
и как ты жил, и что там в результате...
и, собственно, на что себя растратил,
на эту жизнь? а что случилось с ней?
а с ней всё так, с ней всё и правда так.
ведь нет ни камер душных, ни рогаток...
и лишь предощущением богата
идущая за нею пустота...


© Copyright: Лев Либолев, 2015
Свидетельство о публикации №115012805738



ДАМАСКИН
http://www.stihi.ru/2015/01/28/5652

Тут недавно мне привиделся Толедо,
я там не был, а хотелось бы... Я грезил
на диване, что покрыт Толедо пледом,
где глаза мои давно привыкли к рези,
от ярчайшего свечения устали...
Заслониться бы, но только руку вскину,
понимаю - это блеск толедской стали,
оплетённой лабиринтом Дамаскина.
Инкрустация событий память режет
на неслыханные "охи" и на "ахи",
воронение и злато побережья
красят ручку, но не лезвие навахи...
Впрочем, хватит про Испанию. Намедни
шаг чеканный отбивался молоточком
на сосуде узкогорлом. В теле медном
точка быстро привыкала к новой точке.
И вела своё сказание по меди
каллиграфия умелого грузина,
открывая мир трагедий и комедий
под напором полирующих ворсинок.
Там трудился иверийский винаградарь,
так похожий на толедского идальго...
И река текла, сметая все преграды,
возле берега обтачивая гальку.
Дно своё бесцеремонно обнажая,
прирастая к новой вере пуповиной.
Укрощала и навахи, и кинжалы
у реки равноапостольная Нина...
Вот и грезится причисленная к лику,
только грёзы тяжелы мне, словно камень.
И насмешливая ангельская клика
улетает в поднебесье светляками...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115012805652



ДОЖДЛИВЫЙ РОК
http://www.stihi.ru/2014/12/22/9171

Глядеть в окно, иллюзий не питая,
плести строку верёвочкой. В уме...
Считать, что этот вечер - запятая.
Поставить точку я бы не сумел
в таком тепле. Дремотном, но не сонном,
где капель мотонный перестук,
поддержан матерящимся клаксоном,
ещё ментом, стоящим на посту,
сирены воем... Некомплиментарен,
сварлив и зол, как тысяча чертей,
играет на расстроенной гитаре
вечерний дождик, маг и чародей.
Ведёт своё размеренное соло,
в размеры строк внося переполох.
Он, старожил, внушает новосёлам,
что стих в уме ещё не слишком плох.
Вот на бумаге хуже... Препинаки
ломают шаг листков календаря,
и всё вразброд написано, однако,
идёт прогресс, ему благодаря.
Ему, солисту. Прочее - попозже.
Клаксон и мент - лишь фон, лишь задний план.
Эффект наложен, слушатель встревожен
гитарным боем влажного тепла
по сонным окнам... Складывая строки
череcполосиц, склеек, длинных лент.
лепить коллаж пространственного рока.
и отвечать дрoжанием колен
на каждый тон. Играя перебором
отставить бой, касаясь нежных струн...
Дождливый стих. Тот самый, о котором
я вспомню утром. И его сотру...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114122209171



ДО ФОНАРЯ
http://www.stihi.ru/2014/11/08/198

Мне, собственно, уже до фонаря
прошамканные осенью катрены.
Смешно смотреть на брошенный наряд
побитого дождями сюзерена,
владетеля моих вассальных строк,
которые гнобят своих вассалов.
Слова подскажет вежий ветерок,
кремнём в сердцах ударив по кресалу,
он вышибет сноп искр. И вспыхнет трут.
Зажжем фонарь, пусть высветит сюжетик...
Прижмём вассалов малость, а к утру
уже глядишь - записка на манжете.
За ней другая. Ловкий сюзерен
меня захомутать хотел бы тоже,
но поздно. Можно было в сентябре -
тогдашний шанс был менее ничтожен.
Тогда на взлёте - шанс, ажиотаж,
рывок, разбег, прыжок... Но вряд ли это
могло служить началом распродаж
книжонок неизвестного поэта.
А тут ноябрь... Вассалов пруд пруди,
да всё не те, сплошные доходяги.
Гляди, чего я тут нагородил...
Писал бы лучше. Только мало тяги
и лень к тому же. Птичьи косяки
с моими косяками побратимы.
Немного помассирую виски -
последствия письма необратимы,
но это не печалит. Что с того,
что осень тексты шамкает смиренно.
И высветил фонаряь на мостовой
отброшенное платье сюзерена.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110800198



ДЕГА
http://www.stihi.ru/2014/01/31/1156

ночь заретуширована снегом,
а дожди ударились в бега...
хлопья задыхаются от бега,
кружат балеринами Дега.
пачками разляпистыми липнут
на проканифоленную гладь,
пляшут между клёнами и липами,
с влажностью не в силах совладать.
прячут ненасытность однодневок,
вынужденных пачкаться в грязи...
бледная медлительность напева
длинными потёками скользит
вниз по стёклам, стенам и фасадам,
вдоль подслеповатых фонарей
в запустенье вымерзшего сада
с мёртвой мошкой в льдинке-янтаре.
тает снег остатками портрета
балерины... что ни говори,
ночь хранит прилипчивую ретушь
в танце неумелых балерин...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114013101156



ДИЕТА
http://stihi.ru/2013/08/16/2486

ты знаешь, я опять живу на грани.
вполне привык... не повод для проблем.
пишу стихи. точнее - графоманю.
щажу здоровье - острого не ем.

а то ведь язва слизистую точит,
и потому, скучая за столом,
я часто пью таблетки горьких строчек,
хотя уже и это мне в облом.

ну что поделать, долгая диета
меняет вкусы. множит их на ноль.
смешно сказать, Бог шельму язвой метит,
но при диете это всё равно.

а всё подряд - тогда не до болячек,
тогда курю и выпить не дурак...
такая жизнь. скажи, а как иначе
во всём дойти до самого нутра.

ступить за грань, плевать на все запреты,
и будь что будет. выбор невелик...
у этой жизни множество таблеток,
но знаешь... никому не помогли...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113081602486



ДРУГОЕ
http://www.stihi.ru/2013/08/11/7649

всё другое... крытый черепицей
южный город около реки
в маленькие домики рядится,
как рядится нищий в лоскутки.
набережной панцирь черепаший
сложен из корявых серыx плит.
на мостах качаются и пляшут
под ногами доски-горбыли
с высохшими каплями живицы -
вязким клеем цвета янтаря...
но другое видится и снится
этим летом, честно говоря.
снится шлюпка, удочки и снасти,
дворик в пятнах плиточных заплат.
и доперестроечное счастье,
травленое хлоркой добела.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113081107649



ДВАЖДЫ ДВА
http://www.stihi.ru/2013/06/28/7382

и всё не так... и снова дважды два
не выдаст вожделенное - четыре.
мы некогда покинутый подвал
отстраиваем в новенькой квартире,
как было раньше... заново познав
таблицу умножения. но всё же
опять перемножаем допоздна
всё то, что невозможно перемножить.
считаем - выпадает ровно пять...
назло всему, что нам преподавали.
и всё не так... и всё не так опять
в отстроенном двухкомнатном подвале.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113062807382



ДОКТОР БРЮНС
http://www.stihi.ru/2013/06/10/7522

доктор Брюнс расслабляется в кабинете.
столик. фото. на фото - близняшки-дети.
есть минута задуматься о своём...
он ариец, огромный и неуклюжий,
стал любимым отцом и примерным мужем.
время вышло - пора продолжать приём.

там толкутся они - мужики и бабы,
двое русских... поляки, монгол, арабы,
пара бюргеров - эти почти родня.
переломы, инсульты, инфаркты, грыжи.
слава богу - болеют, а то б не выжил,
деньги, хоть и не пахнут, зато звенят

 у детишек в заветной свинье-копилке,
в кошелёчке у женушки нежной-пылкой.
все доходы с болезней идут в семью...
трое турок. два русских. монгол. сирийцы.
по-немецки с трудом... ну вот как не злиться...
те воруют, другие - безбожно пьют.

бюргер тоже болеет, хотя и реже.
с ними доктор заботлив, почти что нежен.
не покажет, что очень устал с утра.
он спешит, понимая, что день недолог,
а вчера позвонил старый друг-онколог,
и промямлил - ты знаешь... похоже - рак.

вот диагноз, не высосанный из пальца,
подтвердилось, уверен что это канцер.
я ещё с коллегами созвонюсь...
надо бы мне доработать до самой смерти,
будут очень довольны жена и дети -
шепчет неунывающий доктор Брюнс.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113061007522



ДЕМИУРГ
http://www.stihi.ru/2013/03/25/8238

вхожу в подвал. пристанище ханыг
обжито под столетней развалюхой.
Отца и Сына нет. святого духа
полным-полно. и все увлечены

бутылкой... по ранжиру и делёж.
неравный ранг тревожит постояльцев,
но метка, наспех сделанная пальцем,
решает всё. щербатый хлебный нож

не ищет жертвы... мирная семья
пускает подношение по кругу,
и, не гнушаясь ролью демиурга,
сегодня с ними буду пить и я.

средь равных равный. ну, за что мы пьём?
у Бога не испросишь индульгенций...
за то, чтоб Ирод не избил младенцев?
за наше неказистое жильё?

за всё, что мы пропили ни за грош?
за дух святой, живущий в подземелье?
а мы уже без водки опьянели,
и ничего теперь не повернёшь

назад... и не забыть вину, войну,
не вспомнить детство... там всё тише, чище...
и сам Христoс сидел в кругу мальчишек,
не зная, что они его распнут.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113032508238



ДЕТИ ПОДЗЕМЕЛЬЯ
http://www.stihi.ru/2012/07/23/923

изматерившись так, что свяли уши
у всех соседей с нижних этажей,
добавил бы - не хочешь, так не слушай.
заткнись, забей на всё и бей баклуши,
подъёмы в шесть запарили уже.

опять с утра наощупь чашка кофе,
и на лице глаза по пятаку...
ещё темно, но даже это пофиг,
а узкий месяц, чахленький дистрофик,
прижался к небу, словно к потолку.

терпила бледный... прячется недаром,
порву на тряпки. в ленты. в лоскуты...
так плохо спал... мерещились кошмары,
потом с утра лечился солнцедаром,
а стеклотару вынес на пустырь,

чтоб не сдавать. ещё ругался грубо
с одним из тех, кто через парк трусцой.
так было плохо... так горели трубы...
что просипел - беги себе, голуба,
и смачно плюнул в доброе лицо.

в поту проснулся. время собираться.
был сон не в руку, прямо не в дугу...
орал с балкона всем - простите, братцы,
но это просто форменное ****ство,
что до сих пор проснуться не могу.

и мат за матом. тихо месяц плакал
о том, что мне вставать в такую рань...
и я всплакнул бы тоже... но, однако,
меня не оправдал бы и Плевако,
срывая с неба облачную рвань,

и обнажая раны и пороки
на потолке прокуренных небес...
там Бога нет... белеет одинокий
в тумане моря... чьи же это строки...
уже не вспомню. времени в обрез...

плевать на всё... семь пятниц на неделе,
без выходных, без праздников, без дат...
блажная мысль - мы дети подземелья,
меняем жизни, цели и постели.
и кофе пьём ночами без вреда...


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112072300923



ЕВХАРИСТИЯ
http://www.stihi.ru/2014/04/25/7634

возвратишься к дому, ключами лязгая,
второпях нащупывая замок.
а к ногам прижался котёнок ласковый -
просто чудо, случившееся само...
вот такое серенькое, дурашливое,
льнёт к твоим нечищенным сапогам.
и задумываешься, покашливая -
подобрать его, или дать пинка...
и в стопервый раз принимая истину,
что отныне жизнь твоя нелегка,
предлагаешь пришлому евхаристию,
наливая в блюдечко молока...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114042507634 



ЖИЗНЬ УДАЛАСЬ
http://www.stihi.ru/2016/05/31/5335

просто жизнь завела, закружила, спалила дотла...
Просто поздно уже хоть куда-нибудь мне опоздать.
Просто, радость моя, эта жизнь невеселая штука.
Просто нет больше сил примеряться, выискивать, ждать.

И. Бродский


Если жизнь удалась, почему ожидаешь под финиш,
не тепла и покоя, а шума пустых веселух...
Может, просто боишься, поэтому всё половинишь,
видно голос осел, и уже притупляется слух.
И опаздывать некуда, и торопиться не надо,
догонять уходящий трамвай, добегать до угла...
Так фальшиво звучит уходящей любви серенада -
отзвучала напрасно, увлечь никого не смогла.
Только в парке деревья, скамейка и брызги фонтана,
улетевшая шляпа, крылатые полы пальто...
И желание ноту извлечь из глубин фортепьяно,
и понять - всё, что было до этого - просто не то.
Так не хочется вздрагивать ни от звонка, ни от стука,
ни к дверям подбегать, ни выслушивать в трубке гудки.
Знаешь, радость моя, эта жизнь невесёлая штука,
потому-то под финиш мы все от любви далеки,
оттого и фальшивим... И время проводим бесцельно,
и покоя не требуем, и не желаем тепла...
Но влечёт музыкантов давно опустевшая сцена,
композиторов - лист партитуры, сгоревшей дотла.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116053105335



ЖАРА... ЖАРА...
http://www.stihi.ru/2015/07/06/9909

жара... жара... сгустился воздух в зале,
надежд не оставляют жалюзи,
подслушивая то, что не сказали
друг другу мы, гардина лебезит
и ластится, поигрывая краем,
случайный ветерок благодаря.
а мы горим, и все же - не сгораем,
не таем от июльских передряг.
вот так. а неприятности? да ну их...
прорвёмся. будем жить по вечерам.
зачем в июле править доходную,
которую не правили вчера.
отложим всё на после... в долгий ящик.
до осени, когда пойдут балы
рубиновых листов. а в настоящем
не слышно в зале шорохов былых.
не слышно пар танцующих. не слышно
бокалов звона, светской болтовни.
опять жара... июль какой-то лишний.
и я, наверно, лишний, извини.
осенний норов чувствуется в зале.
о чем же ты задумалась... о ком...
а твой ковёр вином и солнцем залит,
и край гардины тронут ветерком.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115070609909



ЖИРАФ
http://www.stihi.ru/2014/05/21/450

"Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далеко, далеко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф."

Николай Гумилев


что-то давнее в этом, а что - не пойму, хоть убей,
не вода из-под крана, и не воркотня голубей.
неразборчивый голос прожжен субтропическим зноем...
это снова она, каплей влаги на нижней губе,
обещает исполнить обычное чудо земное -

прочитать что-нибудь... Гумилёв, Ахмадуллина, Блок...
Гумилёва пожалуй. за окнами млеет тепло,
и грозят цветоносами небу смешные агавы...
если б только я мог, я б её будто зверь уволок,
но заслучашался чтением, стало быть - шансы прогавил.

пусть читает она, видно нечего больше терять,
а по шее змеится призывно волнистая прядь,
от несносного зноя сгорают кофейные зёрна,
одинокий шакал завывает, как пёс беспризорный...
в этом древнее что-то, а что - непонятно опять.

да, не вождь, не охотник, а слушатель нежных речей,
этот голос почти неразборчив, как горный ручей,
как вода из-под крана, и говор глухой, голубиный...
потому Гумилёв обретает такие глубины,
что и авторский стих начинает звучать, как ничей.

он побольше поэта, он ветер в её волосах,
подпевают ему африканской жары голоса,
а жару убивают дожди, будто небо прорвало...
но уже через час просветлеет вдали полоса -
эти грозы в горах громогласные словно хоралы

 возле края земли. небеса разъедает жара,
вон шакал развалился в тени, антилопу сожрав,
и прижав настороженно остроконечные уши...
что-то давнее... выйдет гулять гумилёвский жираф,
если голос услышит... послушай.. а лучше - не слушай.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114052100450 



ЗИЛ
http://www.stihi.ru/2017/09/22/10687

Слова хотят, чтоб их произносили,
а рифма что... Как зайцу стоп-сигнал -
когда-то говорил водила в ЗИЛе,
когда его Фольксваген обогнал.
Он тихо произнёс крутое слово,
вжимая в пол злосчастную педаль...
И понял ЗИЛ водилу пожилого.
Колёсами наматывая даль,
рванул, что было силы круглолобый,
поджарый, мускулистый, что атлет.
И мы родство почувствовали оба,
как будто мы знакомы много лет.
Как будто снег и грязь не раз месили -
водила, я и он, автомобиль.
Мы шли, как в бой, не стоило усилий
из всякой сказки словом делать быль.
Фольксваген что... Давно увяз в трясине,
барахтаясь, остался позади...
Водила, от натуги красно-синий,
хрипел - других, зараза, не суди.
Крутое слово булькало в гортани,
цвела на пальцах лагерная синь...
Он явно жаждал новых испытаний
и проигрыша импортных разинь.
Не нужно рифм, от них одна досада,
скулёж и ковыряние в носу...
Пусти за руль, водила, дай-ка сяду
и слово прозой вслух произнесу.

***

Будет скучная попойка
и нальют тебе, птенцу
двадцать грамм, и скажут - спой-ка,
петь птенцу всегда к лицу.
В сизом омуте квартиры
сквозь сивушные масла
ты закроешь словом дыры
бытового ремесла,
стих читая с табуретки
между первой и второй.
Рукоплещущие предки,
гости в шоке, пир горой -
Милый мальчик, птенчик божий,
покидающий гнездо...
Всё случится много позже -
было - после, стало - до.
Стало до соплей зелёных,
знай, головушкой кивай.
Тяжкий дух одеколона,
дамам - Красная Москва.
И поётся очень редко,
и взлететь - уже мечта...
Стой на шаткой табуретке
да птенцам стихи читай.

***

Пошутим невзначай,
обидим сгоряча...
Сиди, ногой качай,
помешивая чай.
Потом поговорим,
делишки разберём,
простим, и третий Рим
отстроим всем двором.
И стены возведём,
и выкопаем ров,
заселим новый дом,
обиды оборов.
Как мало аксиом,
как много теорем,
но спорят о своём
не Ромул и не Рем.
А только мы сидим
внутри высоких стен,
и сквозь табачный дым,
не видим новый день.
И шуток прyд пруди,
и множество обид...
и прошлое в груди
о будущем скорбит.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117092210687



ЗАТОР
http://www.stihi.ru/2017/08/13/3026

И в мыслях, и на улице затор,
всё замерло, как будто бы читая
случившееся там, снаружи штор.
Внутри окурок, рюмка начатая
с дрожащей водкой, пепел на ковре -
упал случайно, выдохом обдутый...
И голос почтальона у дверей -
такой-то здесь живёт ещё? и тут-то
невольно вздрогнешь - как же это так,
я здесь, я жив... Но рюмка не допита.
случившееся, вроде бы, пустяк -
звезда, на миг сошедшая с орбиты,
замедлит всё, и всё вернёт назад,
прокручивая плёнку до начала...
Затор событий, им за пятьдесят,
я ей писал, она не отвечала.
На улице сигнальные гудки
да мат водил... Я шторы не открою.
Сегодня письма стали так редки,
что даже почтальон подстать герою.
Докуриваю, пью ещё одну,
когда приду в себя - открою двери.
Простая мысль идущего ко дну -
зачем я поучаствовал в афере -
меня встряхнёт... За дверью никого,
почудилось, наверное, по пьяни...
Должно быть, повредился головой,
на почве непомерных возлияний.
Приняв нездешний ход небесных сфер
и мыслей, посмотрю на всё иначе...
Окно, как запечатанный конверт,
снаружи текст, который мало значит.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117081303026



ЗАСТОЛЬЕ
http://www.stihi.ru/2017/07/01/10161

С кем сидели вчера за столом,
тех уж нет, а другие далече.
Кто за так, а кому поделом.
тем кресты, этим звёзды на плечи.
А сегодня - шаром покати,
пустота на столе и на стульях...
Будто все разошлись к девяти,
чернокрылые спины сутуля.
Отгуляли, пора на покой,
что рассиживать - выпиты вина.
Остаёшься один, никакой,
тоже выпитый до половины.
Допиваешь по каплям себя,
не остаток, скорее, осадок...
По напиткам забытым скорбя,
чей букет был и горек, и сладок.
А на скатерти пятен не счесть,
были винные, стали - от воска.
Тают свечи, зажженные в честь
дембелей чернокрылого войска.
Выйдет срок - и увидимся там,
не на небе, мы глупые что ли...
Было время привыкнуть к местам
за столом, где не будет застолья.
Где истлеет оружие вкрай,
и с медалей сойдёт позолота...
Крылья белые - пропуском в рай,
крылья черные - не для полёта.
А сгорать, так уж лучше - дотла,
а гулять, так уж лучше на деле.
Время свечи убрать со стола,
засиделись мы здесь, засиделись.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117070110161



ЗАПАХ ИМБИРЯ
http://www.stihi.ru/2017/04/29/9522

Печатный пряник разворачивай,
в нём терпкий запах имбиря,
как пальцы чуткие незрячего
обшаривают втихаря
твоё лицо, густые волосы -
каков слепец, искус каков...
Надкусишь только - и расколется
в момент на тысячу кусков
точёных черт очарование,
как будто чудо из чудес.
И небеса обетованные
разверзнутся сейчас и здесь,
чтоб дождь тебя коснулся ощупью,
к лицу притронулся рукой...
Имбирь слепцу не нужен в общем-то,
но манит запах колдовской.

***

Всё время сваливаем в кучу,
что накопилось на душе...
Когда-нибудь я вам наскучу,
коль не наскучил вам уже
своим занудством и стихами,
в которых заумь с простотой,
и лирик так заметен в хаме
своей сентенцией пустой -
ах полноте, мой ангел, что вы
смели случайно со стола...
Бумаги лист, конверт почтовый,
слова, сожженные дотла
рифмовкой, почерком корявым.
И что? Стряпня, уборка, дом...
О времена, мой свет, о нравы,
уже и пишется с трудом,
уже и шутится не очень,
скабрёзный стиль не по годам...
И только стих, как прежде, точен,
но я вам повода не дам
мечтать о встречах в тёмных скверах,
таких, как прежде, в час иной,
когда весенняя афера
соединила вас со мной.
За вашу дрожь под тонким платьем,
за мой нездешний говорок,
мой свет, не много ли мы платим,
вы мне упрёк, я вам упрёк.
Скучаем оба, оба пишем,
не думая наверняка
о мошках, души уступивших
судьбе и свету ночника.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117042909522



ЗАОКОННАЯ ВОЗНЯ
http://www.stihi.ru/2017/02/20/1954

Наскучит заоконная возня
и снова прикемаришь на диване...
Зависимость сезонных расставаний,
мой друг февраль, прошу, не объясняй.
Где сон, где явь... Да тут взаимосвязь
нащупать невозможно в полудрёме...
Проснуться, побездельничать, а кроме -
смотреть в окно, играя и резвясь,
в провал двора. Тихонько из-за штор
отслеживать события и нравы...
Вон почерк птичьих лап идёт корявый,
и слышен суматошный птичий ор -
за крошки бьются где-то там внизу...
Замолкли, видно съели подчистую.
Философы-коты, не протестуя
скандалу, помечают органзу
снегов тишайших... То же в сотый раз,
опять рифмую белое на белом,
как будто между прочим, между делом.
в диванной философии погряз
и в ней живу, как полный идиот,
февральского, холодного разлива...
И жду... Смотрю в окно нетерпeливо -
придёт сегодня. или не придёт.

***

всё переменится после зимы,
белое сменится грязным и серым...
где-нибудь к лету состаримся мы,
поднатореем в стремлении к сферам
теоретическим. практика - зло,
зимние опыты много полезней,
если снегами дворы занесло,
а вечерами хандра и болезни -
чаю покрепче, варенье и мёд,
вязаный свитер - и выживем как-то...
море теорий, да кто их поймёт,
практика рявкнет шершавым - с плаката -
по двое стройтесь! мы будем вдвоём
псевдонаучной четой недоучек,
каждый в которой молчит о своём,
солнечный зайчик и солнечный лучик
после метелей... поскачем в грязи,
от вседозволенности замирая...
скоро весна. у неё не проси
мёда с вареньем. и ключик от рая.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117022001954



ЗЕЛЬЕ
http://www.stihi.ru/2015/09/19/709

Пришел сентябрь... Устав от эскапад,
курю безбожно много - руки грею,
болтаю ни о чем, и невпопад,
пьянею всё быстрее и быстрее
от чая даже. Чайниковый рёв
выводит из прострации в минуту,
и чашка, что налита до краёв,
скорей, деталь домашнего уюта,
дрожит на тонкой скатерти тогда,
когда трамвай проходит с домом рядом...
Я в этом доме гость, и тамада,
и сам себя травлю янтарным ядом
на тёплой кухне. Я запасся впрок
таким простым, давно привычным, зельем.
Смотрю в окно - прохладный ветерок
кружит со звуком старой карусели,
застрявший где-то, прямо над стеной,
квадратный лист, оторванный от крыши,
меня изранив нотой жестяной,
как будто зверь, нутро моё изгрызший.
Табачный зверь, и чай, и чайный гриб,
грибок на стенке, влажные обои...
Опять курю... Душа моя, гори,
тебе на выбор курево любое
осенним днём. Уже не до проказ,
настырный зверь дорвался до печенок...
Уже пора, озвучил мне приказ -
курить до фильтра - маленький галчонок.
Янтарный яд, как хитрая лиса,
как мелкий бес, язвительный сатирик...
и чашка чая, взятая в леса
согретых рук, дрожит в моей квартире.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115091900709



ЗА УРАЛ
http://www.stihi.ru/2014/12/05/7064

Знамо, в первопрестольной пугающе хорошо -
там-то ёлки, сусальное золото, куличи.
Да палачиков пряничных, ростом в один вершок,
просто дарят с улыбочкой, не объяснив причин.
Вон и адово-мкадово, лучшее из колец,
в нём пальтишки на плечиках - красные обшлага.
Если в круг просочился - желаемый нежилец,
а не вышло - подохнешь от праздника в двух шагах.
Златоглавая, пой, веселись, разбивай стекло -
это к счастью, родная, тебе ли того не знать.
Двухголовую птаху, да царственный триколор
окропляет водярой святой городская знать.
Вот те пряник печатный, прохожий, печатай шаг,
император всегда на расправу и милость скор.
Вот и кланяйся в ноги, раскупленная душа,
а не то переедет полночный его эскорт.
Мавзолей или храм - неизвестен его маршрут,
привидения Питера, помнящие лицей,
на ходу обрывают блестящую мишуру -
ей не место на этом некающемся лице.
Ей лететь бы подальше, куда-нибудь за Урал,
в нестоличную землю, в неброскую простоту,
где царям не поклонятся, не прокричат ура,
ну, а если придётся - так в землю полягут тут,
а не где-то... Тут жизнь до последней своей черты,
до любви безответной, до ломаного гроша...
А столицу увидят, зевнут, перекрестят рты -
до чего ж ты, красавица гордая, хороша.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120507064



ЗАВОРОТ КИШОК
http://www.stihi.ru/2014/06/22/9256

июньский суетливый интерьер,
изменчивая ветренность погоды...
уже неотличимы от гетер,
ныряющие в норы переходов,
лимитчицы, приехавшие в Рим,
с надеждой огорошить люд торговый
красотами. щебечет южный говор,
пленяя магазины дюти-фри

провинциальным шармом. а июнь
низводит все театры до борделей...
гуляет Рим! везде, куда ни плюнь,
на клумбах розы свежие зардели.
сенаторы на ложах возлежат,
законники, пресыщенные златом.
и оргиями славятся палаты,
а ночь не различает дележа

на праведных и падших. пир горой!
вино рекой! отброшенные латы
не выдадут секрета - кто герой,
кто беглый раб, кто бывший гладиатор.
дворец неотличим от римских бань,
залётные гетеры - плоть от плоти
примерных жен... сенаторов колотит
под лозунгом "дели и дерибань",

воруют все. опять прошел слушок -
июньский дух в народе сеет смуту...
такие слухи заворот кишок
у Цезаря рождают почему-то,
не спится и не хочется вина.
история - капризная невеста...
и так нужна для братского инцеста
одна победоносная война.

к тому же и соседи дураки,
не кланяются, податей не платят...
казнил бы всех, но, право, не с руки.
проримские и западные братья
друг друга рвут. годочков через сто
помирятся, а нынче - непреклонны...
и маются без дела легионы,
готовые к отправке на восток.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114062209256



ЗЯБЛИК
http://www.stihi.ru/2014/02/06/9266

не выходил бы, да вытолкала нужда.
завтрак нехитрый остался неразогретым...
губ иссечённых обуглившийся наждак
перетирает подмокшую сигарету.

физиономия, выбитая крупой,
просит пощады, и, щёки уткнув за ворот,
выдох роняет, пропаренный и скупой -
предвосхищение долгого разговора.

ну, и кого там нелёгкая принесла?
точно такой же, невыспавшийся, помятый...
сам востроглаз, длиннонос, долговяз, мослат.
пахнет шалфеем... ещё - чабрецом и мятой.

будто в аптеке... ну что, сигаретку, брат?
так же нуждаешься? дома такой же холод?
на, отравись. у меня - завались - добра,
лишь бы тебя по-хорошему прикололо.

знаешь ли - все мы под Богом, а Он шутник...
выгнал на улицу, свёл нас на этом месте.
ладно, ты тоже за ворот лицо уткни,
хитрый Создатель не любит плохих известий,

так что - расходимся. нужды берём с собой.
хватит курить... видишь - руки уже озябли.
каждый один на один со своей судьбой,
будто бы в клеточке полузамёрзший зяблик.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114020609266



ЗАПРЕЩЁННОЕ
http://www.stihi.ru/2014/01/12/1222

наливаюсь, улыбки тупой не тая,
чем-нибудь, был бы градус повыше...
ну, не понял я тайн моего бытия,
ну, не видел того, что любовь - это яд,
ну, подумаешь - в люди не вышел.

не нашлось мне местечка в калашном ряду,
толку тыкаться рылом суконным...
я креплёное пью, потребляю бурду,
и с улыбкой тишайшей, строжайше блюду
все абзацы и буквы закона.

я законопослушен, поэтому сер -
забулдыга в толпе нуворишей.
питекантроп в своей первозданной красе,
улыбаюсь, и знаю - шарахнутся все
от писаки с проломленной крышей.

ах, свобода моя, ты дикарь-дикарём,
сумасшедшинка, вбитая в нервы.
над моим бытием ты кружишь вороньём,
говоришь - не помрём... ну, а если помрём,
ты, наверное, будешь не первым.

ну да ладно, крепляк - это просто крепляк,
чтоб не помнить о чем-то хорошем...
чтоб забыть обо всём, что давно прогулял,
что уже не вернуть. а теперь от рубля
укатился и ломаный грошик...

запрещаю себе даже думать о ней,
запираю себя в спецприёмник.
мне креплёное лучше - вставляет сильней.
но бутылка пустеет, и вижу на дне
запрещённое... стало быть - помню...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114011201222



ЗАТЕЯ
http://stihi.ru/2013/07/18/4273

под вечер душно и темно -
не жди прохлады.
нацедит красное вино
твой виноградарь.
не важно кто. один из двух.
нальёт - и ладно.
напейся, а по существу -
дыши на ладан.
всё так спокойно и легко,
вполне пристойно,
хотя катились кувырком
года и войны,
но мимо. бог тебя хранил,
хранил и дьявол.
один - спасая от резни,
другой - от славы.
и в благодарность им двоим
пролей на скатерть
вино без привкуса любви.
скажи им - хватит
жить в ожидании глотка -
смешна идея.
пустеет медленно бокал...
и я пустею...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113071804273



ЗАЧЕМ ЕЙ
http://stihi.ru/2013/06/20/4155

надоело... сдвигаешь очки на лоб,
чтоб глаза отдохнули от вечной рези.
даже буквы читаются тяжело -
сон был короток, чуток и бесполезен.

дочитался до ручки, затем с листа
переписывал, правил... курил и кашлял.
а потом передумал и перестал,
и позволил вчерашнему быть вчерашним,

не пуская в сегодня. прилёг... заснул,
черновик переделывать на желая...
мне кричала, что я проморгал весну
незнакомая женщина молодая.

проморгал, проворонил и свёл на нет
все попытки вчера обернуть в сегодня.
всё просила дописывать... хоть во сне,
чтобы ей не остаться в одном исподнем

без надежды на завтра... а черновик
недостаточен. набело перепишем
текст вчерашней, привидевшейся любви,
до сегодняшней - чистой, большой... и лишней.

а проснулся - и пишешь со слов её,
до потери сознания, до упаду.
где сегодня, где завтра... ну кто поймёт.
и зачем ей, скажите, всё это надо.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113062004155



ИАКОВ
http://www.stihi.ru/2017/06/15/2860

Ночью в жаре июльской, посередине
сна и бессонницы, думаешь одиноко -
чем дорожить, разве жизнь, это хлеб единый,
и бережешь сам себя, как зеницу ока.
Веруешь, хоть и не верил, скрывая от
прочих домашних неверие за насмешкой,
зная - кто умер, больше не оживёт,
всё, что предложено жизнью бери, не мешкай.
Молодость растранжирив, растратив зрелость,
в этом июле находишь себя иного,
думал - затухло, на деле же - разгорелось
то, что всегда служило первоосновой -
страх, что проснёшься утром и никого...
Снилась Рахель, наяву обнимала Лея,
первая - в страсти, безудержной, роковой,
ну, а вторая - в любви, говорила, млея -
мой, не отдам... Не надейся на молодую,
старость под окнами, как ей любить седого.
Страсть приходила играя, любовь - колдуя,
обе садились и плакали, словно вдовы.
И целовали, касалась губами лба,
там, где ещё не остыли другие ласки...
Крепко неверие, вера, увы, слаба,
знаешь - молчи, не спеши предавать огласке.
Жарко в июле... Не хлебом единым, воду
пьёшь ледяную и думаешь - одинаков
ты для обеих. А смерть сторожит у входа,
и улыбается - ты одинок, Иаков.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117061502860



ИСПАНКА
http://www.stihi.ru/2017/06/01/8079

В день, кода я уйду, не смотри мне в спину,
ты меня не откроешь, не зная пина,
хоть пыталась не раз, подбирая коды,
только цифры в конце не слагались в коду.
И была бесполезной любая карта,
хоть любой банкомат выдавал деньжата...
но колечком дешевеньким в полкарата
безымянного талия крепко сжата -
не взломаешь, не снимешь - уйду когда-то,
и за этот уход не возьму отката.
Ни щенками борзыми, ни векселями,
всё останется где-то в помойной яме
на задворках сберкассы, а может - банка,
просто кукла для ломщика и кидалы,
что косил дураков, словно та испанка,
ведь она всю Европу в гробу видала.
По уходу забудь, что громили сейфы,
стань предателем, круче того Азефа,
и сдавай меня оперу, впрочем, зная,
что исчезну, а вынырну на Синае.
За душою ни идиша, ни иврита,
на спине три креста, на груди - Никола,
я могу под забытую Рио-Риту
вспоминающих родину жечь глаголом.
Не признают своим, отвалю, чего там,
заключаются сделки с любым, хоть с чёртом,
с козлоногим, хвостатым и окаянным.
Просыпаешься где-то за океаном
и несёшься куда-то ночным хай-веем,
где машины, как будто цветная лента,
и находишь в потоке, благоговея,
Одного замечательного клиента.
остановитесь, можно и покалякать,
ничего, что дожди, не беда, что слякоть,
что нейлоновый плащик совсем не греет...
Повезло же еврею найти еврея.
У обоих наколки - кресты и Сталин,
глянь - от времени чуть посветлее стали.
Что-то вывел, но след навсегда остался
в виде шрамовых линий иконостаса.
Посчитали... мой бог, куполов-то сколько,
хоть на вышку не вытянул по разбою.
Сколько женщин - Светлана, Тамара, Ольга,
вон портреты украсили лобовое...
Поболтали, разъехались, пыль осела.
Ухожу, ты забудь обо мне всецело,
окончательно, полно и абсолютно.
Будут ангелы тихо играть на лютнях,
ты прослушаешь музыку, скажешь - амен,
и забудешься, словно во сне коротком,
узнавая пустоты в оконной раме,
как пазы, что подходят к любым бородкам.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117060108079



ИКОНКИ
http://www.stihi.ru/2014/12/04/6569

Там, где отроду я не был,
где кому-то слышен звон,
где соседи шепчут в небо -
с глаз долой - из сердца вон,
всё такое же. Рассея,
чти мой южный говорок.
Я по-русски всё посеял,
всё, что нажил, не сберёг.
Да и хрен с ним... Что не прОпил,
на фуфло не разменял,
раскопает в деле опер,
если выследит меня.
Перечтёт, обложит матом,
так, по-русски, слегонца,
и на гривеник помятый
купит красного винца.
Накачаемся по-братски,
лимита и блатота...
Что нам ссориться-бодаться
за потасканый пятак,
за рябины и берёзы,
за могилы и кресты...
Он упитый, я тверёзый,
он завёлся, я остыл.
В каждой хате - по лопате,
грязь меси, да не потей...
Дураки сплетают лапти,
краше не было лаптей.
Кто ночами шастал в сквере,
лишней ставкой на кону.
Кто блажил, кто в бога верил,
кто на поле спину гнул.
Доходяга или ухарь,
послабей и посильней...
Что делить... вождей, кликухи,
да иконки на спине.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120406569



ИСТО ЕРИЧИСКОЕ ВИСЁЛОЕ
http://www.stihi.ru/2014/11/17/9070

Вот это да! Историк от сохи,
ленивый неуч, двоечник со стажем,
я думал, что история всё та же,
я знал - слова учебников сухи,
увесисты и значимы. Ан нет,
достаточно лишь нескольких монет -
учебники отправят в долгий ящик,
мой "неуд" переправят на "блестяще",
и выдадут отдельный кабинет,

ещё и с видом на... Неважно что.
Красивое, и чтоб с гербом и флагом,
которые для нашего же блага
благою сочетались бы четой.
Слегка загнул... Обманутый не раз,
отмщу преподам подлым парой фраз
за табель, посрамлённый трояками.
Да, грешен я! Пускай бросают камень,
но я библиотеку перетряс

и понял всё. Ошибок не боюсь!
Куда яйцеголовым дилетантам,
куда там Ницше, Гегелю и Канту...
Друзья мои! Ничтожен их союз!
А наш - велик. Да мы не лаптем щи!
Такиx, как мы теперь ищи-свищи,
история, дрожи пред гегемоном!
Когда не запрещают ничего нам,
мы вскроем все болячки и прыщи

на теле древнем. Галстучный отстой,
пиджачный тлен и брючная отсталость...
Вы думали - не сможем? Показалось!
У нас на всё готов ответ простой -
Нас рать! А вас - прижмём по одному.
Врагам - тюрьму, приспешникам - суму.
А против кто - наклейку "враг народа".
И выяснить ещё - за сколько продан,
отнять и всем раздать - тогда поймут,

что мы за дело правое. Итак,
пора бы упразднить неверный глобус
и карты переделать... Помогло бы
истории. А дела-то - пустяк.
Уравнивая жертву с палачом
(здесь очень важно каждое плечо)
кричать - Виват! Вождей причислить к лику,
вокруг вождей сплотиться. Поелику
так можно утверждать, что мы сечем

в делах. Инакомыслящих - в расход!
В бараний рог гнилых интеллигентов!
Забыть про письма, книги, киноленты,
отбить охоту всяческих охот
до истины. Границу на замок!
А если обойти границу смог -
куда вошел, оттуда и не вышел.
Зачем считать по-детски - шишел-мышел?
Давай-ка мы их спишем под шумок.

Любого. Нарожают, столько баб,
бесхозных, неохваченных заботой...
На бога-то надейся, но работай,
иначе, понимаешь, не судьба
в истории остаться. Миру мир!
Его попробуй, правда, прокорми.
Прожорливый, зараза, нету мочи...
Но будет надо - попросту замочим.
Могли бы - прищемили бы дверьми.

Короче - отстающие, вперёд!
Мы наш, мы новый... ну и всё такое.
А кто не с нами, тех мы успокоим,
тут нечего не в ногу и в разброд.
Да, длинно вышло... Что сказать ещё.
История, к ней каждый приобщён,
хотя не разумеет вообще в ней...
Но скоро выйдет новенький учебник,
заляпанный отеческим борщом.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111709070



КАМАРИЛЬЯ
http://www.stihi.ru/2017/01/03/5565

В подворотне от ветра пряча
рожи, траченые судьбой,
отступаем во двор по-рачьи,
обсуждаем наперебой -
для чего человеку крылья,
размечтался, ядрёна вошь...
Снежно-белая камарилья,
выживаешь, а не живёшь
в эту зиму... Дискуссий масса -
пей до дна и кури в рукав...
Эй, красавица, не ломайся,
академиков рaстолкав.
Мы тут мёрзнем в плену гипотез,
тихо пятимся ко двору...
Кто вещает - летать не бойтесь,
кто в ответ - полечу - помру.
А фунфурик идёт по кругу,
и чинарик дотлел почти...
Ты побудь среди нас, подруга,
наши лекции перечти
в голос прямо... Ну, есть идеи?
за воротами не теплей.
Двор, красотка и лицедеи,
тени, остовы тополей.
Крылья - дешево! - на афише,
оптом, в розницу, оглянись!
Крылья, чтобы взлетать повыше,
крылья, чтобы срываться вниз.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117010305565



КАК ВСЕ
http://www.stihi.ru/2016/12/30/469

Поправиться бы. Только не с руки,
хотя мороз потрескивает люто...
Я вновь перебираю пузырьки,
флаконы и пустые конвалюты.
Чего глотнуть от старости, каких
лекарств, настоек или же таблеток...
Когда в глазах угасли угольки,
а ты почти шестидесятилеток.
Сказать точней - довольно старый конь,
такого пристрелить, но жалко пули...
Малину перетри, да узаконь,
покуда в тапки не переобули,
в те, белые... И виду не подай,
ори, что на скаку не остановят,
А что изба сгорела - ерунда,
припомни позапрошлые любови.
И прошлые, и нынешние - все...
Народных средств навалом - чай с малиной,
лежит лимон во всей своей красе,
такая ночь покажется недлинной
в кругу семьи... Сиди, листай альбом,
потом пойдёшь, покуришь на балконе...
Припомнишь их... К стене прижмёшься лбом,
как все, почти что загнанные, кони.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116123000469



***
http://www.stihi.ru/2016/03/31/5084

как молния, остра и голуба,
змеится боль в потресканных губах,
холодная, спокойная и трезвая,
как будто кромка бритвенного лезвия.
я верю - я её переживу,
шесть месяцев, распоротых по шву,
промчатся, и уйдёт она, дремучая,
меня воспоминанием не мучая.
но изредка, безумен и горяч,
я сам себя веду, как будто врач,
и сколь анестезии ни проси я -
беспамятство моя анестезия.
вот кажется - прошло, но губы жгут,
болят, и нервы скручивают в жгут,
и ловит взгляд, внимательный к деталькам,
перчатки пересыпанные тальком.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116033105084



КРАЙНИЙ
http://www.stihi.ru/2016/03/12/9582

Как точно помнишь всех своих котов...
Окрас, повадки, долгие загулы.
Завёл бы снова, только не готов
прощать, прощаться... Время не согнуло
тебя в дугу, но выгнуло дугой -
в глазах испуг и дыбом шерсть на холке.
Был рыжий кот. А после был другой -
простецкий, беспородный, с барахолки.
Был черный - он пугал твоих гостей,
случайный отпрыск царственных фамилий,
трёхцветный - тот всегда на высоте,
его и девять жизней не сломили,
пока ты сам, в заботах и в шерсти,
готовил жрать и чистил туалеты,
по-мартовски разбуженный к шести,
немного лучше спящий ближе к лету,
тем более - зимой... И всякий раз,
когда прощался - слово - этот крайний...
Но вот седеет старческий окрас
и в памяти, как будто на экране -
они - трёхцветный, черный, рыжий... Все,
и тощий тот, и этот вот, мордатый.
И, на кровати краешек присев,
ты ждёшь, что подбегут коты и даты.
Но память, мыслью рваная по шву,
берёт своё... и ты согласен с нею -
А если я его переживу?
А если он меня? Ещё страшнее.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116031209582



КЛЕЁНКА
http://www.stihi.ru/2016/01/13/4643

Кухонная липкая клеёнка,
и квадрат разделочной доски...
Полиэтилена запах тонкий
жжёт глаза и давит на виски.
Всхлипывает луковое горе,
плачет полукольцами навзрыд...
Пахнут лист лавровый и цикорий,
пахнет щёлок в омутах корыт.
Было дело. Вспомнится об этом,
если вдpуг напишешь о пустом...
Радость от счастливого билета
сменится тревогой и постом,
церковью, где веры не отыщешь,
исповедью и духовником.
Словно ты пришел на пепелище,
чтоб молиться... Только вот - о ком...
Где они, гуляки и оторвы,
живы ли... Кто спился, кто погиб...
где они, защитник или форвард,
всех собрать бы, боже, помоги.
Вечные бастарды девяностых,
кто в ментуре, кто на Колыме...
Дети коммунальной Коза-ностры,
вас найти попробуй-ка сумей.
Всех собрать на кухне за обедом,
выпить, поболтать о том, о сём...
Эй, детишки века-людоеда,
чем себя от смертушки спасём?
В запахе клeёнчатого чада,
у святых и смертных на виду...
Где же вы, отвеpгнутые чада,
где же вы, в каком же вы аду.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116011304643



КНЯЖНА
http://www.stihi.ru/2016/01/05/276

ну, а вот и она, разодетая, что княжна,
златовласая барышня губ не скрывает льдистых.
чуть коснется щеки - и почувствуешь, что нежна,
что она для царей соблазнительнее Каллисто.
вот и Зевс оплошал, ну куда нам тягаться с ним,
над богами царём... не Олимп, всё намного плоше.
говорить не получится, случай необъясним,
лишь стоять у божницы одной из церковных плошек,
дотлевая помалу... гореть и не догореть,
а славянские крови не греческие, куда там...
потому и втемяшится в голову эта бредь,
и не только поэтам - священникам и солдатам -
этих княжеских губ не отметина, но ожог,
как награду принять, словно сан возложить на плечи.
а она улыбается холодно и свежо,
и пугаются боги её золотых колечек,
и боятся священники ереси и греха,
и солдаты надеются, благодаря присяге,
что они устоят... ангелок мой, пока порхай,
скоро воздух морозный, готовый для зимней саги,
загустеет стихами для этих всевластных глаз.
прочитает, вздохнёт... и лампадку твою погасит,
пробормочет - я этим от холода и спаслaсь,
так что миленький ты уж не сетуй, и не ругайся.
и любой не ответит... подумает - неужель
в этом льде столько страсти, да княжеские богатства.
сколько ярости в этих глазах, голубых, что Гжель,
сколько веры в них спрятано, сколько в них святотатства.
а на улице холод лютеет. попробуй тронь
самый краешек золота, скрытого полушалком...
царь богов говорит - и не жалко? не нужен трон?
а она отвечает - поверь, ничего не жалко.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116010500276



КАМЮ
http://www.stihi.ru/2015/06/02/654

Не беря перо и тетрадку в руки,
допиваешь маленькими глотками
не Клико - забывчивость злой старухи,
а Камю, осмеянный остряками.
Собираешь мысли в букет напитка,
языком катая не вкус, а запах.
Но когда не пишется - это пытка
и попытка трезвости в три этапа.
Убегай, пошагово меряй марши,
в никуда ведущих ступеней, лестниц,
ты идёшь, ты дышишь, руками машешь,
ты бежишь, не зная ни лжи, ни лести,
в алкогольной дымке твоих фантазий...
Ты - строка, факсимиле долгой мили
от тебя, до милой твоей в экстазе,
до всего, чем новости накормили
воспалённый мозг. Не проси автограф -
кто уже известен - тебе на пара.
Не бери тетрадь и перо не трогай -
ты строка на плоскости тротуара.
Позабудь про поиск, про яндекс, рамблер,
не ищи каких-то особых ритмов.
Только соло, и никаких ансамблей,
даже если сделают фаворитом.
Откажись, уйди, допивая чашу,
твой напиток, выдержаный и пряный.
И язык, твой враг, до сих пор молчавший,
из профана станет твоим тираном,
обращая в рабство тоской слепою
по любовной жажде, по тихой ласке.
Все твои напитки, твои запои.
забывай и не предавай огласке
А Камю - по стопочке за святое,
у стихов неписанных - вкус коньячный.
На места любви приходить не стоит
потому, что прошлое много значит.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060200654



КРАЕШЕК ОФОРТА
http://www.stihi.ru/2015/05/31/4926

По молодости было веселей
что в доме, что на улице, что где-то,
куда стремился юный дуралей,
смеющийся и наскоро одетый
во что попало. Времени в обрез -
скорей во двор, подвальная элита.
И ты летишь, задирист, свеж и резв,
носками кед едва касаясь плиток
мощёного периметра. Квадрат,
знакомый от рождения, изучен
детально. Он тебе, мальчишке, рад.
И вьётся виноград, как гад ползучий,
по стенке до балкона и окна,
беря добычу в лиственную раму.
А гроздья шепчут - малый, хочешь к нам?...
Вот голуби разыгрывают драму
под носом у крадущихся котов,
косясь на них ехидно и надменно.
Беги, ты к этой драме не готов,
пускай её оценит Мельпомена,
тебе - к подъезду. Мимо тополей,
стоящих в ряд почётным караулом.
А голос вслед - оделся бы теплей...
Но ты-то здесь, а тень твоя нырнула
в короткий перешеек меж миров,
и ты за ней торопишься на выход,
туда, где утро гонит комаров,
где дворничиха, стрёмная чувиха,
суровая, как будто с бодуна,
асфальт кропит из шланга свежей влагой -
ей эта привилегия дана.
Мужик её - запойный бедолага,
уже не спит. Она войдёт во власть
немного позже. Гамма выражений
докажет, что судьба не задалась.
Он стерпит всё, характер зная женин,
блаженно улыбаясь в потолок
и щуря добродушные глазёнки...
А мог бы - в порошок бы истолок,
достала ведь уже до селезёнки,
но... спорить глупо, так оно верней,
и выразив презрение спиною,
старик в окно подмигивает мне,
как будто чем-то делится со мною,
и с голубем, с крадущимся котом...
Я вижу это наспех, мимолётом,
не зная, что напишется потом
в тетради доходяги-рифмоплёта.
Не ведая, что всё сойдёт на нет,
и станет невесомо-полустёрто
лицо мальчишки в раме на стене,
бегущего за краешек офорта.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115053104926



КУШ
http://www.stihi.ru/2015/03/22/6271

частенько мы смеялись и язвили,
беря от жизни лучшие куски,
гордясь большим количеством извилин...
а что теперь... умишком пораскинь,
подруга дней, нисколько не суровых.
ума палата, толку ни на грош...
уже и нет отеческого крова,
уже к дверям ключей не подберёшь,
и мы глупеем. ум зашел за разум,
не хочет знать язвительности слов...
осталась тяга к ветреным проказам,
хоть это нам не много принесло,
но так и быть. довольствуемся малым,
идём ва банк, срываем жирный куш
и всё, что нас когда-то занимало,
оставим для назойливых кликуш,
для язвенников, трезвенников, прочих
жрецов околовсяческих наук...
забудь про них, они наводят порчу
на главный приз, стоящий на кону -
быть глупым... знал бы прикуп - жил бы в Сочи,
такая вот язвительная бредь...
давай урвём хоть маленький кусочек,
давай сглупим... так легче умереть.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032206271



КОШКА
http://www.stihi.ru/2015/03/14/11331

Задуматься. Стоять, облокотясь
на спинку стула в кухонной парилке.
И, связь перерабатывая в страсть,
читать на память пасмурного Рильке,
подстать погоде... Пробовать стряпню,
обжечься ненароком. Что ж, бывает...
и эта сценка скромно-бытовая,
идёт, ещё не старому, но пню,
в костюмчике, потёртом на локтях,
гордящихся заплатками из твида.
Глядеть в окно бессмысленно, хотя
чего б не сделать глупость с умным видом -
читая Рильке, бросить голубям
немного крошек... В память о поэте.
Привычно угождать и тем, и этим,
людей и птиц нисколько не любя.
На цыпочки вставать, качая стул,
из тапочек почти что выпадая...
И кошка, вечно грязная, худая,
которая всё чует за версту,
о ноги трётся, ласково урча,
дрожа хвостом, и требуя подачек.
Кастрюли привередливо судачат,
и ссорятся друг с дружкой сгоряча.
На кухне - Рильке в пасмурном пару -
его фантом с кофейником из меди...
Мы оба с ним - собратья по перу,
создатели ритмических комедий,
качаем стул на кухне мировой...
Едим и пьём, и вместе кошку гладим.
И кошка совершенно не в накладе,
ведь ей такое видеть не впервой.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031411331



КЛАССИКА
http://www.stihi.ru/2015/03/09/693

Опять на классику не тянет,
не перечитываю снЕги,
письмо Онегина Татьяне -
Уж очень скучен стал Онегин.
И снЕги белые навылет
не ранят более повтором...
Скажите, милая, не вы ли,
молили о письме, в котором
я был бы, словно классик, ярок,
но в описаниях неточен,
и снЕги белые в подарок
пришлись бы вам по вкусу очень.
Я, по-онегински небрежен,
писал бы чувственной строкою,
что каждой ночью вами грежу,
забыв о сне и о покое...
Гляжу в окно, ломаю руки,
рифмую снЕги со снегами...
Метёт метель седой старухой,
протяжной нотой в слове "амен".
"Аминь" - вы скажете... В окне же
почти истаял томный вечер.
Наш двор классически заснежен,
а на столе оплыли свечи.
И задохнувшись от стараний,
поддавшись этой скучной неге,
звучит задумчиво, и странно -
скользя по нитке Идут снЕги...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030900693



КОРМИЛЕЦ ПТИЦ
http://www.stihi.ru/2015/02/14/317

Ещё не завтра, свет мой, быть беде,
а вот пока, предчуствием измучась,
прикармливать у Майна лебедей
приму, как мне назначенную, участь.
Бросаю хлеб, рифмуя горстку слов,
летящих крошек скоропись косую...
Но знание нисколько не спасло
от всяких бед бродягу-рукосуя.
По небережной, друг мой, пух-перо,
лебяжьи клювы, лапчатые страсти...
На водной глади стелется паром,
своим гудком растягивая - здрааасти,
смешной чудак, смешливый эмигрант,
кормилец птиц, без Родины и флага.
Я Вам пишу... какая тут игра,
когда мой текст не читан, бедолага.
Когда рассеян в воздухе до крох,
подобием словесного тумана...
Mой свет, поверьте, я не скоморох,
кормящий лебедей поддельной манной.
Tакая участь, Господи, прости.
Слова рифмуя, трудно не проститься...
Идёт паром, гудком тревожа стих,
и прочь летят испуганные птицы.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115021400317



КЛЕЙМО
http://www.stihi.ru/2014/12/16/254

скучаю по бате,
хотя и почти ненавидел
неловкость объятий,
слепую покорность планиде.
наколки и синьку,
в подарок - ненужные цацки.
нелепое - сынка,
нам фарт бесполезен рыбацкий,
наловим - просадим...
и пьяные росказни ночью.
при всяком раскладе -
скучаю по бате, и очень.
уснувшему в луже,
забывшему всё о вчерашнем,
таком неуклюжем,
ненужнoм ни нашим, ни вашим.
с поломанным носом,
с прокуренным голосом хлипким,
с его папиросой,
и недоуменной улыбкой.
с любовью отцовской,
хромающей, словно калека.
и татуировка,
как будто клеймо Амалека,
кричала мне - хватит!
забудь, если вспомнишь, то позже.
скучаю по бате,
хоть знаю, что поздно. но всё же...
 

© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114121600254



КРОШКИ
http://www.stihi.ru/2014/08/26/7902

Вчерашний мир вмещается в баулы -
навечно отчуждённый переулок,
и градусник, забытый на окне...
На ржавом сливе - крошки черствых булок...
Кому клевать... ведь птиц в помине нет.
Отъезд зимой. в шкафах открыты дверцы,
посыпан пол корицей, солью, перцем...
В ноздрях щекочет, запах ест глаза.
Часы заводят мерзенькое скерцо,
глядит в окно усохшая лоза.
Квадратики от фото и картинок
на стенах... Словно войлок - паутина
в углах, где были кресла и диван...
Дворовый кот - ледащая скотина,
протиснулся в прихожую едва,
и замер в ней знакомцем долгожданным,
обнюхивая чутко чемоданы...
Ну как прогнать, ведь он же в доску свой.
Фальшивенько гнусит фортепиано,
квартиры постоянный часовой.
Прохладный ветерок сдувает крошки,
и мир, что отъезжающих тетёшкал,
что въелся до печёнок и кишок.
Им скажет - ну, присядем на дорожку...
Они в ответ - давай на посошок.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114082607902



КРИЗИС
http://www.stihi.ru/2014/03/23/755

эх, дорогая, барахтаемся в сети,
на безлюбовье общение - тоже рыба...
стерпится-слюбится. скинемся, посетим
бункер, когда-то оставленный на Карибах.
кризис тогдашний - сегодня фуфло для книг,
небесполезное и ходовое чтиво.
в общем, когда подготовишься - маякни,
только прошу - учтиво,

без выпендрёжа, не нужно "держать фасон",
противодействовать... это тебе не Куба...
просто закажем билеты для двух персон,
и прокатаемся, будто суккуб с инкубом.
нам, послекризисным, вспомнится мощь ракет,
мы же неслабо гордились таким девайсом...
ладно, отбросим гадание по руке,
незачем, раздевайся...

занавес просто железный. за ним - бои,
рвутся снаряды немаленького калибра.
здесь - перемирие. сердце слегка сбоит...
нет, я не жалуюсь, сам же такое выбрал.
хрупкое, словно отлитое из стекла.
что, по сигаре, пока мы ещё в отеле?
помнишь - мы очень любили "Хавана клаб",
и старика Фиделя...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114032300755



КАРТИНА
http://www.stihi.ru/2014/01/06/8327

Проём окна в гераниевой ряби,
в круженьи пчёл - ленивых летунов.
Как будто кто-то наскоро карябал
неловкой кистью лета полотно.

Белёный холст, натянутый на раме,
дрожал под весом красочных слоёв...
И пробирались зрители дворами,
стремясь добавить что-нибудь своё

к работе этой. Нежностью медовой
тревожа смутный отблеск на стекле,
несли своё соломенные вдовы,
прощаний горьких не преодолев.

Несли себя в отчаяньи жестоком,
горячих тел и мыслей не тая,
даря картине жизненные соки,
как пчелы дарят свой болючий яд.

Шли мужики, контуженые водкой,
и, отгоняя от небритых щёк
сивушный дух, они просили кротко
на холст добавить красного ещё.

Чуть-чуть зелёнки выпросили дети...
Румяных яблок. Липких леденцов.
Художник делал вид, что не заметил
нехитрых просьб. Укрыл своё лицо,

закончил, затворил окно и сгинул...
Но пчелы не исчезли вслед за ним.
Кружили роем, жалили картину
и подпись - Лето. Босх Иероним.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114010608327 



КРЕСЛИЦЕ
http://www.stihi.ru/2013/12/29/781

вписанный в ротанговое креслице,
кутаюсь в залатанный халат...
гром не грянет - кто же перекрестится -
сказано по правде не со зла.
не крещусь, никто и не обидится.
мечется за окнами пурга,
дремлет кошка - древняя провидица,
стынет в чашке кофе-суррогат.
пахнет нафталином, прелью, сыростью -
это всё фантомные дела...
и цветы, что я зачем-то вырастил,
сохнут в ожидании тепла.
прячутся за старенькую занавесь,
пялятся в окошко на снежок...
гром бы грянул - чудо несказанное,
было бы, пожалуй, хорошо.
засыпаю в креслице ротанговом,
я в нём - будто в боговой горсти...
и пурга слетает белым ангелом,
чтоб во сне меня перекрестить...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122900781



КЛИН
http://stihi.ru/2013/08/26/9554

пакую манатки. с недели - вдогонку за летом.
там птицы ещё и не думали строиться в клин,
расстелено море зелёным отрезом вельвета,
и даже агавы пока ещё не отцвели,

посмертным салютом расправив свои цветоносы,
метёлками тычась в разлитую небом лазурь.
гуляют красавицы, полураздеты и босы,
а мачо-альфонс продаёт поволоку в глазу,

с трёхдневной щетиной в нагрузку. оскал белозубый
приложен бесплатно к загару и стати самца.
огонь и вода и, конечно же, медные трубы -
брелоком на ключ, а потом слегонца побряцай -

стадами бегут беспокойные страстные нимфы...
бурлят феромоны в широких штанинах бермуд,
а солнце на спинах печатает важную инфу -
здесь лето ещё задержалось на пару минут.

в прибое морском, в ядовитости крепких коктейлей.
где бархат сезона соседствует с бархатом тел,
встречают приезжих видавшие виды отели,
и чайки парят на почти неземной высоте.

полны рестораны - опять изощряется повар,
а после - на пляж, чтоб часы коротать в забытьи.
романам конец, и небритые мачо суровы.
бесчувственный штиль - это ветер любовный затих.

всего две недели - и снова пакуй чемоданы,
и птицы построены, прочь, если жизнь дорога...
но лето ещё продаёт по цене ресторанной
последний кусок разогретого им пирога...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113082609554



КОНЕЧЕН
http://stihi.ru/2013/07/15/5375

не нужно новостей, особенно плохих.
не нужно приходить, напрашиваться в гости.
я больше не пишу ни письма, ни стихи,
я бросил их писать, и вы их тоже бросьте.

я просто осознал, что время - злой Прокруст,
и каждому из нас лежать в его кровати...
уходит день за днём. почтовый ящик пуст,
и это хорошо, ведь сил уже не хватит

придумывать ответ, выкручиваться, врать -
я очень ждал письма, и, вами вдохновлённый,
спокойненько прилёг в Прокрустову кровать.
чтоб не нашли меня земные почтальоны.

и радуюсь тому, что буду усечен,
что этот долгий путь для каждого конечен...
не нужно мне писать... ни строчки. ни о чем.
я был бы рад письму, но мне ответить нечем.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113071505375



КОЛЬЦЕВAЯ
http://www.stihi.ru/2012/11/18/7933

в угластой пачке мятая конфетка,
табачный столбик. дым и никотин.
меня предупреждает этикетка,
что никуда от смерти не уйти.

и тут же соблазняет старым брэндом,
мне предлагая выкурить одну...
конфетный привкус вместо хэппи энда.
а я в сердцах пустую пачку мну,

бросаю в урну... сморщенный чинарик
прижат к земле тяжелым каблуком.
как будто жженый сахар распиарен
рекламной кухней Мальборо и Со...

*****

региональный поезд в три вагона
подкрался незаметно, будто тать...
невозмутимый голос микрофона
нашептывал мне рифмы полусонно,
а я старался их не растерять,

ныряя внутрь. а лампа в пол-накала
роняла блики света на пути,
и, как произведение Шагала,
картина городская уплывала...
найти бы в ней хоть что-нибудь... найти

особый стиль, который не отпустит
палитрой, или сочностью мазков.
опишет пустоту и захолустье,
где нет веселья, праздности и грусти,
где я сложить сумел бы из кусков

простой витраж. слова, как будто стёкла,
сжимая в окровавленной горсти...
отсвечивает сумрачно и блёкло
фонарь... а надо мной, как меч Дaмоклов,
качаясь, нависает новый стих.

*****

докурена последняя, и снова
земля легко уходит из под ног.
в который раз становится уловом
голодных лёгких втянутый дымок,

и травит кровь... пройдя сквозь альвеолы,
в лоскутья рвёт на выдохе гортань,
летит в пространство сплюнутым глаголом,
преодолев ритмическую грань

ударов сердца. пагубной привычкой,
с которой распрощаться нету сил...
я жду очередную электричку,
вращая мир вокруг своей оси...

*****

так неотступен голос глухомани,
но я уже в дороге. видит бог,
что я мечом Дамокловым не ранен,
что мне и самому довольно странен
такой непредсказуемый итог

моей поездки. скатываюсь в дрёму,
уже не до стихов... какой-то бред
не то что бы затягивает в омут,
но позволяет видеть по-другому,
по памяти выписывать портрет

в простецкой, но изысканной манере.
немного от Шагала и Руссо.
уже рисую, сам себе не веря,
и падают нагие полусферы
в ладони. а кудрявый волосок

висок щекочет... голос сорван криком,
в глазах полуприкрытых боль и страсть...
примитивизм от мала до велика,
и матовоcть пастельная без блика,
чтоб удержаться... чтобы не пропасть.

чтоб до конечной... полусуществую,
прошу во сне - не нужно, перестань...
потом состав уйдёт на кольцевую,
и, если эту ночь переживу я,
то напишу стихи про глухомань.


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112111807933



КАК Я НЕ МОГУ
http://www.stihi.ru/2011/10/30/698

я прошу как обычно верни этот дар
тем кому он наверное был адресован
этот дар затянуться и выкашлять слово
сигаретою осиротив портсигар
запоздалый подарок доставшийся мне
по ошибке случайно в мои сорок восемь
забери ну давай по последней и бросим
ведь от этого курева только больней
нам слова выдыхать из обветренных губ
и давиться сухим и отрывистым кашлем
забери портсигар и отдай настоящим,
тем кто дышит словами как я не могу...


© Copyright: Либолев 2, 2011
Свидетельство о публикации №111103000698



ЛУЧШИЙ ТЕКСТ
http://www.stihi.ru/2017/08/23/6039

Ты, как письмо, пришедшее назад,
на нём пометка - выбыл адресат
и пара марок. Ниже - штемпель, дата.
Вернулось вот... Стою, верчу в руках.
Конверт не вскрыт - не читано пока,
когда прочтут - растащат на цитаты.
Такая ты, в бумажных кружевах,
в моих словах - и этим ты жива,
мой лучший текст, послание в конверте.
Строка к строке - я слал тебя к тебе,
но ты к себе не хочешь, хоть убей,
и почтальон опять ворчит - проверьте,
ошибок нет? Вернулось в сотый раз.
Но я ищу в письме обрывки фраз,
где адрес твой, твержу - ну что вы, что вы...
Такие страсти в сумке на ремне,
так нужен стал давно тебе и мне
знакомый текст и наш роман почтовый.
Вернёшь себя? Отправлю, ну и что ж,
и в этот раз, возможно, ты прочтёшь,
хоть наизусть заучены абзацы...
Твой тихий голос легче сквозняка,
но тяжело тебе наверняка
к бумаге этой чистой прикасаться.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117082306039



ЛАЙТ
http://www.stihi.ru/2017/08/10/9832

Если она права и время пока что есть,
можно слегка расслабиться - успеваем.
Херши попить, прослушать благую весть,
пользоваться вай-фаем -
новшеств у нас полно - захочется - выбирай
самый успешный в этом сезоне гаджет
и улетай в какой-то далёкий край,
тот, что она подскажет.
Там сигареты лайт и старые города,
там средиземка, в барах - аборигены,
херши - рекой, насыщенная среда
кажется эрогенной
зоной на берегу, и прямо у тёплых вод,
жизнь протекает, будто беседа в чате.
Весть, зарождаясь, ножками бьёт в живот,
скоро придёт, встречайте -
ей говорят врачи, а им говорит УЗИ.
Ты полетай, довольно стучать по клаве.
Хочется херши? Ты у неё проси,
весть поприветствуй - Аве!
Август почти прошел и чайки кружат с ленцой,
маленький цезарь - лучше не будет вести...
Спишь в самолёте, снится её лицо,
будто бы вместе... вместе.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117081009832



ЛЕТОПИСЕЦ
http://www.stihi.ru/2017/07/13/6491

каждому кучка руин и обрывки рубищ,
в новой империи варвар взойдёт на трон.
хитрый историк, ты здорово в деле рубишь,
хроники лгут к удовольствию двух сторон.
всех победили, добыча пошла на храмы,
идолам жертвы принесены неспроста.
мы враждовали и странами, и дворами,
что не успели, потомок мой, наверстай,
протоколируй побоища брат на брата,
мой летописец, пристрастно твоё перо...
шлёпай статьи, диссертации, рефераты,
за подношения барские землю рой -
будет уплачено - скажут, что ложь во благо
и разойдётся стотысячным тиражом...
подретушируем чёрную тень ГУЛАГа,
над легковерными гражданами поржём.
в общем - врагу не сдаётся, на том стояли,
ну, и своих не бросаем - на том стоим...
острое слово кромсает покрепче стали,
мёртвые-то не расскажут, как спится им
в братских могилах, в глубоких расстрельных ямах
и подо льдами замёрзших морей и рек.
на документах с истёршимися краями,
видится непохороненный имярек.
и проступает, как тень, постепенно, зыбко,
с каждой, неплохо оплаченной полосы.
скажет когда-нибудь - произошла ошибка -
и усмехнётся в прокуренные усы.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117071306491



ЛИСИСТРАТА
http://www.stihi.ru/2015/12/15/1111

растратим заготовленное впрок.
ну, что там... соль, хозяйственное мыло.
нам черный день - заученный урок,
растратим всё... вот это будет мило.
и очень своевременно сейчас,
когда запасы наши не сохранны...
когда шипят закрученные краны
и трубы шепелявят, изловчась.
замёрзнут - лопнут. хриплый водосток
сглотнёт привычно ржавую водицу...
вот как бы нам ещё определиться,
какой мороз действительно жесток,
какой терпим. не в смысле - терпелив,
а в смысле - стерпим. зимние затраты
спокойно спустим в треснутый отлив.
довольствоваться ролью Лисистраты,
тебе, пожалуй, будет не впервой -
мы столько войн совместно проиграли...
но влаги недостаточно в Граале,
чтоб мы с тобой достигли мировой,
хотя бы на период холодов,
пока нам дым, как стыд, глаза не выест...
покурим, что ли... я всегда готов.
зима перекрывает въезд и выезд,
запасы на исходе, нет воды -
иссякла соль и мыло расслоилось.
нам даже крохи - божеская милость,
когда бы только были не тверды,
как тот же лёд... как холод губ твоих,
как мрамор кожи, крепость поцелуя.
в потоке слов - мятеж и снежный вихрь...
твой голос, мне поющий - аллилуя.
и всё, что мы копили про запас,
растаченное глупо, беспричинно,
беспомощно, бездумно, не по чину.
Грааль пустой... нас даже бог не спас.
ну, что там? мыло, спички... чёрный день
зима закрасит белым. на портьере
полно следов. куда ты их ни день,
они тебе напомнят о потерях.
потерянный в кудрявости волос,
мой выдох ищет выхода на шее
твоей... а ты, стыдясь и хорошея,
мне вдруг напоминаешь - не сбылось.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115121501111



ЛАСТИК
http://www.stihi.ru/2015/09/20/10379

Она меня стирает, будто ластиком,
из памяти, из жизни, отовсюду.
Тревожных рук чарующая пластика
использована вымытой посудой,
использована глажеными брюками,
готовкой нескончаемых обедов...
И только тени, ставшие безрукими,
по стенам пляшут, празднуя победу,
над теми, кто вчера ещё отбрасывал
такие же, но в цельности нестёртой,
её рука белела алебастрово,
касаясь переполненной аорты
движением томительным. И всё-таки
мы оба возвращаемся к истокам...
И мы друг другу кажемся жестокими,
наверно, время стало к нам жестоким.
А рук её изысканная грация
истратилась на выстиранный свитер,
готовку, глажку... Ей могу казаться я,
как будто тень... пока ещё не вытерт.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115092010379



ЛЕТНИЕ ХУТОРЯНЕ
http://www.stihi.ru/2015/07/01/8733

Август - хорошее время, если
сад обихожен, жильё прохладно.
Можно качаться в плетёном кресле
с чашечкой чёрного школада,
и, размышляя о жарком лете,
верить, что осень вот-вот нагрянет...
Что винограда густые плети
станут темнее, листы - багряней.
В это же время внутри квартиры
станет прохладнее и скучнее -
осень стирает ориентиры,
кто не притрётся - окоченеет.
Но не от холода - это рано,
от безысходности, безнадёги.
Так вытекает вода из крана -
капля за каплей... Куда ни дёргай,
ты не укроешься, друг мой гордый,
август истёк, а сентябрь не шутит.
Он подбирает свои аккорды
и на тебя нагоняет жути.
Глупо, конечно... Ещё кузнечик
лето пронзает мажорной трелью.
Всё хорошо, не пугайся, неча,
травы под солнцем не прогорели.
Это дымок сигареты едкий
и шоколадный густой напиток,
креслом-качалкой в твоей беседке
давишь унылое бремя быта.
Глянь, виноград зеленеет рьяно...
Дикий, а всё же густой и крепкий.
Дачники - летние хуторяне -
топчут привычно цветы сурепки.
Им бы на время, а после - вещи
прячут залётные подхалимы.
И улыбается августейший
август. Как цезарь неумолимый.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115070108733



ЛИСТОПАД
http://www.stihi.ru/2014/09/08/697

Она перечитает их давясь,
как после многодневной голодухи.
По осени, когда она не в духе,
глотает незатейливую вязь
твоих стихов. Дивясь чему невесть,
что связи слов, похожие на взвесь,
насыщены особенным эффектом...
Читаешь их - и в сны приходит некто,
прервёшься - он уже и вышел весь.

И снова голод внутренности свёл,
а жажда забивает горло ватой...
Блуждает взгляд её подслеповатый,
отыскивая что-нибудь своё
на загнутой странице. Что с того,
что крыша крыта жестью листовой -
от сырости осенней не спасает.
Она болеет осенью. Босая
ступает невесомо... Тетивой

натянуто пространство. Листопад,
и птичий гам высвистывает гаммы.
От палых листьев тянет фимиамом...
Касается уверенно стопа
холодных плиток пола. Перечесть,
насытиться, наесться впрок до срока...
Скрежещет белобокая сорока,
как будто говорит - пора б и честь...

Но осень не дочитана. Туман
раскладывает листики по полкам...
Читательница будто на иголках,
сбивает их в огромные тома.
Ей вышептать бы стих в твоё плечо,
щекочуще, надрывно, горячо...
Забыть, что ты бесчувственный философ,
читать тебя, босой, простоволосой,
и спрашивать  - а хочешь - перечтём.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114090800697



ЛЕХАИМ
http://www.stihi.ru/2014/08/20/9437

Дворик в растресканных плитах. Ни капли лжи
здесь, на скамейке. Расказчик и собеседник
лишь фантазирует... рядом, у ног лежит
чья-то собака. Ещё от домов соседних

воздух горячий отскакивает волной,
очень тяжелый и мутный, подстать ландшафту
в нашем дворе. И рубиновое вино
пьёт по глоточку вечерних фантазий автор.

Видно привычный - и пальцы не ходуном,
только кадык передёрнул челночным скоком.
Будет долдонить, пока не увидит днo,
всё-то о чем-то несбыточном и высоком

другу рассказывать. В этом углу двора
было рассказано много таких историй...
некто двоим понимание даровал,
будто бы Новый завет припечатал к Торе.

Плиты лежат, как скрижали, но Моисей
в этом дворе не появится - не профессор.
Кажется - гавкнет собака - за то, чтоб все!
Но собеседники ловко избегнут стресса,

и залопочут - собачка, ложись, ложись.
Что разболталась по молодости, лихая...
Друг мой, допьём? И один говорит - за жизнь.
Ну, а другой отвечает ему - лехаим.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114082009437



ЛИМЕРИК
http://www.stihi.ru/2014/07/27/9479

под вечер, языком едва ворочая,
брехливый пёс облает чужака -
а ну вали! и всё такое прочее...
погода мутновата и жидка,
что суп из богадельни для старушек.
мой дачный рай - тоскливая дыра.
сиди и жди, пока покой нарушит
какой-нибудь растяпа и дурак.
глуши вишнёвку - будешь пса брехливее...
навалом вишни, щедрый урожай.
а пальцы незаметно строчку вывели,
от пьянки и бессонницы дрожа.
какая ночь! ещё довольно вишен.
довольно строк. довольно тишины.
здесь лай собак прекрасен и возвышен,
а буквы полновесны и пышны.
ты где, чужак? крадёшься огородами?
июльский вор, и августовский тать...
наливки выпьем, станем очень гордыми,
не будем больше ныть и причитать.
к чему оно... Москва слезам не верит,
живём пока, и это хорошо...
короткий день, похожий на лимерик,
короткий стих, глоток на посошок.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114072709479



МОСТ
http://www.stihi.ru/2017/11/17/11940

Привет, соученица, вот он я,
всё тот же школьник, двоечник со стажем.
Сожженный мост, как линия огня,
уставшая встречается с уставшим
нечасто, но сегодня день такой -
столкнулись двое, ранее знакомых.
Похоже, рано петь за упокой,
ещё не смерть, но что-то вроде комы,
когда при встрече соучеников
глаза в глаза во дворике у школы,
с трудом припоминаешь - кто таков
и кто такая... Ствол платана голый,
облезлый кот и стайка воробьёв.
Привет. Привет. Но губ не размыкая
бормочет в сердце школьная любовь -
каким ты стал. Мой бог, а ты какая.
Уже портфели стали тяжелей,
учебные пособия туманней,
уже трудней понять учителей,
но проще подловить их на обмане.
Пойдём пройдёмся в парке за мостом,
припомним тех, кто с нами курoлесил.
Сколь многих нет, но разве дело в том,
что ты не весела и я не весел.
Пора прощаться. Кажется, готов
любой из нас усвоить вывод горький -
экзамен по сжиганию мостов
мы оба пересдали на пятёрки.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117111711940



МОРФИЙ
http://www.stihi.ru/2017/11/09/9848

Господин Шерлок Холмс, благородный сэр,
тут вопросик имеется, важный очень -
почему развалился СССР?
ваш-то ум для ответов на всё заточен.
может скажете? Вы же сегодня мем,
нарисуетесь - и отпадут вопросы.
Вы же маг и волшебник, вы гений просто...
Шерлок Холмс, призадумавшись - йес, ай эм.
Как распался Союз, расскажите, плиз,
Ватсон в помощь и ваш дедуктивный метод.
Может нити судьбы невпопад сплелись,
варианты возможны - и тот, и этот -
не молчите, хотите со мной пройтись?
По дороге обсудим, рассмотрим факты.
Это Запад, конечно, нагадил, так-то...
Шерлок Холмс улыбается - йес ит из.
Раздражает - влетели, а он острит,
здесь-то в Лондоне столько деньжат осело.
Провожаю обратно до Бейкер-стрит,
и молчу, доверяю ему всецело,
может выручит? Прошлого не вернёшь,
но сегодня не хочется жить в позоре.
Шерлок Холмс отвечает - май дарлинг, сорри,
и его извините, как в сердце нож.
Проморгали, прохлопали мы страну,
а виновных искать не его забота.
Но дорога известна и не сверну,
хоть набегался я до седьмого пота
и туда, и обратно. А на углу,
Мориарти скучает и пялит зенки -
хочешь морфия? Шерлок доволен - сенкью,
незаметно подсаженный на иглу.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117110909848



МЕНОРА
http://www.stihi.ru/2017/10/02/8004

Чего нам Бог не предлагал...
всего, чего бы ни хотели.
Кому костёр, кому мангал,
кому огонь в тщедушном теле.
Что приготовлено, на чём
не важно, было бы по вкусу...
Но только некто за плечом
не посвятил тебя в искусство
кулинарии те-а-тет -
болтать с любым в любой харчевне.
Когда ты нищий, но эстет,
что в жизни может быть плачевней.
И, разорившись на айфон,
кому расставишь лайки сдуру,
кому - "позвольте выйти вон"
и обновляешь рецептуру
своих страниц в любой сети,
где каждый пестует свой форум.
Кондитер, Господи прости,
достанет сладким разговором,
А съел - и видишь только дно
и текст прочитанного майла -
как много было вам дано,
как мало взяли вы... как мало.

***

Зажмуришь глаза... В темноте
покажется - ищет мадонна
своих нерождённых детей.
И ты между них, нерождённых
находишь себя самого -
с ветрянкой и горлом в ангине...
Упрятанным, и не впервой,
в одной из таинственных скиний,
Ковчегом Завета, но так
по-детски смешным, неуклюжим,
как будто ты шлёпать мастак
по тёплым и глянцевым лужам
в пустом и бездетном дворе.
Живым - потому - незаконным,
и нету мадонны добрей,
чем та, что стоит под балконом
и держит его на плечах.
Вот-вот пробормочет - надейтесь...
Но мимо пройдут невзначай,
её нерождённые дети.

***

Как только я, как будто бы еврей,
в молчании предсмертном обрусею,
пойму, что вечно стоя у дверей
и дёргая гардины бумазею,
войти не смог. И даже не хотел
найти ключом одну из многих скважин.
И вот сейчас устал от важных дел,
которым был нисколечко не важен
здесь, на Руси, где двери на замках,
где жизнь моя в полосочку, как талес,
где белый снег и белая мука,
где мне мои победы не достались.
Но счастье было. Речью не отпет,
живой и русской, нежной до минора,
я стал свечой проигранных побед
и таю воском в дедовской меноре.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117100208004



МЕЧЕНОСЦЫ
http://www.stihi.ru/2017/08/08/8894

Поговорим не обо мне -
о Bас, моя хорошая.
И вечером в саду камней
Bас хокку огорошу я.
И танку тоже, азиат,
стихами узкоглазыми,
я Bас хочу вернуть назад
и сказками, и ласками.
Восток хотя немного вял,
но вкрадчив, словно бестия.
Я Bас бы так же целовал,
коль с Bами был бы вместе я.
Я Bам шептал бы лишь о Вас,
творя четверостишие...
Слова бы, сакурой ветвясь,
манили Bас, простившую
меня и мой невзрачный стиль...
И ночью, в час назначенный,
Bам захотелось бы прийти,
послушать азиатчины.
Следить за взмахами кистей,
прилипчивых, назойливых...
И тихо таять на листе
загадкой иероглифа.

***

Он был похож на воина с мечом,
кровавого и рыжего верзилу,
который не жалеет ни о чем...
Таким был август. Женщина просила
о чем-то невозможном. На стекле
алело отражение светила...
Берёза источала сладкий клей,
а душный вечер, будто бы Атилла
шагал с востока, был неумолим -
он к просьбам не прислушивался вовсе.
И женщина сказала - застеклим
балкон попозже... Ты пока освойся,
привыкни в этом пекле выживать
аквариумной рыбкой, это просто.
Уже мечом исколота кровать,
и корма нет, осталась только горстка
каких-то крох. Усни, потом проснись
в закатной краске, огненной и рыжей...
Берёза клей роняет на карниз,
и женщина спит рядом... Посмотри же -
рассветный час, немножечко теплей,
сухая ветвь качается и гнётся...
Стеклянный шар скучает на столе
и в нём плывут по кругу меченосцы.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117080808894



МИРОПОРЯДОК
http://www.stihi.ru/2016/11/08/12390

А в городе зимнем нещадно замёрзли дома
и жмутся друг к другу, фасадные морды набычив...
Такие узоры на стёклах, почти Хохлома,
художник мороз никогда не упустит добычи.
Фонтан задубел и вода в нём теперь не дрожит,
ни брызг никаких, никаких, соответственно, радуг...
По центру фонтана не мальчик, а старенький жид,
тот, вечный, доселе поганящий миропорядок
бессмертием. Крест не подходит для мироустройств -
Пилаты не дремлют, но повода нет для расправы...
Зима... И, возможно, появится новый Христос -
нашлись бы дела у посыпанной снегом оравы
лихих горожан - отогрелись бы ковкой гвоздей
и рубкой деревьев, а после - изделием бруса...
Мы все заодно, кто там эллин, а кто иудей
неважно. Историки в этом потом разберутся,
и в книгах напишут - был город, стояла зима,
ещё Агасфер о бессмертии знал маловато...
И предновогоднее нечто роилось в умах,
а снег заменяла меж рамами белая вата.
Нечёсанный Банга на радостях выкопал кость -
заначку давнишнюю, повод нашелся - отметим!
И прошлое с будущим запросто пересеклось,
но не было сил у людей озадачиться этим -
все жаждали крови... Нам хлеба и зрелищ давай,
и вечность впридачу... Она удивительно шла им -
Зима... У фонтана стоящая, будто вдова,
христова невеста, пришедшая в Ерушалаим.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116110812390



МОБИЛА
http://www.stihi.ru/2016/10/03/8398

Календарь не лучше амбарной книги
и октябрь - не просто открытый ларчик.
У него повадки жлоба-ханыги,
что решил оправиться от болячек,
но не сам - прохладно и нет задора -
календарь тончает, болячки множа.
Жизнь, как будто ящик в руках Пандоры,
незаметно стала тяжелой ношей.
Он звонит - поможешь? Октябрь-паскуда
придавил конкретно... Приедь, тоскую...
А в ответ, как будто бы ниоткуда -
ты же книгу сам написал такую.
Не приеду, так что лечись другими,
как Пандоры ящик пуста мобила...
Дождь идёт... Она удаляет имя
и стихи, которые так любила.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116100308398



МОРОСЬ
http://www.stihi.ru/2016/08/31/471

Как мало нарицательных имён,
гораздо больше собственных. Моё же
забыто мной. Я даже изумлён -
так смерти удивляются вельможи,
решив, что будут вечными в гербах,
и генеалогических деревьях...
Забыться просто, истина груба -
покуда плод ворочается в чреве
родители загадочно молчат,
листая пропылённые альбомы,
а бабушки надеются внучат
назвать иначе... Я же по-любому
обязан вспомнить кто же я такой.
Забыл не в первый раз простое имя,
в беспамятстве под ласковой рукой,
под вздохом и под шепотом - любимый.
мой собственный... Дождливая пора,
польёт - и ночи сводятся до ночек...
И сколько на гербы не напирай,
уже не зверь, а маленький щеночек
в её руках... Вздыхает за окном
ночной фонарь - о темпора, о морес...
А мы с тобой друг друга подтолкнём
в сентябрьскую забывчивую морось.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116083100471



МОНГОЛ
http://www.stihi.ru/2016/02/07/1069

То ли сдвинулся по фазе я,
то ли шишек покурил,
но такая вот оказия,
друг Мефодий, брат Кирилл.
Перепутал ваши буквицы,
знать бы, что там сочинил...
как ещё потом аукнется,
возгорание чернил
на листочках, да на листиках.
Истин азбучных косяк -
полупьяная стилистика -
разберёт её не всяк
за гулянками-загулами,
за бесстыдной похвальбой...
Знать слова широкоскулыми,
стих языческий любой
перекладывать в сказание -
в каждом слышится монгол.
Жечь глаголы самозванные,
из которых каждый гол,
неприкаяный молитвенно -
со святыми упокой...
Алфавиты алфавитами,
да нужны они на кой,
если грамоте не учен я,
и умишком не силён...
Слово - едкое по случаю,
да отравленый паслён.
От полудня и до полночи,
захмелев от суеты,
что-то страстное, невольничье
слышу в буквицах святых.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116020701069



МЕМУАРЫ
http://www.stihi.ru/2015/07/18/7826

Вроде бы, я и закончил, но точку ставя,
думаю - может быть стоило повиниться
в том, что какие-то люди живут в Оттаве,
в том, что какие-то люди гуляют в Ницце.
Эта вина не моя, но поскольку автор
выехал тоже куда-то и скрылся где-то,
как-то не смотрятся тамошние ландшафты
в паре со здешней, уже не своей, Одеттой.
Осовремененный облик, манеры, стили,
требуют новых подходов, но старых правил.
В новых церквях узнаются черты Бастилий,
а в мадригалах - свержение тех, кто правил
некогда, но не сегодня. Так вот, повторно
я зарекаюсь курить, выпивать, буянить,
жить в понедельник, опять умирать во вторник...
Эти длинноты - визитка запойных пьяниц.
Значит - немного короче, лентяй осилит,
если сложнее - начитанные поддержат.
Я завершаю томление в рамках стиля,
переоценивать встреченных по одежде,
не начиная.  Тут платья, костюмы-тройки,
на Елисейских полях эпигонов стаи...
Башня Эйфеля - невиданная постройка,
то, что ещё не написано, пролистает.
То, что написано, высохло, устарело,
словно акация в городе... Дом снесённый,
дворик, соседи, шарманщики-менестрели...
А за плечами - война, пересылки, зоны.
Бог на кресте, попираемый и гонимый,
снова в почёте... гордящийся раной рваной.
И мемуары - свидетельства анонима
в тёмном беспамятстве вырытых котлованов.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115071807826



МАЛАЯ МАЛОСТЬ
http://www.stihi.ru/2015/06/11/9591

кем бы ты ни был, возможно запросто
выделить главное - бывший, или
будущий. и не узнать по паспорту -
тот же, которого так любили?
тот же, когдатошний, здешний, нашенский?
помнят ли? вспомнят ли? это вряд ли...
не о грехе ли грустят монашенки?
может о том, кто бывал догадлив,
вдумчиво выслушал, понял, выдумал,
чуть успокоил, а после вывел
из равновесия... этот, видимо,
будет зачеркнут в одном порыве,
вычеркнут, вымаран поздним вечером,
всенощной душной, бессонной ночью.
бывшие... сколько же в нас наверчено,
много ли? думаю, что не очень.
всё в настоящем, свежо, молитвенно,
в будущем пусто и незнакомо...
будто бы кто-то нашел и вытряхнул
старые письма в пространство дома,
улицы, города. малой малости -
милой немилости - быть любимым...
бывшее к будущему безжалостно,
как неудачная пантомима,
где под охраной почтовых марок
в каждом конверте тоска и скука...
Междусобойчик актёров старых,
марионеток театра кукол...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115061109591



МИНДАЛЬ
http://www.stihi.ru/2015/05/31/6308

Портретами не балуя себя,
ищи в других свои автопортреты,
хотя черты знакомые сбоят,
задетые околышем берета,
надвинутого низко. Ходит рябь,
ломая отражение годами.
И тает серый отблеск ноября
во взгляде, обращённом к юной даме,
где поиск сходства кисти утолят,
скрывая недостатки макияжа...
А трещина в осколке хрусталя
морщинам ничего уже не скажет,
не смажут их печальной глубины
анфас и профиль резаной камеи,
наполнив содержанием иным,
которым не владеют не умея
писать портреты... Каждая деталь
прописана со знанием натуры.
И запах губ - чарующий миндаль
почти забыт. А тлеющий окурок
похож на штрих, горящее тавро,
деталь автопортретного пошиба.
А сходства нет. Скорей - наоборот -
есть поиск совокупности ошибок.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115053106308



МОН ДЬЁ
http://www.stihi.ru/2015/04/15/4106

Ни я, ни ты друг друга не спасём.
Пустое, свет мой, всё оно пустое.
И то, что говорили обо всём,
на самом деле многого не стоит.
Мы знали всё заранее, и ты,
и я, конечно, тоже... Почему-то
хотелось думать, что из суеты
получится хоть что-то, кроме смуты.
Возможно что-то... Не произошло,
поскольку невозможно априори.
Скажи мне здравствуй. Я скажу - шелом.
Фурор словесный. Луковое горе.
Рифмованные призраки гурьбой...
Ругаться будешь - Бог всего лишь дилер.
Нам спорить суждено наперебой,
но споры ни к чему не приводили.
И вся любовь покажется финтом
на бирже неземного и земного.
А наша жизнь - коротенький фантом,
который мы не выиграем снова.
Фантом, Бином Ньютона. Шах и мат
в три хода - будет, есть, когда-то было.
Мои слова - брожение ума,
стихи - изобретение дебила.
А вера что... о Господи. Мон дьё!
Я был бы рад... Пока что голос крови
мне шепчет - мы с тобой не пропадём,
безверие и вера вечно вровень,
как подвиг и предательство. Скажи -
ты веришь, что случайности случайны?
В какой-то миг вскипает наша жизнь,
как будто на плите забытый чайник.
А выкипит - и пуст. И мы пусты,
ведь я предупреждал... И что в итоге?
Ты веришь, я нисколько не остыл,
готов писать обьёмные эклоги,
но, впрочем, и ужастики. Пока
ещё способен. Ты же знаешь это.
Но вера не даётся напрокат
ни пошлым графоманам, ни поэтам.
Ну, что в остатке? Складочки у рта -
пишите письма... Это мне знакомо.
Я помню, что спадает острота,
что слово зарифмованное - кома.
Зажато. Обездвижено. Мертво.
Чего молчишь? Что, нечего ответить?
Мон дьё. Мой Бог. Он мой? А может - твой?
Всего один на целом белом свете.
И я, произносящий имена,
Его ошибка, куколка, монада...
Ты помнишь всё? Почаще вспоминай...
Нет, забывай... Оно тебе не надо.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041504106



МЫ, НИЖЕПОДПИСАВШИЕСЯ
http://www.stihi.ru/2015/03/15/6481

Мы, нижеподписавшиеся скопом,
под каждым словом, сказанным не нами,
теперь живём на бруствере окопа,
закутанные в собственное знамя,
и ждём военнослужащих. Ведь им
пора сменить диванных борзописцев.
Приказ "в атаку!" неисповедим...
По прихоти начальственной десницы
возможно всё... Подписывать доносы,
кропать тома хвалебных мадригалов.
Патроны есть, цена - десятка с носа,
но тихо, чтобы мама не ругала
за каждый выстрел... Маленький блиндаж
отстроен за бугром, замаскирован...
Чужую жизнь за Родину отдашь -
конечно не останешься без крова,
и без дивана. В знамени парчовом
тепло, и не кусают мухи - пули...
Придут солдаты - мы им скажем - чо вам?
ведь вас не так уж сильно и обули,
одели как-то. Спишут писаря
последствия на псовую охоту...
Но если псы в сердцах порвут псаря,
на радость либеральным доброхотам,
то будет хуже... Псарь своим солдатам,
он строит планы в сумрачной столице.
И наспех переписывают даты
его сопровождающие лица.
 

© Copyright: Лев Либолев, 2015
Свидетельство о публикации №115031506481



МАДОННА
http://www.stihi.ru/2015/01/04/9698

Зима совсем не лютая. Европа ведь...
Изнежена теплом с младых ногтей.
На площади мадонна шепчет проповедь
в своей богопротивной наготе,
смущая всех. Флиртует с кем ни попадя,
поводит беломраморным плечом.
Стыдобища какая... Тьфу ты, Господи!
Но мы её немного отвлечем
рассказом о метелях - пусть поёжится,
в Европе-то - не в наших городах.
У нас промёрзнет каменная кожица,
неважно, что красавица горда.
Волну волос упрячет краснощёкая
в платок цветной. Утопит грудь в меха.
Хохочет на морозе, семки щёлкая...
Найдёт, пока никто не замахал,
кольцо в снегу, что давеча потеряно
в любовной и нешуточной борьбе.
Потеряно и найдено. Теперь оно
напомнит ей того, кто не робел,
не мялся, не топтался опрометчиво.
Чертяка бы охальника подрал!
Как было хорошо вчерашним вечером
мадонной встать со снежного одра.
Изнеженной Европой, дикой Азией,
а белый мрамор нам на кой-то ляд...
Мы так богоугодны в безобразиях,
что все святые нам благоволят.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115010409698



МОЛЕБЕН
http://www.stihi.ru/2013/12/27/8882

живи себе неузнанный людьми,
влачи свой тяжкий крест, твори молебен.
и будут пахнуть буквы, словно тмин
на бородинском, самом вкусном, хлебе.
и будет слово пахнуть молоком,
особенным, никем ещё не снятым.
живи, пока увидеть нелегко,
что между строк шныряют бесенята,
а толстые амурчики гурьбой
летят доить священную корову...
живи и оставайся сам собой,
твори молебен сказанному слову,
как Богу. и не станет для людей
ни мелких бесов, ни амуров грузных...
лишь хлеб и молоко. ведь ты нигде,
никем и никогда не будешь узнан.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122708882



НИОТКУДА
http://www.stihi.ru/2018/01/09/5908

Он помнил - в детстве, бог ты мой,
сочельник скоро! С верой в чудо
писалось ангелу письмо.
Откуда вера? Ниоткуда.
Писал, слюнявя карандаш,
исфиолетив губы, щёки.
Письмо. Кому его отдашь
и как пошлёшь. Но ангел зоркий
всё видел. Веру в чудеса
читал и чтил, дарил подарки...
Теперь ему немного за,
он сед и пёрышки неярки
на крыльях. Вырос и малыш,
такой же - седенький, опрятный.
Не верит в чудо, только лишь
когда потянет вдруг обратно,
под запах яблок и конфет,
он что-то пишет втихомолку.
И неподписанный конверт
для ангела кладёт под ёлку.


© Copyright: Лев Либолев, 2018
Свидетельство о публикации №118010905908



НЕУЮТ
http://www.stihi.ru/2017/05/10/10259

К пяти утра от птичьей болтовни
уже не спится, маешься в постели,
затем встаёшь, ругаешь эти дни,
ругаешь птиц за то, что прилетели.
За то, что здесь, за то, что гнёзда вьют,
своим инстинктам диким потакая...
А у тебя в квартире неуют.
Не мы такие, просто жизнь такая -
твердишь себе, вставая, наугад
нашаривая тапки у кровати...
Ты мельком на часы бросаешь взгляд,
и птичкам вскользь - давайте же, давайте,
орите громче, всё-таки весна,
и вы в правах, я, в общем-то не против.
Смотрю в окно, ворчу, лишенный сна,
пускай поют, мой сон вконец испортив.
Прощаю всё, усталый пустобрёх,
поставлю чайник. кофе замыстырю.
Я так давно привык не спать до трёх,
слоняясь тёмной тенью по квартире,
и дуя в чашку, жалобно шипя,
напиток чёрный матом остужая.
Как старый шкаф, я собран на шипах,
и жизнь скрипит, иссохшая, чужая,
внутри меня. Она во мне спаслась
от всех побудок и от недосыпов.
А я не сплю, заслушиваясь всласть,
пролив напиток, сахар чуть просыпав
на край стола... Я слушаю напев
ночной любви безумной и бессонной,
в которой только птицы, преуспев,
ломают сны во тьме квартирной зоны,
пока рассвет окрашивает хной
край неба, крыши и макушки клёнов.
И я смотрю на птиц через окно,
прихлёбывая кофе раскалённый.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117051010259



НЕ ВОВРЕМЯ
http://www.stihi.ru/2017/05/03/7750

Декабрь, я слов к нему не подберу,
озвучивая год, уже готовя
себя к тому, что это не к добру -
искать подвоха в каждом новом слове.
В окошко глядя, думая о том,
что в том году остались наши встречи,
и в месяце, ещё не прожитом,
добро и зло таятся в звуках речи.
То в шепоте, то в крике где-то там,
на улице, где мы вдвоём бродили,
а прошлое бродило по пятам,
подсказывая нам ошибки стиля,
советы неразборчиво шепча,
покрикивая - надо бы согреться...
И таяла на столике свеча,
и сердце возвращало к жизни сердце,
пока снаружи, чувствуя подвох,
летали хлопья снега возле стёкол...
Пока на выдох был ответом вдох,
пока бокал о край бокала цокал
внутри квартиры в тёмном уголке,
не зная непогоды и печали.
Где лишь подсвечник, бронзовый лакей,
свечу гасил, чтоб мы не замечали
часов, минут, секунд, белёсой тьмы,
вращающей снега на перекрёстках,
смущающей безумные умы
свиданием так просто и не броско,
беседой с полоумным декабрём,
до крови, до костей, до сухожилий...
Мы жили так, как будто не умрём,
теперь умрём, как будто и не жили,
скрываясь в новогодних отпусках,
нашептывая Иже херувимы...
Два слова, что слетели с языка,
не вовремя и так непоправимо.

***

Воронье толковище,
и похороны чувств,
и ты со мной простишься,
и я с тобой прощусь
у парковой ограды,
решетчатой, витой...
Мы будем оба рады,
святая и святой,
безнимбовы, бескрылы,
в греховной толкотне...
Ты столько мне открыла,
и не открыла мне.
О птичьих пересудах,
звучащих из кустов,
и что уйти отсюда
любой из нас готов.
По снегу ли, по листьям,
разбросанным в тиши,
по веточкам смолистым,
по краешку души.
Что встретились мы поздно
для этой суеты...
Как брошенные гнёзда,
безмолвны и пусты.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117050307750



НЕТ ТАКИХ
http://www.stihi.ru/2017/02/24/79

как много лиц глядят со старых фото
мужских и женских, детских... да любых.
за каждым жизнь, и в каждой отчего-то
полно гульбы, стрельбы, хулы, хвальбы.
чего там нет, погоны и петлицы,
меха и рюши, кудри, да усы...
и я в ответ разглядываю лица,
столиц и среднерусской полосы,
из разных сёл, станиц, местечек дальних,
на черно-белом, глянцевом, таком,
что каждый лист - своя исповедальня,
и слово незнакомым говорком...
а кто есть кто, военный ли, цивильный,
сгорел в печи, расстрелян был в яру,
откуда был - Одесса, Питер, Вильно,
я по глазам никак не разберу,
на лица глядя... кто прощался с ними,
кто плакал, клал на веки пятаки...
мы так похожи... это объяснимо,
и так понятно - больше нет таких.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117022400079



НА ТРОИХ
http://www.stihi.ru/2016/12/24/10257

Ветки еловые в бабкиной вазе
и развиднелось едва...
Господи, Ты проходи, разувайся,
шубу с плеча скидавай.
Печь разогрета, взлетают над нею
искорок мелких рои...
Будем неспешно нести ахинею,
соображать на троих
с дедом Морозом, конечно, чего уж,
красной амброзии - всласть...
Вьюга за окнами, что же ты воешь,
лучше бы прочь унеслась.
Ты приказал бы ей, Господи, что ли,
может уймётся она...
Ну, старикашки, садимся за столик,
повеселимся сполна,
в детство ударимся, сопли развесим,
станем немного честней...
Господи, Боже мой, если Ты есмь,
сделай подарочек мне.
Требуй, что хочешь - свечей, фимиама,
жизни короткой, земной.
Знаешь чего мне... Приснилась бы мама,
поговорила б со мной.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116122410257



НА ПУТЯХ
http://www.stihi.ru/2016/10/24/7007

Потом возненавижу поезда,
за то, что увозили не жалея.
Тик-так часов - смотри не опоздай,
тяжёлых чемоданов тяжелее.
Купейный гам и тамбур, весь в дыму,
бесцветный чай дрожащего стакана...
Я стану домоседом, потому
что больше я никем уже не стану.
Останусь тут, останусь тем, кто есть,
глядетъ в окно, скучать по чемоданам...
Была бы честь предложена... Так честь
давно уж не в цене по разным данным.
Растеряна в дорогах, на путях
раздавлена колёсами теплушек...
Вагонная культура пития
сегодня, как всегда, одна из лучших.
А значит - надо снова паковать
заброшенные сумки и баулы...
Останется нетронутой кровать,
пижама не покинет спинку стула,
вокзал проглотит, поезд унесёт
куда-то к тем, кто ждёт меня и любит...
И едко будет пахнуть креозот,
бесцветный чай опять согреет губы.
Всё будет - и купейная возня,
и тамбур, весь в дыму, и разговоры.
Ещё - глаза встречающей меня,
вокзальный шум, да грай вороньей своры.

***

А на месте двора - котлован,
дворик сдался без боя.
Я не прошен, не зван
в старом доме с кирпичной трубою,
где жилец не узнает жильца
и заблудшего гостя,
где со сотен облетает гнильца,
горсть за горстью
покрывая асфальт. И следы
заметая не снегом, но пылью...
Где стаканчик за нас, молодых,
я не выпью, а вылью
прямо в яму, в суглинок и лёсс,
дотяну свой окурок.
Сколько было тут девичьих слёз,
сколько урок
жили в этих дворах. Постою,
незаметно исчезну...
В этом новом, квартальном строю
оставаться, пожалуй, нечестно.
И поэтому прочь поскорей
от беспамятной ямы.
Сколько душу портюшей ни грей,
разойдёмся краями
с котлованом. В моднячем пальто,
в забугорном, измятом  костюме,
я чужой, я забытый никто,
отголосок раздумий,
пузырёк в газировке, репей
на штанине...
Я не пью. если хочешь - допей,
чтобы присно и ныне
и вовеки веков... Во дворах
доминошники, дети, деревья...
Только всё обращается в прах,
время хлопает дверью,
уходя. Ударяет под дых,
изгоняя случайных незванных...
И уже не найти молодых
по краям котлована.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116102407007



НУ, ПОЛЕТЕЛИ
http://www.stihi.ru/2016/05/08/2117

золотое времечко, где ты скрылось,
где твои возможности, где прожекты?
я кляну сегодня свою бескрылость,
а мою ползучесть клянёт прожектор,
настигая ночью, как зайца в поле,
что вот-вот забьётся в когтях совиных...
так приходит старость, она беспола,
и жива всего-то наполовину.
окрылённый возраст проходит быстро,
выпадают перья, пушок облазит,
и уже не хочется стать под выстрел,
и не ждёшь разборок и разногласий.
ты зайчишка в поле дневных событий,
одинокий, серенький, сирый, старый,
колосок находишь - и слaва богу...
где-то рядом люди пасут отары,
и медведи дрыхнут в своих берлогах.
где-то гром грохочет и хлещут ливни,
ударяют молнии, будто плети.
и куда ты скроешься, зверь наивный,
и кому ты плачешься - пожалейте,
мне ещё пожить бы, да порезвиться,
не стареть бесполо в колосьях спелых...
мне б ещё зайчиху похлеще львицы,
чтобы тело плавилось и кипело,
под руками в страсти своей звериной.
было время золотом, стало пылью.
сколько тушек заячьих на витринах,
но не всех догнали и перебили.
кто-то выжил, спрятался, скрылся в травах,
кто в нору забился, ушел в подполье...
кто попал в капкан, кто поел отравы,
а кого сова изловила в поле.
молодые-ранние, выбор проще,
чем казалось... можно и в новом теле
возродиться, молча кружить над рощей,
выпуская когти. ну, полетели...


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116050802117



НЕМНОГО ТИШИНЫ
http://www.stihi.ru/2016/03/29/8600

тихо... будто бы перед войной,
мёрзлым утром в казарме.
над кроватями дух именной
невоюющих армий.
этот русый пацан - из Твери,
а брюнет - из-под Пскова.
холодает, окно затвори,
лейтенантик рисковый,
дай поспать тонкошеим часок
в тишине предвоенной,
утро падает наискосок
в миллиметре от вены
в надключичной ложбинке застряв,
меднорыжим осколком,
острым запахом скошенных трав,
круглым оканьем волжским.
спите... спите, по-детски смешны,
сны свои поумерьте...
так немного у вас тишины
от подъёма до смерти.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116032908600



НЕВИДИМКИ
http://www.stihi.ru/2016/02/29/12028

захочется пожрать, садись, не мешкай,
ну, что там на столе, что бог послал нам?
наваристый супец, к нему - пельмешки.
к тому же не забудь о самом главном -
о беленькой со льда в туманной дымке,
романтика, мой свет, всего дороже,
а шпильки у тебя - всё невидимки,
а губы - с дрожью.
так тихо за столом, скатёрка в рюшах,
салфетки в кружевах, сама вязала.
а в ходиках молчит кукушка-вруша,.
считая три минуты до вокзала.
но знаешь... пропущу, ещё останусь,
уходят поезда, другие будут...
я голоден, мой свет, такая странность -
улыбка Будды,
надменного божка - твоя победа,
он радует тебя мордашкой сальной,
он знает - никуда я не уеду,
что прямо от стола дойду до спальни,
а там, чего таить - ковёр настенный,
гардины у окна в роскошных розах.
я помню, что с утра повыше цены,
но это проза,
оплачено, пора... пути, посадка,
в купе здоровый сон, божок приснится...
а губы у тебя дрожали сладко,
и трогали висок твои ресницы.
остыла на столе еда в тарелке,
а беленькой стакан стоял нетронут...
но медленно в часах тянули стрелки
меня к перрону...


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116022912028



***
http://www.stihi.ru/2015/11/02/5604

нам после этой проклятой войны
придётся жить, соседствовать друг с другом,
не веря в то, что счёты сведены,
скрывая злость в движении упругом
на встречном шаге. поданной руке
не верить, как не верят крышке гроба.
хранится, будто первое пирке,
касаниями выжженая проба -
прямое попадание, пробой
отвестие входное под лопаткой...
убитые, идущие гурьбой,
из памяти, на сладкое не падкой,
а горькой, той, что в генах и крови,
в которой безотцовщина и голод...
нам вместе жить, и как себя не рви,
прошедший ужас нам под кожу вколот
другой войной... не верим никому -
война пройдёт, и мы, опять соседи,
друг друга опознаем по клейму,
по слову в завязавшейся беседе,
по лампам керосиновым из гильз,
которые гореть не перестали...
другой Освенцим, новый Саласпилс
проступят в блеске оружейной стали.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110205604



НАПИТОК
http://www.stihi.ru/2015/08/24/731

Давлю в себе тяжелые слова
осенней гроздью поздних урожаев...
Над ними южный ветер волховал,
а после - я. Но в сок преображая
сезонный сбор, ни сахар не давал,
ни ждал чрезмерно - выбродит ли сусло...
Не погреб винный - старенький подвал,
хотел вина... Свеча горела тускло,

шипя в промозглой сырости нутра,
простреливая искорками темень...
Как много лишних слов... et cetera,
во мне, в тебе, и в нашей кислой теме.
Хотели полусладкого, но брют
выходит, если солнца было мало,
а сбор последний ближе к сентябрю.
Я выжал всё... Ты тоже выжимала

слова внутри себя... Тугую кисть
опалово-опального оттенка.
Ты тоже говорила - отрекись
от памяти подвального застенка,
сопревших листьев, брошенных в углу...
Янтарный сок осеннего разлива
не надо пить. Когда б я не был глуп,
то ждал бы урожая терпеливо,

и выждал бы до зимнего вина,
до нежных слов, до сброшенных нарядов...
В пустой душе была освящена
заснеженная сладость винограда
в такое время... Выдавленных слов
янтарный сок, несбыточная пытка.
И проклятое богом ремесло -
осенний вкус прощального напитка.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115082400731



НЕ ГОТОВ
http://www.stihi.ru/2015/05/28/430

Собираясь на выход, подслеповат,
ищешь тысячи всяческих мелочей,
чертыхаешься. Лампочка в сорок ватт
не желает отсвечивать половчей,
методичней, настойчивей, чтоб рукав
отыскался моментом. Нырнул - и в нём.
Чтоб тебе не готовиться для рывка,
чтобы попросту - если хотим - рванём.
Чтобы мигом, и чтоб никакой возни,
и шнурки завязались, и змейка - вжик -
застегнулась... А зонтик в руке возник
сам собой. Шарфик бантиком завяжи -
и решайся. Так нет же - прогноз наврал -
распогодилось, вроде. Слепой, что крот,
ты в окно поглядел, и решил - аврал,
собираюсь... А вышло наоборот.
И опять рассупонишься, словно конь...
В стойло, батенька - иноходь - не аллюр.
Хочешь выйти? Желание узаконь,
позвони, и тихонько шепни - люблю,
близоруко прищурясь, вертя в руках
бесполезные стёклышки... Но гудки
не изменят прогнозов. Печаль-тоска
ест совсем не по-божески. По-людски.
Будто обувь, не чищенная сто лет,
твой обшарпаный свитер, твоё пальто...
А мыслишка, подкожная, как стилет,
колет в сердце - для выхода не готов.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052800430



НА ЧЕМ СВЕТ СТОИТ
http://www.stihi.ru/2015/04/17/5806

Ещё разок. Давай начнём с утра
не с кофе, и не с гренок. С разговора.
Пойдём курить, закутаемся в драп.
Пойдём... и подними повыше ворот -
свежо немного. Кажется, туман
крадётся к нам, потягиваясь липко.
Сначала он сведёт тебя с ума,
а после обдерёт тебя, как липку.
Ну, и меня, конечно. Тишь да гладь,
весь город спит, а мы глаза продрали...
Вон голубь нам воркует - исполать,
цвиринькает синица пасторали.
Такая рань... Туман и дым белы,
вот только дым слегка голубоватый...
В нём запах толкований каббалы
теряет смысл вселенского охвата,
становится туманнее. А нам
видны с балкона маленькие вещи -
дома - они глядят по сторонам,
фонарь - светил всю ночь, теперь не блещет
осанкой гордой. Видимо - пора
идти назад... Прозрение настало,
как будто щёлкнул фотоаппарат -
и памятники сходят с пьедесталов,
и птицы замирают на лету,
тумана взвесь окутала кварталы...
А мы с тобой стоим, болтаем тут,
но я уже устал, и ты устала.
Чуть-чуть - и разругаемся опять,
давай-ка лучше кофе... с парой гренок.
На чем бы мог сегодня свет стоять,
на чем он повторился бы рефреном?
Туманный и расплывчатый на вид,
как будто предсказания Каллисто...
На чем весь свет стоит... на чем стоит...
На спорах двух влюблённых каббалистов.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041705806



НЕДОЛИВ
http://www.stihi.ru/2015/03/26/313

просыпав сигаретный пепел нА пол,
бычок последний в пепельницу ткнув,
посетуешь, что снилась не Анапа,
что дождик барабанит по окну.
что пылью покрываются герани,
хирея в никотиновом чаду,
а радио горланит утром ранним
про жутко надоевший Учкудук,
и что-то там ещё про три колодца...
ещё темно. ещё не рассвело.
а в комнате душок тяжелый, плотский,
шибает в нос, яснее всяких слов -
один, как перст. как брошенный окурок,
с которого просыпалась труха...
гуляет по курортам синекура,
на солнце выгревая потроха.
бабёнки мнут постели по отелям,
пока тепло, пока идёт бабло.
пока здоровый дух в здоровом теле
не хочет даже думать о былом.
о будущем - тем более... дождливо,
уже светлеет, день идёт на спад.
один из тех, кто жаждал недолива,
один из тех, которые не спят,
последней сигаретой рвёт аорту,
он знает, что прогнозы нагло врут.
сезон дождей. пустынные курорты.
и только серый пепел по ковру...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032600313



НИ ГУ-ГУ
http://www.stihi.ru/2015/02/03/7434

Посыпал снег, метелица сиречь.
Но я себя хотел бы уберечь
от всех речей - в них нотка приказная.
Не надо мне опять - не мир, но меч,
давай-ка по одной за сбычу мечт,
и чтоб сбылось... А что - и сам не знаю.
Ведь я - одна из этих глупых рож,
что из витрин кричат тебе - не трожь,
зачем беречь надёжнее алмаза.
Я убегу, по наледи скользя,
друзья кричат мне вслед - ну, так нельзя,
беззлобно шутят - чем ты руку смазал?
Витрины - это мир кривых зеркал,
ментяра зыркнет из-под козырька,
и злобно шикнет - ваши документы!
А я в ответ конечно ни гу-гу,
ведь гололёд, куда я убегу...
Осознаю величие момента,
и предлагаю выпить на троих,
во-первых это. Ну, а во-вторых,
нам нужен третий. Ты не будешь третьей?
Не нужно было дёргать из дыры,
где сладко жрал, где пил, а после - дрых,
но не был слишком точен и конкретен
в делах любовных... Милая, ну как?
служивый хочет выпить на дурняк,
и ты примкни, поверь надежде слабой.
Всё очень скользко. Этою зимой
так сложно уберечься... Боже мой...
Не смог, прости... Ты тоже не смогла бы.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115020307434



НЕ ОТТЕПЕЛЬ
http://www.stihi.ru/2015/01/12/6924

Не оттепель, не ври себе, дружок,
пойми, что ты обжегся. И ожог
рубцуется не очень. Этот холод -
не лучшее лекарство против ран.
Немного потеплело, но с утра
ты вновь бежишь, снежинками исколот,

на улицу. Воздастся по делам -
в твой башке разруха и бедлам,
в душе - ожог. А может это язва...
Подлечим никотином сигарет,
затянешься - и вроде бы согрет.
Тепло... И ты врачом зачем-то назван

самим собой. Хранитель панацей,
немного изменившийся в лице,
спешишь к ларьку, поправиться поллитрой,
пыхтя, ругаясь, кашляя в кулак.
Саднит окоченелая скула,
течет из носа... Ну-ка сопли вытри.

Снежок слегка подтаявший, рябой,
воробышки крикливые гурьбой
и скорые Крещенские морозы...
Беги по делу, радуйся и жги,
напейся, как другие мужики,
а то гляди-ка - всё ещё тверёзый.

Затяжка - и ударит по шарам,
глоток вина рубцует старый шрам,
любимая, ведь мы-то не калеки...
А оттепель, родная, не всерьёз,
давай сгорим, когда придёт мороз
и скажет нам, что время - лучший лекарь.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115011206924



НА ПОСТОЙ
http://www.stihi.ru/2014/12/20/4976

Зима. Но дождь умело давит книзу
и мысли, и дома. Такая гнусь...
Вон голуби воркуют под карнизом,
зовут меня. Но я не оглянусь.
Раскрою зонт, чтоб не лилось за ворот,
уйду в мирок, упрятанный под ним.
Уйду от голубиных разговоров...
От птичьей стаи, от собачьей своры.
Здесь упадёшь - попробуй подними

того, кто в луже. Лучше сдохнуть стоя.
Гoраздо легче падать на снегу...
Но вляпываться в месиво густое
я не хочу. Хотя вполне могу,
когда неосторожен. Нависают
карнизы и зонты над головой.
Зима-зима, проказница босая.
Мне в свору псов, а может - в птичью стаю?...
Внушает небо - это выбор твой.

Гнусна погода, лаешь ли, воркуешь,
зима застряла где-то вдалеке.
Мой город перспективу колдовскую
сжимает в необъятном кулаке.
Дождит... Взлетает стая, свора кружит,
одни - в грязи, другие - в облаках.
Замёрзнуть на снегу, подохнуть в луже,
уйти под зонт, и вымокнуть снаружи -
всё это нити общего клубка.

Разматывай, упрячь под купол рожу,
пониже шляпу, выше воротник.
Гуляй, но будь предельно осторожен -
тут свор полно. Везде, куда ни ткни.
И голуби... Со стаями пожиже -
пространство в дождь исходит пустотой,
блестит отполированный булыжник,
бродячая собака руку лижет,
и зонтик приглашает на постой...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114122004976



***
http://www.stihi.ru/2014/12/02/10940

немного недосказанности вечером,
когда метёт, когда в жестянках труб
ржавеет кашель. если опрометчиво
расскажешь всё, то будет голос груб,
слегка надтреснут... холодом простреленный,
немного непонятный, жестяной,
он не смущает слушателя трелями,
а просто поглощается стеной,
обоями, гардин тяжёлым бархатом,
и занавесей тюлем дорогим...
окурками на блюдце и огарками,
и снегом, и камланием пурги,
за окнами... не хлюпай трубным говором,
и носом тоже... не договори,
излечивайся снaдобьем кагоровым
от всяческих простуженных интриг.
окно закрой, пусть дверь цепочкой звякает,
под вечер недосказнаность, что клад...
его легко в себя вмещает всякая
бутылочка зелёного стекла.
врачует, и ругает по-отечески,
заглядывает ласково в лицо...
а ты погасишь свечи на подсвечнике,
о чем-то споря с умершим отцом.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120210940



НА ДОВЕРИИ
http://www.stihi.ru/2014/09/05/7708

Я и рад бы ещё раз поверить, но
обманувший единожды вновь обманет.
Разрешается то, что запрещено,
недоверчивый слышит - пошел, щенок!
А доверчивый, пойманный на кармане

мило глазками клипает - я причем?
Я поверил, что это моё, и точка!
Морду ящиком, или же - кирпичом,
а в народе волнуются - пресечем!
Но в ответ - погодите, нужна отсрочка.

Он же вор на доверии, и пока
недоверчивым делать его не надо...
Кто его достижениям потакал,
возносил воровайку до потолка,
приглашал репетиторов прямо на дом?

Щипачей, медвежатников и громил...
Кто гонял недоверчивых от порога,
кто взрастил это, выпестовал, вскормил?
Говорил - посмотрите, как мальчик мил,
а теперь говорит - не судите строго.

Ну а я недоверчивый, как щенок,
тот, которого били и прогоняли,
тот, кому говорили - запрещено...
Я хотел бы поверить, дружище, но
ты обманешь кого-нибудь... не меня ли?


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114090507708



НАХТИГАЛЬ
http://www.stihi.ru/2013/12/17/817

такая слабость... хоть верёвки вей...
мой нахтигаль, немецкий соловей,
допелся потихоньку до рассвета.
и в пальцах дорогая сигарета,
а после - только пепел на траве.

остывший столбик, бывший табаком...
мой соловей владеет языком
немецким. но прокуренным и сиплым.
как будто нечто чуждое прилипло
к его певучей речи. незнаком

ему такой акцент... чеканный звук
я слабостью сегодня назову.
с таким акцентом дохленько поётся,
и в нотке задушевной и сиротской
я призрачное слышу наяву,

и оттого слабею... нахтигаль
уравнивает друга и врага,
их примиряя голосом распетым...
а в пальцах дотлевает сигарета,
которая уже не дорога...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113121700817



НЕУМЕХА
http://www.stihi.ru/2013/09/06/7251

а будет ли верным считать, что до ручки доводит
судьба-неумеха и твой обустроенный быт,
не муж, а сожитель, который тебе неугоден
большим животом и отвислостью нижней губы.

побритой щекой и несвежестью одутловатой...
хозяин, добытчик, хороший отец малышам.
но ты не жива, будто кукла, набитая ватой,
а кукле понятно - не этого просит душа.

не этой тряпичной и ватной надёжной рутины -
яичница утром, и ночью постельный омлет,
прочтение сказок - Пиноккио и Буратино,
и трое детей от пяти до пятнадцати лет.

постылая скука кичится сервизом Мадонна.
подарок на свадьбу использован не был ещё...
отцовская дача, где не был ни пеший, ни конный,
и кухня пропахшая позавчерашним борщом.

лихие отрывы. короткое черное платье,
высокий каблук, ресторан, или маленький бар.
хоть вечер, но твой... и никто ведь за руку не схватит,
тебе наплевать кто богатый, а кто голытьба,

кто красное пьёт, ну а кто развлекается белым,
кто бывший сиделец, а кто бизнесмен-финансист.
ты здесь не за этим, никто не допущен до тела.
танцуешь со всеми, потом вызываешь такси.

последнюю куришь, надежды ломаешь как спички.
прощальный кивок - и выходишь под дождь без зонта...
водителю - адрес, а лучше - к чертям на кулички.
ну вот и приехали... кажется - дождь перестал.

и всё как всегда, всё привычно, всё те же, всё тоже...
сожитель, детишки, дарёный когда-то сервиз.
на улице ветер полощет бельё и похоже,
что ласточки с неба, отчаявшись падают вниз...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113090607251



НЕДОСЯГАЕМОСТЬ
http://www.stihi.ru/2013/03/05/3788

...в том царствии теней,
безмолвных, перед изгородью дней,
впадающих в зависимость от яви,
с моей недосягаемостью в ней.

И.Бродский


весна недосягаема почти,
хотя она уже идёт дворами.
точеные тела кариатид
открыты топлесс. жизнь в оконной раме
прожить - совсем не поле перейти...
шутя кивну давно знакомой даме,

спрошу - а вы не мёрзнете, мадам?
обманчива весенняя погода,
все Эсмеральды ищут Квазимодо,
но Фебы попадаются всегда...
и выбрать меж красавцем и уродом
непросто. кто бы дамам нагадал

весну в душе. задумчивый Париж
несложно обустроить под балконом.
моя кариатида, ты не спишь...
ещё прохладно, хрупко и бессонно
забвение, стекающее с крыш.
неяркий свет сочится из плафона

не в силах отыскать меня во тьме.
нести свой груз ни капельки не легче.
давно привыкли каменные плечи
к зиме, к суме... но только не к тюрьме...
к простой недосягаемости встречи,
во взглядах обернувшихся химер.

*****

весенняя цыганщина поёт,
метёт дворы слоями ярких юбок,
и столики, сколоченные грубо,
уже вовсю приветствуют её.
почуяв стук костяшек домино,
да посиделки с водкой и вином...
весна в пути. горячая погуба
доступных и продажных Эсмеральд,
ночных работниц площади Пигаль...
Париж ничем не лучше подмосковья,
а Фебы приезжают за любовью,
и ничего не жалко и не жаль.
зачем лепить горбатого к стене,
пусть даже он - влюблённый Квазимодо.
погода соответствует доходам,
он у стены почти окоченел,
ему не по карману даже водка
согреться чтоб... танцующей походкой
его любовь в изодранных колготках
нагуливает волчий аппетит.
да, жизнь прожить - не поле перейти...
у Квазимодо цыпки и чесотка,
и медяки, зажатые в горсти.
и среднеазиатская тоска.
глаза раскосы... пятнами на скулах
сквозит недосягаемость аула
в yлётном содержимом косяка...

*****

Москва почти что Франция. весна
сравняла непохожие столицы...
национальность выражена в лицах,
но в паспортах нисколько не видна.
желание любить и веселиться
привносит нe свобода, а война

весны и отступающeй зимы,
дворы не выпускающей из вида.
ну, как живёшь, моя кариатида...
хоть облик твой и несколько размыт,
но ранит азиатское либидо,
и рушит европейские умы.

тебе привычна тяжесть городов,
сливающихся в общий мегаполис...
а мы с тобой когда-то  прокололись,
мешая вместе водку и бордо,.
и чувственность с претензией на совесть
будила в нас оскал голодных ртов,

бросающих на ангельское дно
какого-то вселенского бедлама...
ведь храм Христа не легче Нотр-дама,
с его недосягаемой виной...
Москва укрыта юбками цыганок,
и новой наступающей весной...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113030503788



НЕ НАВРЕДИ
http://www.stihi.ru/2011/08/20/6011

лицо, слегка помятое с утра,
пугает зеркала седой щетиной,
как прибыль, не покрывшая затрат.
глядел оттуда кто-то с кислой миной,
и был заметно сам себе не рад.

смущала внешность, взятая в кредит
под самые высокие проценты,
и перспектива краха впереди,
и лёгкая торжественность момента,
ещё девиз врача - не навреди.

не навреди остаточности сна
синюшно - бледной кожей пробуждений
покуда сумма сделки не ясна.
а первый вклад - дрожащие колени
безвольный мозг ещё не осознал.

и под глазами в сумрачных мешках
полно долгов, накопленных за время,
когда ошибки делал оплошав,
и видел сны, и часто спал не с теми,
а кредиторам врал исподтишка.

но зеркала, испуга не тая,
не отражают то, чего б хотелось.
себя увидев в сотый раз подряд,
не узнаёшь. и, вновь теряя смелость,
себе твердишь - не я это...не я...


© Copyright: Либолев 2, 2011
Свидетельство о публикации №111082006011



НЕУМОЛИМОЕ
http://www.stihi.ru/2014/10/10/9484

в неумолимом понимании того,
что всё закончится одной высокой нотой,
кропаю виршики на почве бытовой,
внося в блокнот обыкновенные длинноты.
не потому, что это нужно. просто для
кудрявой барышни, безумствующей чтицы.
её прочтения меня слегка продлят,
деля фантазию на части и частицы,
и снова складывая вместе. быт рулит,
но если выкроить часок по крайней мере -
бокал вина, и отбывают корабли
на освоение неведомых Америк
по картам вечности. откуда ни начни,
знакомо всё. но мотыльками со страницы
летят слова на немигающий ночник,
чтоб к бессознательному тихо прислониться
и обгореть вполне сознательно. почти
переведя басы в пронзительные трели...
ты продлевай меня, кудрявая, прочти,
пусти кораблик по случайной параллели
моих длиннот... пустые виршики, мой свет,
не чудеса, и не хождение по водам...
читай помедленней, пусть длится в мастерстве
неумолимое познание ухода.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114101009484